Respeten sus progreleyes y no sean contradictorios censurandome.

El Congreso no promulgará ninguna ley con respecto a establecer una religión, ni prohibirá el libre ejercicio de la misma, ni coartará la libertad de expresión ni de la prensa; ni el derecho del pueblo a reunirse pacíficamente y de pedirle al Gobierno resarcimiento por injusticias.
(Primera Enmienda de la Constitución de los EE.UU., ratificada el 15 de diciembre de 1791.)



Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

Articulo 19 de la Declaración Universal de los Derechos humanos, adoptada por la Asamblea General de las Naciones Unidas el 10 de Diciembre de 1948 en Paris.



- 1. Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión. Este derecho comprende la libertad de opinión y la libertad de recibir o comunicar informaciones o ideas sin que pueda haber ingerencias de autoridades públicas y sin consideración de fronteras.

-2. Se respetan la libertad de los medios de comunicación y su pluralismo.

(Artículo II - 71; Título II concerniente a Libertades del Tratado para el que se establecia una Constitución Europea)

miércoles, 29 de agosto de 2012

Stella Cusenian

    
    Alejandro Gómez se convirtió en un héroe porteño sin pasar por la morgue. La gente es tan ingrata que siempre exige el tributo de la propia vida. Se ve que la vanidad humana impide elogiar a un vivo. Gracias a Dios, Alejandro pudo ser amado por todos sin tener que bajar su cuerpo a una fosa común. ¿Qué hizo de bueno para ser admirado en cada esquina de Buenos Aires? Simplemente se atrevió a ser él mismo en la época de los clones y los grones.

   Alejandrito era lavacopas en un restaurante de la colectividad árabe ubicado en la avenida Scalabrini Ortiz. El hecho de ser de origen humilde realza su figura por sobre el resto de los mortales. Se sabe que los milagros que experimentó no fueron construidos dinero en mano. Esta certeza de autenticidad es suficiente para canonizar en vida al que será conocido algún día como el Santo de los jóvenes argentinos.

   Ale laburaba para un "turco". No ganaba un puto peso pero comía como lima nueva. Entre lo que le daban al mediodía y lo que tiraban los clientes, conseguía tirar todo el día (su cena era un mate cocido bien argento). Gómez no tenía familia así que se las tenía que arreglar solo (a veces su madre volvía de lo del macho pero era lo mismo que si no viniera ya que se iba al toque). Sé que esto es muy prosaico en su forma pero el pibe de Mataderos quiso un relato bien criollo de sus hazañas (viviendo Alejandro cerca del Mercado de Liniers, sería una blasfemia conceptual omitir las palabras que hacen al habla cotidiano de los porteños de ley).

    El hincha de Chicago y seguidor de La Renga era novio de una piba descendiente de armenios. Ella se llamaba Stella Cusenian y se destacaba por su belleza celestial sintetizada en lo claro de su mirada angelical. Stellita era conocida por poseer unos pechos hermosos y turgentes que parecían globos aerostáticos (todo la ciudad quería volar en ellos). Nuestro héroe se distinguió por su romanticismo y caballerosidad: le dijo que quería trepar por sus oscuras trenzas como el Romeo de Shakespeare. Eso fue original en la era de la vulgaridad. Obviamente que jamás osó tocarle los cabellos ya que esos rulos demandan mucho amor y mucha crema enjuague (lo de trenza es simbólico ya que llevaba el pelo suelto pues le gustaba ser peinada por el viento).

   ¿Cómo era Gómez? No era feo pero tampoco era excesivamente lindo. Lo que lo diferenciaba del resto del los varones era su aura especial. Todas las mujeres lo miraban. Él solía ponerse coloradito como un tomate. Así como le mudaba el color de su blanquísima tez, así también le cambiaba el color de los ojos según los caprichos del sol: algunas mañanas era un apuesto jovencito de ojos verdes pero al día siguiente mostraba ojitos marrones claros como la locura que solía tomar con miel y limón. Vale aclarar que no era alto ni bajo. Ni gordo ni delgado en exceso. A lo sumo llamaba la atención por tener el pelo largo (a veces le decían "puto" por peinarse con rodetes). No se puede omitir su aire afeminado. No era maricón pero su lado femenino se evidenciaba en su imagen siempre limpia y delicada (no fumaba ni bebía e iba por la vida siempre perfumado). Otra cualidad a destacar era la escasez de vello corporal.

