Respeten sus progreleyes y no sean contradictorios censurandome.

El Congreso no promulgará ninguna ley con respecto a establecer una religión, ni prohibirá el libre ejercicio de la misma, ni coartará la libertad de expresión ni de la prensa; ni el derecho del pueblo a reunirse pacíficamente y de pedirle al Gobierno resarcimiento por injusticias.
(Primera Enmienda de la Constitución de los EE.UU., ratificada el 15 de diciembre de 1791.)



Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

Articulo 19 de la Declaración Universal de los Derechos humanos, adoptada por la Asamblea General de las Naciones Unidas el 10 de Diciembre de 1948 en Paris.



- 1. Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión. Este derecho comprende la libertad de opinión y la libertad de recibir o comunicar informaciones o ideas sin que pueda haber ingerencias de autoridades públicas y sin consideración de fronteras.

-2. Se respetan la libertad de los medios de comunicación y su pluralismo.

(Artículo II - 71; Título II concerniente a Libertades del Tratado para el que se establecia una Constitución Europea)

martes, 15 de agosto de 2017

Sueños locos XCII (Prisiones de Paraguay)



  Llegado a mi madurez, quise hacer una gran obra de caridad. Como católico, creo en la salvación a través de las obras; no como los protestantes, que hablan de "fe" pero viven en el pecado del materialismo. Uno, como hijo de la Iglesia, debe hacer. Pecá fuerte pero hacé más fuerte aún (dedicado a Lutero). La cosa es que me vine a la pobre República del Paraguay a pasar mis últimos años. Con el dinero que ahorré a lo largo de mi extensa vida, sabía que iba a estar bien en un país cuyo tipo de cambio favorece al que llega con divisas. Al poco tiempo de llegado, decidí que tenía que construir una cárcel pero al modo de un hogar cristiano que favorezca la redención de los reos. Efectivamente, levanté el Centro Mariano del Perdón, eufemismo de un presidio con valores jesuitas. Alguien me dijo que debería haber hechos clubes y escuelas para evitar que niños y jóvenes inocentes devengan criminales. Por mi parte, le dije que prefiero ir por lo que el mundo considera perdido, tal como lo hizo Jesús. 

Sueños locos CI (El coronel coreano)



  Avenida Luis María Campos, el Hospital Militar, en el barrio porteño de Palermo. Un contigente de soldados americanos cuidaba las instalaciones y vigilaba de manera obsesiva a los prisioneros norcoreanos internados allí. El gobierno macrista tomó partido por los Estados Unidos, obvio. Aunque no me simpatice Macri, creo que estuvo bien en haber apoyado a Donald Trump en una guerra por la libertad. Porque Corea del Norte bombardeó Japón sin justificación alguna. Hasta antes de eso, le tenía respeto al feudo estalinista.

  Entré a la sala de espera y saludé a los militares estadounidenses. También había gendarmes argentinos en el mismo espacio. Los hombres de armas confraternizaban animadamente hasta que este civil que soy yo fue a perturbar la paz de los guerreros. "Chicos, ¿ser soldado es más duro que estar en Gendarmería, no?" Un gringo pelado de ojos celestes me miró con cara de culo. Entendió todo lo que dije porque su mujer era mexicana y le enseñó español.

  Me sentí incómodo ante la no respuesta de esos varones. La mayor frustración de toda mi joven vida es no poder ser un hombre de armas. Ajeno a ese grupo de héroes, quise que algún acontecimiento corte todo ese silencio de mierda, silencio podrido, nauseabundo. Gracias a Dios, pasó algo que me quitó de todo eso...

  Un coronel coreano, todavía convaleciente, paseaba por los jardines del hospital con total tranquilidad. Los americanos lo vieron y creyeron que quería escapar. Todo se volvió gritos, sirenas, disparos al aire, ruido de helicóptero. Un tanque de guerra arrancó de su siesta y fue detrás del militar rojo.

  El coronel coreano, casi un personaje de Street Fighter, caminaba sin importarle todo el despliegue montado en torno a su figura. Marchaba erguido, con el pecho al sol y las manos atrás. Miraba de frente, sin soberbia, con paz oriental.

  El tanque de guerra fue derecho a aplastarlo. Él miró con su ojo izquierdo el andar de la máquina contra su humanidad. Dudó y se apoyó en el ojo derecho, portador de un dispositivo electrónico capaz de distinguir entre hologramas y objetos materiales concretos. Porque los americanos tienen una tecnología que permite multiplicar vehículos en la visión del observador, algo así como la estrategia de Rommel pero en el siglo XXI. El caballo de acero era real, no un fantasma creado por computadora. El oficial del régimen de Kim Jong-un esquivó a la bestia tirándose contra un cantero lateral. 

  Segundos después, los americanos lo apuntaron con ametralladoras, lo llevaron a su cama y lo ataron. Yo quise sacar una foto del coronel coreano pero me quitaron el celular.  

viernes, 11 de agosto de 2017

Pores


  Viene de ultravida la idea de desescribirte ante la vista bovina de los que disgustan de los juguitos con las palabras y los palabros (masculinos no son solamente los hechos, ¿no?). No hay ofensa en este decir sino alpedicia y deseo de pasarrato.

  No miento al decir que planté un encuentro en mente, pero vos lo frustraste con tus puritos de super super (pruritos tienen solamente las que siempre tuvieron mucho; tú, en cambio, eres una chica de arrabal que ha renacido WASP, you know).

  Y sí, te reconozco una cintura que el resto carece. No es poca cosa irse hacia suerte y verdad. Pero macho mejor está prosa juguetona, intencionadamente errada y doble como caballo que da jaque para luego tomar dama en la jugada siguiente. Ahora que lo mento, pues así quiere mi testa, te digo a vos, y a los amantes del ajedrez, que es curiosa la jugada que describí: para tomar a la chica en borrachera coital, hay que golpear al hombre.

  Aclaro, por las dudas, que simpatizo con el Partido Republicano. Si tuviera que elegir un Estado para vivir, sería Virginia. Comento esto porque me leen mucho en los Estados Unidos. Dudo que sean gringos mis lectores. Quizás los haya. Pasa que no me los imagino entusiastas de mi lengua y más si se tiene en cuenta el hecho de que acá se escribe en argentino. Verdad en, supongo que son latinos aquellos que engrosan las estadísticas de esta barca que, humilde, navega los mares y las redes del tiempo.

  Gente: si mandan pasajes, voy de visita. Para vos también va. Sé que no lo vas a hacer pero quiero que sepas que me gusta esa costa tuya, tan opuesta a la mía. Porque oeste y este son como derecha e izquierda: la misma mierda. Y el que quiere celeste, que le cueste. Porque yo quiero bucear las aguas claras de tus ojos y todo eso. Ah, i want to fuck you, o algo por el estilo. Eso nomás. ¡Aguante Donald Trump! Posdata: give me your pussy! ¿Era así, no? Bye.

La lluvia



 Relato poco, vulgar. Como que no hubiera aire en el aire. La sucesión podría ser la siguiente: ,,,,,,,,,. Por eso es importante escribir palabras que puedan ser leídas en voz alta, estúpid@s. 😀

jueves, 10 de agosto de 2017

Algos


  Solamente decir que se puede llorar semen... 

La disertación


Esta disertación es aprobada por mí en el año del Señor 2017. Listo. Quedan los derechos no reservados. Los zurdos pueden irse a cagar, como siempre. 

  Dedicado a Alan Christian, es decir, a mí mismo. Sin mi energía y entusiasmo, habría sido imposible abrir la mente a nuevas dimensiones y todo eso, todo eso. 

  "El libro es como el mundo: aquel que no lee es un pelotudo" (San Alan)

  Me cansé. Chau. 

A


  Es notable, ¿no? Asido a una perseverancia divina, evito diluirme en la secta del qué dirán para devenir fundamentalista de yo. No hay vos, no hay otros, otras ni otrxs (a estos últimos los mando a la cárcel de mi desprecio). Terrorista de la diatriba, musulmán de la escritura, no soy idolatría de tu Occidente y sus viajes: la Tierra es mía por derecho divino y veo nada más que mi luna y su estrella. No hay mujeres sino carnes envueltas en velos. Entonces, llegado a este punto, también soy aborrecido en Oriente. Por ende, fundé Occiriente para vivir por fin el mundo mundo. 

Lo que no


  La obsesión lleva a mucha gente por estos caminos: sorprende lo que se puede hacer con poco. Cerrar los ojos y vivir mucho ese momento que no puede ser puesto con palabras perfectas. Es por eso que, a la manera de un gradualismo pregonado por fatalistas, introduzco cambios lentos en el orden de las cosas. Un ajuste en los términos y un verbo ya es otro: mi intención es verbear distinto, quizás con la boba esperanza de crear en ello acciones novas, transformadoras. 

  

martes, 1 de agosto de 2017

Elogio a Guillermo Moreno



  Si hay alguien que hace honor a ese grito sagrado de "combatiendo al capital", ese es Guillermo Moreno: él ha enfrentado durante años a las mafias de formadores de precios. Por emprender tan noble cruzada, los medios no han dejado un instante de difamarlo. Sin embargo, hasta varones más moderados como Daniel Scioli han denunciado lo actuado por el campo: "Con la comida no se jode", frase que quedó para la historia. En estos días, Sergio Massa ha dicho que si una vez al mes los supermercados pueden hacer descuentos del 50% con la tarjeta del Banco Provincia, es porque el resto del año se dedican a robarnos. Traigo estas citas a colación porque se suele decir que mi candidato es un extremista. Ustedes mismos, estimados lectores, pueden, Google mediante, corroborar la veracidad de lo que he citado. 

  Empecé el presente texto con el tema de los alimentos porque lo considero algo vital, un problema que los Macri y los Peña Braun no tienen en cuenta. Y para que vean que no es un invento de Moreno, al que tildan de loco y hasta de patotero, les comentó una iniciativa de Daniel Scioli, que de tan moderado es criticado por muchos, que lo tratan de cobarde o de tibio: el antes gobernador quería, junto a Alberto Samid, llevar el Mercado Central a todas partes. Otro ejemplo de candidato de centro que pretende regulación por parte del Estado: Sergio Massa y su #BajemosLosPrecios .

  Con los dos párrafos anteriores, reivindico la intervención del Estado en el tema de los alimentos y exculpo al señor Guillermo Moreno de todas las acusaciones que pueden llegarle por este flanco. Bastante decir que ni bien se supo que Macri fue electo Presidente, los precios se fueron por las nubes. Desde ya, el oficialismo se ha mostrado tan inepto y apático que poco me queda por criticar desde este humilde espacio.

  Ahora voy a hablar de las PASO en Ciudad de Buenos Aires. Nada más decir que Filmus ha demostrado ser un eterno fracasado, un hombre sin personalidad, un varón moralmente muy débil. Ya Durán Barba dijo que, a sabiendas de que el tipo va de la casa al trabajo y del trabajo a la casa siempre por el mismo camino, decidió llenar todo su trayecto de pintadas. Se sabe que el nacido para segundear no tiene carácter así que se deprimió rápidamente y le regaló CABA a Macri, allá por 2007. Dicho sea de paso, y no hablo con el diario del lunes porque siempre lo pensé, el candidato era Telerman. Pero los k, genios del armado electoral, siguieron con los caprichos del Frente Para la Derrota y nada, hay Mauri para rato ahora. Lo mismo cuando en 2015 Recalde, otro inútil, - camporisto bobo si los hay - mandó a votar en blanco al mejor estilo trosko. Ah, Itaí Hagman es... Sí, un pibe bueno pero con los ideales progresistas de la izquierda latinoamericana, valores que en general no comparto.

  Mi diatriba contra el progresismo viene, justamente, porque creo que durante años se le ha hecho el juego al macrismo, a los medios y a las fuerzas de la oposición en su conjunto. Decir que "la inseguridad es una sensación", por caso, generó mucho malestar entre la población. Esto por dar un ejemplo. Lo mismo con la postura cambiante que ha tenido el kirchnerismo con Bergoglio, el cual era el enemigo en tiempos de Néstor y luego, una vez en el trono de Pedro, mágicamente se convirtió en un "cumpa" ("por obra y gracia del Espíritu Santo"). Moreno, en cambio, nunca ocultó su pertenencia a la Iglesia Católica. Esto me parece muy valioso en una época de anticlericalismo berreta por parte del trosko-macrismo: tanto Durán Barba como las fuerzas rojas llegan a idénticas conclusiones en temas como el aborto y el vínculo entre el Estado y el Roma.