   Ale conoció a "la armenia" caminando por Scalabrini Ortiz para tomarse el 141. Ella lo corrió ya que tenía ganas de hablar con él. Entre una cosa y la otra, empezaron a salir a escondidas de todo el mundo. Es verdad que Cusenian no era una damita por demás expresiva pero su semblante delataba alguna pasión secreta que tardaría meses en confesar con sus carnosos labios orientales. Stella Cusenian no solamente era hermosa por su cuerpo escultural que no practicaba deporte alguno sino que también poseía el atractivo de ser una minita culta e interesante (interesada no porque tenía un lindo laburito que consiguió por contactos y su familia era más rica que la leche chocolatada).

    La familia de ella aún se dedica a vender alfombras voladoras traídas de Oriente. Tienen pocos clientes ya que este tipo de comercio es una tradición milenaria reservada para elegidos. Se dice que el fundador de una religión llegó hasta el cielo volando en un pedazo de tela cortado por los ancestros de Stella. Ella era la diosa de las ateas así que no creía en todas esas leyendas. Ni siquiera creía que las alfombras de papá pudiesen levantar vuelo. Siempre pensó que todo es una fábula familiar para atraer a clientes y a curiosos con el misterio que generan los objetos de culto. Ah, ya que estamos con su familia, debo aclarar que sus padres estaban separados. Ella era igualita a su papi pero sus ojitos eran grandes y bellos como los de mamá.

     Las semanas habían empezado a correr en la vida de ambos. Estudiaban juntos en una academia de artes de la zona. De ahí que ella lo corrió por Scalabrini Ortiz para conversar seriamente por primera vez. Muchos pueden pensar que Gómez era muy común pero no es verdad ya que se dedicaba a leer muchas horas por día. Esto le dio puntos a la hora de conquistar a Stella. A esta altura, pacientes lectores, se preguntarán cuál es el nudo de la cuestión. Resulta ser que ambos jóvenes conservaban costumbres de otros tiempos ya que eran fanáticos de la historia. Entre esas costumbres, figuraba la de enviar palomas mensajeras en lugar de utilizar la tecnología de la época. El problema surgió cuando Alejandro advirtió lo distante o prudente de su noviecita.

 - Stella, si yo no te mando un mensajito con la palomita es difícil que a vos te surja hablarme. Perdóname que sea así de molesto pero tengo sentimientos y me siento solo. Vos sabés que es difícil para mí trabajar todo el día con el "Turco" si no tengo tu apoyo moral y sentimental. Te necesito. Ayúdame. Por favor.-

  - Alejandro, yo no no soy así. No intentes cambiarme. No vivo pendiente de la paloma mensajera como vos. Para mí es un pasatiempo y nada más. No tenés que ser tan pesado. Hay cosas que se dan naturalmente. Vos me presionás mucho. Es contraproducente.-

 - A veces parezco una mascota y no tu novio: paseas más con tu perro que con el hombre que está con vos. No digo que me lleves a cagar a la plaza pero ponele onda. No te veo nunca excepto cuando salimos de la academia de artes. Siento que tu amor es mezquino y es a cuentagotas. ¿No será una cualidad de tu raza la mezquindad?-

 - ¿Cómo me vas a decir eso?  ¡Yo hago todo lo que puedo! No me apures. Hay sentimientos que no se dan de un día para el otro. Vos sos demostrativo de entrada. A mí me cuesta más y no porque no sea criolla o latina como las italianas o españolas. Soy así. Todo a su tiempo. Yo me siento acompañada por vos pero voy de a poco.-

 - Parece que te gustaría salir con un judío que estudie Comercio Exterior en la UADE. Tenés una mentalidad burguesa que no conocía. Pensé que eras más literaria. Más lanzada y aventurera. Te veo muy tímida y miedosa. Sos la típica nenita de papá que vive en Palermo en su departamentito de Scalabrini Ortiz junto a su madre que tiene una tienda y no la atiende.-