  Desde ya, admito que el gorilismo es muy fuerte en Ciudad de Buenos Aires. Será una elección muy difícil. Pero creo que lentamente hay que construir un espacio de centro en el peronismo. La aventura del progresismo, las desventuras que nos trajeron Garré, Lubertino, Cerruti y otros personajes nefastos, deben quedar para siempre en la cloaca del olvido. Moreno mismo ya ha dicho allá a fines de 2015 que "si pasábamos un poco más la Marchita, ganábamos la elección". Lo que generó hartazgo en la población fue el bastardeo sistemático que sufrió Scioli por parte de Cristina, La Cámpora y Carta Abierta, entre otras fuerzas funcionales a Macri. ¿Es lógico votar a un tipo que fue injuriado durante doce años de lo que se llamó la "década ganada"? Eso se preguntaron muchos votantes. Como dije más de una vez en este modesto blog, se perdió una gran oportunidad en la última elección: podríamos haber construido un espacio peronista, pragmático, sin dogmatismos izquierdistas que hagan la risa del mundo. Ahora, lamentablemente, como reacción a todo lo malo del tiempo pasado, se eligió un cambio que fue peor que la enfermedad.

  Desde ya, sería ingenuo pensar que Scioli, Moreno, Randazzo, Berni y hasta el mismo Massa se puedan sentar en una mesa única para dirimir diferencias. Sí creo posible que la lista de Honestidad y Coraje haga una buena elección y que sirva, a futuro, para reconquistar el peronismo, que padeció entrismo durante años. Independientemente de los guarismos electorales, entiendo la necesidad de contrarrestar el zafarrancho que pretende armar otra vez el FPV, ahora bajo el nombre de Unidad Ciudadana. Por mera cuestión de alternancia, hay posibilidad de que en 2019 el macrismo padezca un revés en las urnas. Sin embargo, si no se toma conciencia real de las demandas de la población, como la inseguridad, es probable que se cometan los mismos errores y que la oligarquía tenga otra vez fuerzas para volver. 

  Guillermo Moreno me parece un economista muy capaz, un verdadero compañero peronista, un hombre de la vieja escuela. A su vez, Vera ha demostrado ser honesto y muy austero, tal cual el Papa Francisco. Aprovecho la ocasión para decir que la austeridad no es un invento trosko sino nuestro: Jesús fue y es el maestro universal de la humildad, del dar todo a cambio de nada. Ya dijo Su Santidad que los marxistas son, a su modo, cristianos. Dicho en criollo, los zurdos son hijos nuestros e hijos nuestros morirán. Otra cosita más: en la interna peronista en Ciudad de Buenos Aires, se van a enfrentar los que nos decimos herederos de Perón, los que somos pueblo, contra Cerruti, esa cheta que reniega del General. Dios bendiga la República Argentina y permita que surja de entre nosotros un líder tan grande, sabio y poderoso como el señor Donald Trump.  

Sueños locos C (La rubia de Chetópolis)



 Hace nada más que unos pocos días, me ocurrió algo muy curioso: una rubia preciosa me tomó del brazo de la nada, como si yo fuera su novio. Esto sucedió mientras yo cruzaba el puente peatonal sobre la autopista, a eso de las seis de la mañana. "Perdón que me tomé así de vos, pero le tengo vértigo a las alturas. ¿No te molesta, no?"  Yo, ni lento ni perezoso, "al contrario, señorita. Me siento feliz de pasearme con una modelo como vos". Río con ganas, no dejaba de mirarme a los ojos. La verdad es que huía la vista del tráfico de allá abajo, no era tanto que podía sentir atracción por este servidor. La gringa me contó, al llegar al otro lado, que vive en las afueras de Buenos Aires, en una zona semirural. Ese lugar que me dijo, que no voy a nombrar por reserva, está poblado por descendientes de alemanes lecheros. Hay colonias por allí de gente que uno consideraría bella, a juzgar por los estándares arios que manejamos en cuanto a la estética. Porque, a decir las cosas tal cual son, Hitler ganó la guerra. De ahí el mundo bravo que tenemos de europeas platinadas, varones con cuerpos perfectos y toda la exaltación de la inteligencia y la fuerza que vienen de arcaicos tiempos.

  Me la volví a cruzar a la rubia, en Chetópolis, claro. Se encontraba delante de todo, sobre la entrada que da a Acceso Norte, donde están las fuentes gigantes de aguas danzantes y la pista de hielo de Mickey Mouse. Lloraba desconsoladamente, tenía una bebé en brazos que era ella en miniatura.

- Mi marido se quedó sin trabajo y se suicidó. Todo por culpa del hijo de puta de Macri. No sé qué hacer. Lo que gano acá no me alcanza para nada. Encima, mis viejos son jubilados y están medio enfermos. No doy más. Creo que voy a salir a robar o voy a alquilar la concha. No me mato por mi hija, si no... -

- Quédate tranquila que yo te voy a ayudar en lo que pueda. No estás sola. Hay mucha gente en el parque que te quiere. Entre todos, te vamos a comprar pañales, leche y todo lo que te haga falta. A la gente sólo la ayuda la gente. Si no nos damos una mano entre nosotros, los de abajo, nos comen los piojos. Lamento lo de tu marido, pero tenés que salir adelante por ella. ¿Cómo se llama este ángel? -

- María Belén, el nombre que le puso el papá. -

  Al decir lo último, volvió a romper en llanto. Dejé que apoye su cabeza en mi hombro. Luego de casi veinte minutos de inundación lagrimal, la llevé al Hard Rock Café a tomar algo caliente, hacía frío. Me daba lástima dejarla en ese estado. Desde esa tarde, todos los días fui conversando con ella: le preguntaba por la nena, por si necesitaba algo, si quería que la acompañe a algún lado, etcétera. Le conté a mi madre lo que pasó y ella se ofreció a cuidar a la criatura. La mamá, reticente al principio, terminó aceptando, visto y considerando que sus papás estaban jubilados y algo viejos como para andar de abuelos full time. Mi vieja le tomó gran cariño a la muñequita. Al tiempo, la viuda me tomó mucho afecto a mí. No voy a mentir: al día de hoy, que sigue conmigo, siento un poco como que me abusé de la situación. 