  - Mi madre sí atiende la tienda y eso a vos no te importa. Y si mi papá piensa en el dinero es porque su cuñado lo vuelve loco. De todas maneras esas son cuestiones personales que no te corresponden saber. Estábamos hablando de otra cosa. Así no va. Yo no acepto esa clase de planteos. No puedo darte más.-

  - Tu raza no tiene corazón grande porque lo único grande que tienen es la nariz. Solamente piensan en vender alfombras y telas y nada más. Vos sos así. No tenés amor y por eso me tratás como si fuera tu acompañante de caminatas nocturnas. Para eso búscate un guardaespaldas.-

  Alejandro se dio cuenta de que se equivocó. Notó que él era extremista y apasionado con ella porque era lo único lindo que tenía en la vida. El pobre pibe de 23 no veía a su viejo desde los diez y su madre vivía ausente desde que se separó de su padre. Su hermano hacía la suya y sus abuelos ya se habían hecho cargo de un hermano suyo que fue abandonado sin miramiento alguno por su propia progenitora. A todo esto, su abuelo paterno había fallecido cuando Ale tenía nueve años y su abuela paterna vivía en Barcelona junto a su tía. Estaba más solo que un perro callejero (al menos los canes sin hogar reciben la atención de muchas almas nobles que le dan comida, agua y amor). Alejandrito solo tenía al curita de su barrio y a algunos viejos amigos pero era tanto el vacío de su corazón que solamente ella podía llenarlo (en su tristeza alejandrina, Dios no alcanzaba a cubrir los huecos de su alma).

  Ale se dio cuenta de que su error fue el común a todos los grandes poetas: exigirle a la mujer más de lo que ella puede dar. Es como un Werther que se suicida al no poder obtener el corazón de su amada. El joven Gómez advirtió su egoísmo en la soledad de su casa y comenzó a reflexionar. Se dio cuenta de que tenía que callar para no perder el amor de Stella. Ella no lo iba a dejar pero se podría haber vuelto todo muy complicado si él seguía con su locura romántica. Al pensar en esto, se arrepintió de su sincericidio. Notó que una vida de mierda había roto su ser interior. Esta circunstancia lo había hecho un hombre insaciable y de naturaleza nerviosa. Tan dañado estaba su espíritu que era como un pozo sin fin que perdía para siempre todo el amor que ocasionalmente pudiera recibir. No se puede refrescar el desierto con una gota de agua. La culpa no es de la pobre gotita de agua que hace todo lo que puede sino de la naturaleza extrema que nada hace para mitigar los efectos del terrible sol que abrasa las arenas del tiempo.

   No es que Stella no haya sufrido. Tal vez haya sufrido más que Alejandro dependiendo de su subjetividad y sensibilidad pero al menos tenía una vida más encaminada y tranquila. Ella tenía un trabajito lindo que consiguió por contactos, una familia linda cuyo padre cenaba con ella todas las semanas, una madre presente que estaba con Stella cuando más lo necesitaba, un departamentito en un barrio lindo y no a una cuadra de la villa; Stella tenía una vida normal y por eso vivía con tranquilidad su noviazgo. El pobrecito de Ale no tenía nada en el mundo. Estaba solito y por eso era tan dependiente. La soledad es algo muy fuerte.

  Con todo lo anterior, Ale no pretendía justificarse. Simplemente comenzó a conocerse a sí mismo. Llegó a la conclusión de que su realidad no es absoluta. No tenía derecho a exigirle a Stella más de lo que puede dar. Todo esto lo entristeció hasta hacerlo llorar en el silencio de su cuartito. Se sentía culpable por su enfermedad del corazón (no por su origen sino por transmitírsela a Stella). ¿Qué podía hacer ella enviando palomas mensajeras? Ella no era culpable de tener una vida normal propia de una chica de clase media. Vivía la vida sin tantas angustias como Alejandro. Vivía el ahora y nada más. Alejandro buscaba lo trascendente debido al desfile de padrastros, amigos y trabajos que tuvo en su ajetreada vida. Necesitaba estabilidad y Stella podía dársela pero de a poco y de manera serena (no era cosa de gritar "te amo" como una loca desesperada).