  La primera vez que nos vimos, ahí sobre el puente peatonal, pude haberle pedido el teléfono so pretexto de ayudarla con sus problemas de vértigo pero no lo hice porque no me gusta abusar de personas en situación de vulnerabilidad. Ahora, en un contexto infinitamente peor, terminé convertido en un buitre, eso no me deja dormir. "Alan, si yo te elegí es por algo. Lamento lo de mi marido pero ahora estamos juntos. La vida sigue y hay que mirar hacia adelante". Mucha gente me dice lo mismo. No sé qué más pensar. Siento cómo el difunto me mueve la cama cada noche. Tal vez sea locura mía pero lo vivo así. Trato de no contarlo porque enseguida me quieren mandar al psicólogo, cosa que aborrezco porque los psicobolches no son santos de mi devoción, bastante que estudié Letras en Puan para devenir empleado multiuso del Disney argentino.

  Lo que más me duele de todo es que hay miles y hasta millones de personas en la misma situación que mi novia. La diferencia es que ella, mal que mal, por entrar dentro de los parámetros de la raza aria, tuvo oportunidades que el resto no: un empleo, una suegra bien predispuesta, un muchacho trabajador como yo. Es más, hasta podría salir con mejores partidos que uno, no hace falta mucho para eso. A pesar de todo, dos Barbies tienen más chances de sobrevivir que un indiecito tipo Zamba, del cual nadie se acuerda. Hitler ganó la guerra. Heil Führer!      

lunes, 31 de julio de 2017

XCIX (Violación en Chetópolis)



  Es la primera vez que hablo del tema. Lo voy a hacer porque creo que me puede servir desahogarme. No espero justicia porque vivimos en un país con los valores cambiados, lamentablemente. Sin más preámbulos, les cuento que un grupo de mujeres me violó. Muchos machistas pensarán que uno, por el mero hecho de ser hombre, tiene que estar dispuesto a toda clase de encuentros íntimos con señoritas. No es mi caso: soy bastante reservado en ese aspecto. Dije varias veces que no creo en esa de "en época de guerra, cualquier agujero es trinchera". A pesar de ser un soldado necesitado, conservo la dignidad y no me meto en cualquier lado.

  Voy a los hechos, a ver si algún fiscal interviene de oficio y demuestra que los hombres también sufrimos violencias de todo tipo: física, simbólica, psicológica, económica, reproductiva, familiar, etc. No niego las estadísticas y el lugar hacia dónde se inclina la balanza. Sin embargo, entiendo que no hay datos veraces de acerca de nuestras problemáticas porque el mundo nos obliga a aguantar. A eso le dicen "patriarcado" pero yo prefiero hablar de capitalismo lisa y llanamente. Los varones somos los que peor la pasamos. No sé qué privilegio tengo yo por ser poseedor de falo. 

  Ahora sí voy a los hechos: en el baño de Chetópolis, fui atacado por seis mujeres. Todo ocurrió cuando ya había terminado mi turno de trabajo, a eso de la medianoche. Fue en verano. Estaba orinando en el mismo momento en que recibo un golpe fuerte en la nuca. Me doy vuelta para ver al bromista en cuestión pero me hallo con una dama entradita en carnes que me apunta al cuello con un cuchillo muy grande. Había una que filmaba y me hacía gestos con el arma que tenía en la cintura. Las otras cuatro reían, gritaban y no paraban de decir "ATR", expresión barriobajera que quiere decir "a todo ritmo", lo que a su vez significa algo así como "estemos bien arriba de ánimo que la noche recién empieza".

  Una flaca enferma de tatuajes hechos con tinta china me tomó del brazo derecho mientras que una petisa teñida de rojo hizo lo propio con mi brazo izquierdo. A su vez, una Pocahontas del Conurmalo no tuvo mejor idea que introducirme un dedo en el ano. Me dolió mucho, fue terrible. No quiero banalizar un hecho de esta naturaleza al sacarlo de la zona del tabú pero necesito quitarme esto de mi mente.

 Una gordita cara de piercings comenzó a chuparme la paleta. Tuve miedo de oxidarle el rostro a lechazos pero ella se ocupó de no dejar escapar el valioso líquido vital. No es que gozara con semejante manipulación de mi cuerpo. Sucede que la estimulación era intensa y estaba amenazado: "Si no se te para en menos de un minuto, te la cortamos y nos hacemos alto guiso con tu chorizo". Las otras cinco damas agitaban escobas y secadores de piso y hacían sonar los borcegos contra el piso en orgía de ruidos arrabaleros. 

  Finalmente, la cuchillera me obligó a que la penetre. Ella, contra la pared, recibió con entusiasmo mi miembro, que no tuvo más opción que mantenerse de pie so pena de ser decapitado en caso de dormirse. 

  Una vez acabado el acto, fui notificado a través del celular de que debía quedarme ocho horas más trabajando: me convocaron para estar en la barra del boliche que funciona en Chetópolis. En verdad, no quería hacer horas extra pero tampoco tenía opción: era eso o la calle. Así que limpié como pude la sangre de mi ano, me bañé y me dispuse para servir tragos en una noche a todo ritmo... 

Sueños locos XCVIII (Homenaje a Daniel Scioli)


 No hubo ningún medio que haya filmado la escena. Tampoco hubo alguien que haya captado los hechos con un teléfono celular o algún dispositivo cualquiera... 

  No me lo van a poder creer pero le hice justicia al gran Daniel Scioli. Él estaba a la derecha del bigote Taiana en un acto en el Instituto Patria. Se abrió un momento para preguntas por parte de los asistentes. Levanté la mano, tomé el micrófono y dije que "creo necesario reivindicar a Dani porque siempre estuvo, es un leal de verdad. Yo no dudé jamás de su honestidad y compromiso, cuando la gran mayoría de ustedes estaba con Randazzo". El hombre de la fe, de la esperanza, escondió el rostro en su antebrazo izquierdo apoyado en la mesa y sollozó de la emoción; un aplauso caluroso y merecido cubrió la sala copada por jóvenes militantes.  

domingo, 30 de julio de 2017

Sueños locos XCVII (El regreso de la Virgen Atea)



  Volvió la mujer más linda, tierna y buena del mundo: volvió la Virgen Atea. He hablado mucho de ella en varios textos. Mi gran musa inspiradora. Estuvo viviendo largo tiempo en Europa hasta que el amor a su novio la deportó a sus brazos. Menos mal porque la extrañé demasiado todos estos años.

  El otro día invité a la bella pareja a comer un asado en Lugano. Estuvo bueno. Comimos hasta volvernos vacas que practican el canibalismo. El vino nos tiñó el cielo de tinto y el humo de la parrilla secuestró a los monoblocks en una locura sin igual de la que darán cuenta varias anécdotas. 