  Alejandrito le pidió perdón a Stella en una charla que se dio en la plaza más cheta de Palermo (como al infeliz todavía no le pagaban, no pudo invitarla a tomar nada y era muy machista como para aceptar la invitación de una dama). Lo lindo de todo esto viene a continuación en este diálogo imperdible que va a hacer historia no solamente en la Argentina. El mundo entero se reirá de esta comedia sobre las diferencias de clases (Ale era un antimarxista total y no concebía bajo ningún punto de vista la lucha de clases ya que era nacionalista a ultranza. La Renga le gustaba por el barrio. Nada más).

 - De chiquita fui a Disney. La pasé muy bien. Mis padres compraron muchas cosas que yo rompí. Era muy juguetona y me portaba mal. Igual mi papá me perdonaba todo. Mierda que quería y mierda que tenía.-

 - De chiquito me fui con mi familia a vivir a Villa Insuperable. De ese tiempo, guardo la foto de una rata muerta. A Mickey Mouse lo veía en la tele pero estuvimos veintiséis días sin luz porque mis viejos no pagaban el alquiler. Nos echaron a lo perro.

 - Sigamos hablando de las diferencias: en mi familia hay médicos. Mi padre es un médico frustrado. Se dedicó a las alfombras voladoras porque me tuvo a mí y no podía rehusar las facilidades que da un negocio familiar.-

 - En mi familia hay medicados. Si mi vieja no toma las pastillas le agarra la locura y me caga a trompadas. Menos mal que el psiquiatra la anestesia bien porque sino ya no estaría para contarla.Son las dificultades de mi vida familiar.-
                 
  - Dicen que mi familia es judía por el aspecto. Somos armenios pero siempre nos confunden. Somos el primer pueblo cristiano de la historia. Sufrimos un genocidio en manos de los turcos musulmanes. Después nos dicen judíos. La gente es ignorante.-
                  
                    - Dicen que mi familia es jodida.-
                    - Hay gente de mi entorno que trabaja en bancos.-
                    - Mi papá duerme en un banco de la plaza.-
                    - Mi tío es gerente en un lugar.-
                    - Mi tío es indigente.-
                    - ¡Vos no tenés tío!-
                    - El amigo borracho de mi viejo.-
                    - ¡Ah!-
                    - ¡Oh!-
                    - Yo he trabajado con abogados.-
                    - Yo trabajé con expresidiarios en limpieza.-
                    - Yo vivo en un barrio de gente culta.-
                    - Yo vivo a tres cuadras de Ciudad Oculta.-
                    - Yo te tengo a vos.-
                    - Yo te tengo a vos.-
                
   Alejandro aprendió a ser más sereno y a sufrir más en soledad algunas cosas. Costó pero a los pocos meses ya estaba consolidado con su amada Stella. Él sabía que tenía que jugar con ella entre las sábanas de seda que vendía su madre. Hay que aclarar que siempre jugaban envueltos para no traer al mundo Alejandritos y Stellitas antes de tiempo. Se divertían mucho. Es cierto que la primera vez él fue un poco alocado en su conducta ya que le abrazó y le dijo palabras muy fuertes para esta época de feminazis. Le decía frases como "vos sos mia" y la apretaba con fuerza contra su cuerpo. La racionalidad de ella se resistía pero su corazón cedía ante el impulso de hombre viril y seguro de sí mismo. Hasta han discutido algunas veces y él ha finiquitado la cuestión dándole amor fuerte a su noviecita. Ella se sentía cautivada. Él le dijo que si le era infiel la iba a dejar. Sin embargo, ella no era de ese tipo de chicas. Hizo sus cositas en el pasado pero sabía que Ale no se merecía eso ya que era un buen pibe.
                         
  El milagro final ocurrió una noche de verano con aires de tormenta. Alejandro la invitó a pasear en una alfombra voladora. Ella no creía en nada de lo que decía su familia de comerciantes pero al ver la avenida Scalabrini Ortiz desde arriba creyó más que nunca en la calidad de la industria armenia. La verdad es que las alfombras sí volaban pero solamente si se subían personas de su agrado...