  Había de todo en la parrilla: asado, vacío, bondiola, pollo, achuras, chorizo, morcilla. Para tomar, vino, coca, soda, agua, fernet. Mesa completa completa para recibir a mi amiga y a su marido, que también es mi amigo. Lo quiero porque es un pibe bueno. Generalmente, las minas eligen estar con pelotudos pero ella, que es muy pensante, tomó el mejor partido de todos. Es raro en mí pero lo voy a reconocer: existe un varón más bello y bueno que yo. 

  Luego de comer como si hubiéramos salido de una prisión norcoreana, nos acordamos que faltaba el postre. "Voy a comprar helado", dije y me fui hasta Escalada y Eva Perón. Se me dio por irme lejos para hacerme el misterioso nomás. Me tomé el 47 y me mandé a esa heladería que está en una esquina afilada y en punta como un cuchillo. Después, subí al 114, que cambió el recorrido: ya no pasa más por la UTN.

  A la vuelta, por Avenida Escalada pegadito a la Villa 20, se dio un incidente muy curioso. Pasó que un grupo de vagos subía la calzada sin importar el paso vehicular. Iban en contramano. No se inmutaban ante insultos y bocinazos. Llevaban bolsones con ropas y telas. El colectivo pisó la manga de una campera que se arrastraba por el suelo. Una bolsa cayó junto a todo su contenido. Uno de los pibes protestó por el atropello causado por su propia impericia. Yo asomé la cabeza por la ventanilla y le grité "¡boludo!". Me dio bronca el piedrazo que uno de los guachos arrojó contra el bondi, siempre lo mismo con esa gente de mierda. 

  El 114 no dobló en Cruz sino que siguió de largo por Escalada. Se ve que el chófer no quiso tomar la ruta del Metrobús por seguridad: el grupo de cinco chicos que protagonizó el incidente de los bolsones de ropa decidió colgarse del paragolpes trasero del colectivo. Golpeaban la luneta e insultaban como desaforados. En un instante de tensión casi de muerte, la unidad paró frente a la entrada de proveedores de Jumbo: a una vieja se la había dado por tocar el timbre sin importar el abordaje de corsarios sin igual. Yo creí que iban a aprovechar la movida para subir y bajarme a los golpes. Pero no, Dios estuvo de mi lado. Al menos, en ese momento.

  Al llegar a Avenida Roca, el chófer gritó bien fuerte que seguía hasta La Noria por 27 de Febrero y que no iba a entrar a Lugano 1 y 2. Bajé en la esquina. Detrás de mí, bajaron también los jóvenes que habían tomado por asalto el cielo rojo del paragolpes. Sentí miedo. Sabía que no podía enfrentar a una turba de ladrones de ropa. Comencé a correr mano a General Paz. Soy de salir a entrenar así que me mandé confiado por el circuito que tengo acostumbrado. Al llegar a destino, la Virgen Atea me preguntó porque estaba transpirado. "Verte a vos me incendia". El novio río sin el menor asomo de celos ante mi humorada. Felices, los tres tomamos el helado que yo saqué de la mochila. Estaban los sabores un tanto mezclados pero consolé a mis invitados con una máxima de mi abuelo: "En la panza, se mezcla todo".  



   

viernes, 28 de julio de 2017

Tú no has cambiado nada


  Dice una, que se cree superada, que uno necesita "ayuda". En buen argentino, te manda al psicólogo. ¡Oh, el horror! Puede ser peor: quizás piense esta personita que la internación ha de ser el destino de este joven incomprendido. Se repite, una vez más, la tragedia del poeta loco...

  No importa. Ya dije yo que la verdadera ayuda que puede prestarme una profesional está en su entrepierna. Claro que usted, al leer esto, pensará que soy digno no ya de hospicio sino de prisión: "¡Misógino!", se me gritará en miles mentes de lectores. Bien. Ahora retruco que no ofendo en nada la dignidad de la mujer al concederle a la vagina un don redentor, al contrario. Exaltar la mente de una universitaria en detrimento de sus genitales nos lleva, de algún modo, a la disyuntiva cuerpo - alma. Particularmente, creo que también es una profesión ponerle el cuerpo a la soledad ajena. La Universidad de la Vida enseña mucho más que cualquier otra, dicho esto por un hijo de la UBA. 

  Efectivamente, no necesito "ayuda". Desconfío de los psicobolches. El mero hecho de ser comunista debería ser motivo suficiente para ser confinado a una casa para orates. Gente que está mucho más chiflada que uno se toma atribuciones sacerdotales para con el prójimo. ¡Qué barbaridad, che! 

  Al final, no te podés tirar ni un pedo que ya te arman un circo repleto de payasos diplomados en ciencias que ellos mismos se inventaron. 

  No vale la pena dedicar más palabras a esta afrenta que he recibido. Lo importante es que habré de seguir como los caballos: a paja y agua.

lunes, 24 de julio de 2017

Cielos



  Se pierde tiempo al tratar de explicar un milagro. Dirá alguien que la fe es el pecado de la pereza en su máxima expresión. De este lado, decimos lo contrario: exige un gran esfuerzo creer. No es sencillo descreer de tantas efimerades. También hay complicación en inventar palabras para expresar pasiones poco frecuentes en los habitantes de este siglo. Quizás, cuando uno sea solamente un par de líneas en alguna enciclopedia virtual, se dé el caso de que algún vocablo de la nueva jerga fluya alegre por el espacio. Mientras tanto, la felicidad mora en contemplar con serenidad los desvelos de los otros. 

  Perdí, gané; gané, perdí. No puedo envolver con ninguna genialidad inesperada los huracanes de mariposas que en torno a mí revolotean. Me esfuerzo, vano, en superar ciertos techos, pero no hago más que cabecear el piso de arriba para grito de gol de los que me quieren fuera del partido. 

  Confieso que no existe píldora que pueda contra la impotencia moral de no alcanzar ciertos objetivos que uno se propone, a saber: saber. Sí, la ignorancia y la debilidad me condenan al infierno de perecer sin fin en un suplicio cuya contraseña no puedo recuperar.

  Más allá de la hibridez del estilo, del lujo del cruce de épocas, quiero hablar con claridad y honestidad ahora, sin jueguitos de palabras: la verdad mía es que me cortaste la cabeza desde la primera mañana que te vi, cuando trajiste el sol y el cielo ante la escasez de mundo. No olvido el caminar veredas tempraneras, húmedas, con sensaciones de febrero a flor de piel, corazón y alma helada. No olvido tampoco el nacer de un marzo, mi mes, en el destello de esos ojos tuyos que sustraje ante la ceguera de todos. Porque sí, porque fui malvado desde un principio: te veía perderte por alguna esquina y gozaba por dentro en ardiente locura, siempre con las imágenes que la mente me creaba para los dos. 