  Llegado el amanecer, se había largado a llover torrencialmente. Estaban los dos solos en la casa de Mataderos. Desnudos. Así los trajo Dios al mundo. Así querían quedarse para siempre. Nunca más discusiones de palomas mensajeras. De ahora en adelante, pasearían siempre en alfombras voladoras que evitan las demoras del insufrible 141...

lunes, 27 de agosto de 2012

El libro de las tapas rojas

    
 La avenida Corrientes guarda en sus librerías misterios que el tiempo reserva a sus elegidos. Libros y más libros aguardan lectores en las cada vez menos frecuentadas casas del saber. Yo no sé el por qué de semejante apostasía cultural. Buenos Aires, otrora Capital Cultural de América, es hoy una vulgar ciudad de tenderos y usureros. Aunque seamos minoría, todavía quedamos algunos fieles visitantes a esos olvidados centros de la vida literaria.

 Una tarde cualquiera salía de trabajar con tres pesos en el bolsillo. Esto fue el año pasado. No hablo de tres pesos de hace doce años. No. Tres pesos de ahora, que apenas alcanzan para pagar un pasaje de subte y quedarse con cincuenta centavos de yapa. Una mierda. Es como decir que se puede comer con seis pesos al día. Esa vuelta tuve suerte de poder comprar un libro de tapas rojas. La ley de oferta y demanda se hace sentir en un mercado editorial que se limita a los vendehumos (escritores de Best Sellers). Por esta razón se liquidan a esos pobrecitos libros amarillentos como si fueran gatitos lisiados que nadie quiere adoptar. La eutanasia es la solución final que nuestros gobernantes proponen para el mundo entero...

    El libro de tapas rojas arrancaba desde la primera página hablando de crucifixiones y acontecimientos similares. Reconozco en su desconocido autor una gran inspiración para hablar sobre hechos magistrales. Naturalmente que esa novela me acompañó a todas partes durante una semana. Iba prisionera en mi mochila viajera como quien sigue a alguien a todos lados. Será que la vida quiso entretenerme que se me ofreció más accesible y misteriosa que nunca...

  Leyendo esas páginas amarillas de olvido mas nunca de corrupción,  me di cuenta de que un pintor judío puede tomar la crucifixión de Cristo como el modelo estético de dolor más perfecto. Esto es algo sorprendente si vemos lo insolentes que suelen ser los hebreos con el que ellos llaman "el crucificado" (esto si no ahondamos en el Talmud que es un compendio de blasfemias escritas por rabinos de todas las épocas). Es increible la sensatez que exhibe el libro de las tapas rojas.

 Ojalá vuelvan a editarlo nuevamente. Es excelente. Uno puede discutir muchos aspectos morales, religiosos, políticos e ideológicos con los artistas judíos pero hay muchos de ellos que poseen un genio sin igual. Es cierto que muchos se esmeran en atacar el cristianismo malgastando todo su talento pero no es menos cierto que existen hombres extraordinarios como Daniel Baremboim que son amados por todos excepto por los sectores de derecha de su propio pueblo.

  El libro de las tapas rojas me hizo pensar y reflexionar mucho acerca del arte y la condición humana. Es milagroso que un judío utilice la Pasión de Cristo para pintar el dolor de la existencia en este valle de lágrimas. Es como Schopenhauer, que se se crió en el protestantismo pero maduró su intelectualidad a la sombra del catolicismo y el budismo. Lo mismo con otros ilustres protestantes alemanes como Goethe y Wagner, que bebieron sus aguas redentoras en las siempre vírgenes e incontaminadas fuentes de la mal llamada "Edad Media" (a mi juicio, fue la mejor época de la historia por el esplendor de la Iglesia y la fuerza del cristianismo en su conjunto espiritual).
                
    Al terminar de leer el libro de las tapas rojas, noté que mis manos me sangraban como si hubiera sido crucificado al igual que nuestro Dios y Señor. Al lavármelas, pude ver las heridas que las estacas habían dejado en ellas. No puedo negar que me sentía bien ya que había resucitado pero la lectura de la novela Mi nombre es Asher Lev deja marcas profundas en la persona que tiene la sensibilidad suficiente como para leer y emocionarse. El autor de esta obra maestra se llama Chaim Potok.