  No te voy a mentir, ya no tengo nada más para perder: siempre me imaginé en una situación de soledad fabricada como el mejor ardid. Te vi ahí, sola en un rincón. Vos frente a mí. Intento darte un beso. "¿Qué hacés?" Sigo. Te abrazo. "¡Basta!" Me detengo y te miro con una media sonrisa. "¿Me vas a pegar, linda?" Recibo una cachetada de tu parte. Te pido que me pegues más fuerte, una y otra vez. Sobreviene la rendición: una mirada sincera y nuestros labios que se unen en la paz de los que no se engañan. 

 Me gustaste de entrada, de salida; me gustó tu camisa blanca, tu cola en jean, tus ojos y el sol que pasaba por la ventana de la iglesia. Podría decir vitraux pero ya sería un barroquismo. Prefiero alejar a los santos de mi pecado. Dios me perdone lo que te voy a ofender: quise ser sacrificado en el altar de tu cuerpo pero vos no me hallaste víctima propicia. Quizás me viste alguna mancha, no sé. Algo más: de un año a esta parte, he pensado más de una vez que has elegido a otros antes que a mí. Eso me perturbó y me perturba mucho. Por un lado, me siento herido al saberme excluido de tus libaciones. Aunque por otro lado, me genera excitación verte sacerdotisa de esos paganos que te adoran sin saber que te hice objeto de mi devoción. 

  Tal vez no te interesa, María mía, el verme profanar tu santo nombre con un rosario de fantasías e inmoralidades varias. Ah, obvio que también está tu veta feminista. Pero no me importa que me digan que soy un macho español y todo ese catecismo de campus universitario anglosajón. Te voy con la posta, a lo argentino: te veía desde el banco de la iglesia y no podía evitar tener erecciones. Siempre supe cubrir mis faltas ante los ojos otros pero la mancha queda ante Dios, ante mí y, ahora, ante vos también, receptora muda de esta eyaculación de sinceridad suicida.

  Eyaculación de sinceridad suicida, creadora de apocalipsis y edenes. Bien. Ahora, al escribir esto mismo que estás leyendo, te imagino vengativa y más. Pero recuerdo que has leído de mí cosas peores, más procaces. Entonces me tranquilizo y vuelvo a resurgir en abyección y demencia. 

 Nada más por decir. Sólo queda tocar...  

viernes, 21 de julio de 2017

Mis compañeros en Chetópolis



  Quiero hablarles de mis compañeros en Chetópolis, personajes muy singulares si los hay. Empiezo con el licenciado en Letras devenido stripper ante la nula salida laboral: el chico empezó a hacer crossfit hace un tiempo y ahora vive de su cuerpo. Anima fiestas de casamientos y todo tipo de eventos. Lo he visto poco y nada en las últimas semanas (dice que anda con mucho laburo). Ah, él tiene un latiguillo que nos cansó a todos: "soy stripper y ésta es tripa" (dice esta frase una y otra vez mientras se agarra su miembro para envidia y deseo de unos cuantos, de unas cuantas).

  Sigo con Juliana Zaratustra, "la chica de los mil pares de zapatos". Dueña de una cultura exquisita, cautiva en el arte de la conversación. Hay pocas personitas así. Enamora con sólo escucharla, es un verdadero prodigio. Siento una gran admiración por ella. Con el don de clarividencia que me asiste ahora y siempre, por la gracia de Dios, le auguro un futuro más que brillante.

  Otro que merece palabras de elogio es aquel varón que se destaca por tener la cara de niño, el cuerpo de hombre y el cerebro de Dios. Descendiente de poetas, guerreros y sacerdotes, el Salomón de impronta nórdica llevará, a través de su sabiduría, paz a todo el mundo y dejará en menos a los grandes del pasado por la sola fuerza de su rectitud, prudencia y buen juicio.

 No se impacienten si todavía no se sienten aludidos por este escrito. Quiero reparar ahora en aquel en quien tengo puesta toda mi predilección, al que nombro mi sucesor: se trata de Pedro, hombre con nombre de apóstol. El muchacho de melena castaña y mirar celeste es voluntarioso como yo, trabajador esmerado e incansable, igual que el mismísimo San Martín. Eso sí: no es tan histriónico como este servidor. Les entrego mi única joyita (?) No teman: quedan en buenas manos, manos de venas muy marcadas. Ya pueden imaginar el resto de sus blancos y delicados miembros...

  Vos querías que te nombre, estabas impaciente, hermosa criatura sureña de mi corazón lleno de amor a tu persona. Bueno, vos sos Pet. Sos Pet por tu amor a las mascotas, por ser petisa, por peticionar por nuestros derechos. Sos Pet por... 

 Hay un tipo que es Largo, el de Los Locos Addams. Obvio: tiene todos los miembros largos. Esto lo digo para la gente interesada en recibir abrazos infinitos. Claro que sí. Está soltero. Nada más.

  Hay algunos que no merecen mayores comentarios porque se elogian a sí mismos con sus acciones: el Señor Progresismo es el mismo Señor Progresismo que en 2016 y 2015. El mismo progresista mortal que corregiría el título de este texto y pondría "mis compañerxs" en un gesto fatal de afectación estilística (pese a las discrepancias que su moral inquisidora me genera, le reconozco pureza de intenciones). El otro conocido del mundo entero es Harry Potter, nombre que yo mismo le he puesto en la temporada pasada de Chetópolis.

  El "Kun" Agüero es digno de mención. Gran jugador de fútbol, tiene la mala suerte de romperse la pata todos los años. Por eso no llegó a Primera. Las pocas veces que puede jugar, asombra a todos. Un habilidoso total. Diría que es, tal vez, el más argentino de todos en el grupo. Porque, de existir el argentino idealizado, - estándar, promedio, universal - ese sería él: un pibe de fulbo, rock, kirchnerismo, barrio, choripán, minas, joda, fernet, Redonditos, locura y descontrol total.

  Chuquisaca no puede faltar: es nacionalsocialismo incaico (?). Raza pura de Inti, preferiría que dijera "etnia" pero ella sabe que me gusta provocar a los antropólogos de Puan. ¿Un antropólogo es un amante de los antros? Digresiones al ladito, la señorita hablante del quechua tiene un plan para hacer realidad el sueño de la monarquía inca en nuestro continente. Vencerá, su destino es la victoria que vendrá. La apoyo. Dicho sea de paso, Milagro Sala sigue ilegalmente detenida por el régimen macrista de cipayos y entreguistas.

  Vamos por otra polémica y un nuevo "uhhhhhh!" entre lectores agitados y bulliciosos, entre señoritas que se verán a sí mismas en estas páginas porteñas llena de power; escritas con fe, con esperanza. Sí, llegó el turno de hablar de vos, Hermana Margarita, monja fugada del convento. No miento si digo que sos una persona regida por la moral judeo-cristiana, por una conciencia rígida casi jansenista. Ahora bien, vos también vas a quedar en la historia: fundarás una nación cuya bandera será el arcoiris. Dirigirás a esa patria con vara de hierro y predicarás fidelidad y matrimonio en muchas partes. Finalmente, levantarás un ejército y una iglesia. Tu obra, a su modo, elogiará las instituciones que siempre has criticado. Occidente renacerá en vos aunque no lo quieras. Una cosita más: tu inteligencia es casi infinita, cercana o igual en grado a la de Juliana Zaratustra. 

  Mi favorito, mi mejor amigo en el grupo, es nada menos que Kung Fu Panda. Artista marcial, hablante de alemán y chino mandarín, el Bruce Lee entradito en carnes representa un gran valor para mí. Lo tengo en muy alta estima y consideración. Consejo: no osen meterse con él. Puede pelear contra cinco hombres fornidos a la vez y vencer. Dicho sea de paso, se rumorea que es una máquina sexual. ¡Cuidado!

  Les tiro una difícil. Piensen en un hombre que fue presidente del Banco Central de la República Argentina. En un nombre parecido hallarán a una muchacha muy simpática. A mi entender, el mejor cuerpo de Chetópolis. Puede que resulte un pecado hablar en estos términos pero no pasa de tentación el vislumbrar una escultura en el museo de la mente. Las imágenes quedan grabadas en el alma pero nadie puede apedrearme por expresar lo que más de uno sintió alguna vez. Sí, decir que una chica es bella no va contra ninguno o ninguna.

  Por cercanía nada más, casi por parecidos, me remito a alguien que no tuve oportunidad de conocer. Personita que considero buena gente. No pincha ni corta. Es incapaz de realizar grandes males. Aunque eso no la habilita directamente para emprender empresas colosales. Sintetizo: es una muchachita correcta, de buen corazón y nobles intenciones. Mis bendiciones hacia ella. Dios y la Virgen la protejan en éste y en todos los instantes que hacen a la eternidad.

  La Pasionaria encarna los valores hispánicos y mediterráneos de la entrega y la pasión al por mayor. Ella, de cuna católica y noble linaje, linaje godo, es capaz de darse por entero a cualquier causa que crea noble, sea la del monasterio o la de la revolución. Aunque le cueste mil, mil y mil dolores, cargará la cruz de la hoz y el martillo, el cielo y el sol para la felicidad de millones. Tiene vocación de santa, heroína, revolucionaria o mártir. Lo importante es que su paso por este mundo no será de carácter anónimo. Ya sea en los altares, o en las remeras de los puaners del futuro, ella dejará escritas con sangre varias páginas de la historia universal.

  A Catriel no tuve oportunidad de conocerlo. Es un misterio de tierra adentro, un verdadero animal de las fronteras, una fiera de las lejanías. Sí sé que maneja un coche inglés cuyo nombre remite a un animalito que nos es muy querido. No puedo especificar mucho más. Desconozco si es un agente secreto o algo por el estilo. 

  Pelo Verde es fácil de adivinar. Me cae muy bien. Desearía poder conversar más con ella. El poco tiempo que he pasado en su presencia me ha parecido maravilloso. Buena gente. Es una tipa regia, simpática, simple. Transmite paz, hace bien, es vida. Su color de cabello lleva al sosiego propio de la naturaleza.

  Ojos Azules es un buen tipo, un amigo. Dice ser descendiente del país que parece una bota en el mapa, pero el aspecto anglosajón lo desmiente. Gran intelectual, siempre da gusto escucharlo. Guardo un gran cariño por él. Lo conozco desde hace tres años. Con don de clarividencia, digo que va a ser el mejor dramaturgo de este siglo.

  Según la tradición hebrea, su nombre es nombre de uno de los siete arcángeles. Tarea para el hogar investigar de quién se trata. Sólo puedo decir que suele andar junto al Salomón de impronta nórdica que he nombrado hace apenas algunos párrafos. 

  Pretty Girl: ¿quién puede ser? ¿Hay alguna que merezca semejante nombre? Yo creo que sí. Se sabe que siento debilidad por jóvenes de ojos claros. ¿Qué más puedo decir? Gusta de usar prendas con consignas en inglés y tiene un conflicto existencial con su cabello, que es muy rebelde. No le queda mal el pelo suelto, por mucho que se le infle y que emule a Krusty el Payaso o a un caniche muy lanudo. Con un rostro tan bello como el suyo, todo le va de diez. Vale la pena mencionar que no es solamente una cara bonita: se le nota la belleza interior a kilómetros. Goza de toda mi simpatía. Pulgar arriba para ella. 

Gabriel García Moreno no podía ausentarse de estos párrafos. Es un señor con todas las letras. Es sabido que respeto mucho a la estirpe ibérica. Como dice el monumento al Cid Campeador en Buenos Aires, "encarnación y honra del espíritu caballeresco de la raza". Esto no en términos biológicos sino de familias. Lo aclaro para algún trasnochado que quiera tergiversar mi expresión. Otro santo varón de nobilísima alcurnia es Don Miguel Miranda Falcón: hoy, en el exilio, lejos muy lejos de su patria, añora por entero un regreso triunfal. Lo va a conseguir. El día de mañana será un gran político y dará a su pueblo un lugar de privilegio en el concierto de las naciones. 

  Me estaba olvidando del Negro Mansa Musa. Turro limado de los monoblocks de Piedrabuena, estuvo diez años preso por haber matado a dos policías. Hoy día trabaja y se porta bien. Aunque quedó muy delgado por el exceso de sexo y la mala vida. No sería desmesurado afirmar que se trata de un chacalazo fatal. Lo respeto mucho. Va de frente como un caballo loco. Su único defecto: está zarpado en pollerudo, como dirían en el barrio. Un gran amigo. Mis mejores deseos con él. 

 La Rubia: hace tres años que la conozco. Sin embargo, no he permanecido mucho a su lado. Sí puedo decir que me agrada en lo poco que hemos compartido. Me genera simpatía el rostro: la piel muy blanca, como una muñequita hecha por un fabricante eurocéntrico. Da risa su risa. Me va su onda. Nunca tuve ningún problema con ella. Bien.

¿Quién más? Sí, hay un pibe cuyo nombre no recuerdo. Es de reírse mucho. Se puso muy contento de conocer a Alan. Buen chico. Tiene futuro. Pasa desapercibido. Encarna a la perfección el mandato de "sean hábiles" dado por un viejo sabio del Conurmalo, una suerte de padre de todos nosotros. Puedo referirme también a una chica que cruzó la montaña para sentirse Mahoma. Habla bonito, bonito; dulce, dulce. ¿Quién será?

  ¡Uh! Estaba a punto de acabar pero se levanta nuevamente mi intelecto: ahora me acuerdo de la Señorita Horkheimer. Ella es el glamour, el estilo, la moda, el gusto refinado. Belleza belleza. Belleza total, total. Divina. Podría escribir mil páginas en elogio de ese rostro celestial que alumbra las mañanas y las tardes de Chetópolis. 

  Finalmente, quiero decir que admiro en grado sumo a Indiana Jones. Tenemos entre nosotros a un antropólogo aventurero capaz de realizar las acciones más arriesgadas con tal de cumplir con sus cometidos. Actualmente, se dedica a coleccionar amores. Hombre muy culto, conoce todas las posturas del kamasutra. Se dice de él que "es un libro abierto". Experto en chamuyo y seducción, se ha convertido en referencia para muchos de nosotros. Diría que se va a quedar sin escribir de tanto sacarle punta al lápiz...

  Si falto alguno, me dicen y lo incluimos. ¿Están todos? ¿Ya fueron al baño? ¿Terminaron de comer? ¿Se sienten bien? Creo que podemos continuar con nuestro paseo... 

lunes, 17 de julio de 2017

Sueños locos XCVI (José C. Paz)


                                                                 


 Sí, el frío ortiva, que con violencia nos golpeaba los huesos. Una noche de mierda, de perros que cagan en cualquier lado. José C. Paz, un lugar sin cloacas. Se inunda y los soretes flotan como si nada, como si nadara el excremento de un ser humano afligido por la pobreza. 

  Con Manuel Lansberg, experto en krav maga, estábamos cuidando una casa con terreno ante una amenaza de usurpación. Las motos no dejaban de pasar. Los guachos tiraban tiros al aire para intimidarnos. Una chica, la novia de mi amigo, salía cada tanto de la cocina a la puerta para ofrecernos un mate o un café. Ella, criatura débil, se propuso ayudarnos a permanecer en vela toda la noche infusiones mediante.

 No sé cómo pero la mañana llegó junto al beso de la paz. Gracias a Dios, no tuvimos que ir nunca más de caseros a ese cementerio presidido por un japonés gaucho loco, un tipo que habla de servicio militar y otras cosas pero que milita activamente para que su municipio esté cada vez peor.

  Me olvidaba: una gente misteriosa se encargó de aquellos que querían hacerse con la casa.....   

Sueños locos XCV (Chetópolis)




  El Disney argentino, mi lugar de trabajo. Imaginen un parque de 56 hectáreas lleno de todo tipo de atracciones. Una de las principales es el Jurassic Park. Otra es el Espacio NASA. También está el  Marines, que tiene que ver con las Fuerzas Armadas de los Estados Unidos. Es importante destacar, además, la presencia de muchos sectores gastronómicos. Increíble que exista un lugar así en Buenos Aires.

  Mi tarea es atender al público en las calles internas del parque. Estoy en todo: desde los niños y objetos perdidos a los ancianos desorientados. Me gusta lo que hago. Lo que no me gusta es la ausencia de banderas argentinas. Todo tiene nombres en inglés. Parece que estuviéramos en Gringolandia. Pero bueno, tengo laburo.

  Ayer me persiguió una jefa toda la tarde. La joven, de cara india, insistía en llamarme por el apellido y en pedirme que me cuadre en posición militar. Exigía, además, que me corte el pelo y que me afeite. Fue una jornada tortuosa de domingo. Ella me amenazó con imponerme tres días de arresto por mi aspecto y rebeldía. Su amante es el dueño del circo. Bah, el administrador. Imposible soportar semejante grado de presión.

  Aunque parezca cuento, en una de las oficinas - la de ella - hay un cuadro de Perón. "Lo amo al Pocho". Y sí, lo mismo dijo Menem e hizo lo contrario. No por ello deja de ser un gran político. Lo mismo con mi jefa: pese a su doble discurso y sus malos tratos para con mi persona, reconozco que es alguien que posee gran efectividad en lo suyo (lo suyo es vigilar y castigar jóvenes que por dentro no quieren a Macri, el que le hizo un monumento al General). 

  Agobiado por la mujer de ojos marrón bronca, me refugié en un bar del parque en el que tocaba una orquesta de jazz. Entré con el pretexto de hacer presencia, de ver lo que pasa, de darle una mano al resto del personal ante cualquier necesidad. Mi jefa me perdió de vista. Igualmente, de haberme detectado, no podría haber ingresado a los gritos para sacarme, so pena de espantar a la clientela. Aprendí, en efecto, que hay que evitar la soledad en el lugar de trabajo. Bien puede cualquier damita con poder inventar un abuso, un golpe, un insulto, un cualquier cosa. Mi vida laboral devino en un juego de espías, de fugas y juegos con el tiempo. Todo sea por llegar a fin de mes.  

viernes, 14 de julio de 2017

La primera


  No importa no importar. El cielo, nuestro cielo, enciende un algo que no tengo tiempo de explicar. 

domingo, 9 de julio de 2017

El desconocido


 Da miedo conocer a ese hombre apartado que soy yo. Entonces dicen de él que es lo peor de lo peor. Así justifican su decisión de ignorar al anacoreta. Basta con ver en mi piel la lepra para darle paz de conciencia a la chusma que rechaza mi labor profética. Y sí, quizás guarde en mí podredumbres e infierno. Pero son estas llagas las que me hermanan con vosotros, escondedores de miserias bajo mantos suntuosos.