    ACLARACIÓN: este libro existe, no es una ficción de mi mente. Mi nombre es Asher Lev escrito por Chaim Potok.


domingo, 26 de agosto de 2012

Rizpah

  
          La semana pasada un joven bufarrón con olor a cigarrillo me dijo que mis comentarios en público son propios de un miembro del Opus Dei. Enseguida me acordé que se dice Opus Judei y me enojé con él diciéndole que la Iglesia Católica tiene dos mil años contra los ochenta que tiene esa secta fundada por el plutocráta José María Escriva de Balaguer. Esa gente que se dice católica huele a Liberalismo y a Concilio Vaticano II. Los adictos a la organización del cura reaccionario fueron quienes hundieron a España en el Atlantismo y en el Nuevo Orden Mundial. Por estas razones me dio bronca cuando me asociaron con el Topus Judei u Opus Judei. Es una masonería vestida con sotana.

            Lo más triste es que me dijo que es protestante. Se ofendió porque dije algo así como "yo soy católico y no puritano porque los puritanos son protestantes". Se ve que este individuo maloliente desconocía el carácter protestante del puritanismo como movimiento separado de Roma. Luego me dijo:"Lutero cogía con todas las minas que se le aparecían". Da vergüenza que un borracho como ese sea considerado lider espiritual del pueblo alemán. Con sus muchos defectos a cuestas Hitler no fumaba, no tomaba alcohol y no comía carne. Lo de Lutero es mucho peor y más cuando se recuerda su frase tristemente celebre: "Pecá fuerte pero creé más fuerte aún". Para rematar su cínismo criminal terminó diciéndome: "Los protestantes cogemos entre todos".

             Para ir finiquitando con este protestante del Demonio debo comentar que me habló o me insinuó algo sobre los Borgia. Me dijo que hubo un Papa que tenía relaciones carnales con la sobrina. Le contesté que ni siquiera era católico ese antipapa (su origen judío explica su odio visceral al cristianismo). Parece mentira que en este mundo haya tanta ignorancia sobre temas tan trascendentes para la salvación de las personas. Yo no me considero docto pero anhelo aprender historia para no caer en los engaños del Diablo.
               
             Esto fue a modo de introducción para comprender mejor la doctrina católica que anhela la conversión de corazón de judíos, musulmanes y protestantes. De verdad creo que la gente puede cambiar con la ayuda del Señor. Yo no estoy libre de pecado pero al menos sigo el camino de la cruz. Con ese signo venceré aunque las tinieblas pretendan adueñarse de mi alma para toda la eternidad.
             La historia que viene nos habla de un jovencito católico llamado Rubén Hernández. Un muchacho de dieciocho años que solía ir a la iglesia de su barrio para confesarse y presenciar la Santa Misa. Rubén era miembro de una organización que se hacía llamar Santos Soldados. Ni él ni su grupo eran racistas pero tenían las letras SS en su uniforme solo para ofender a los comunistas (comunistas que no sabían que en las SS combatieron personas de todas las razas y religiones incluyendo judíos).
            En una mañana de sol esplendida Francisco fue a conversar con el Padre Ignacio.

             -Buen día Señor Cura.-
             - Buen día hijo mio. ¿Qué te trae por acá?-
             - El subte pero a veces me trae mi papá.-
             - Te perdono porque sos joven y es natural bromear un poco.-
             - Vine porque quería compartir una lectura con usted.-

              Rubén le contó al sacerdote que leyó la novela Rizpah escrita por un judío yankee llamado Charles E. Israel. El jovencito se jactó de tener una edición argentina del año 1962 impresa en Buenos Aires. Le comentó que el libro trata justamente de Rizpah, bella mujer hebrea que fue esposa del Rey Saúl. Rubén Hernández, como estudioso de la Fe, notó muchas diferencias entre el Antiguo y el Nuevo Testamento. Se dio cuenta de que Jesús es un Rey de amor y paz porque su reino no es de este mundo. Saúl y David fueron grandes hombres pero no dejaban de tener pasiones humanas como la guerra, el odio, la gula y la lujuria.

 - Padre ¿por qué los hombres del Antiguo Testamento eran tan sanguinarios?-
 - Jesús es Dios mismo. Ellos eran hombres que no conocían el amor.-
 - Es increíble como se cortaban las cabezas y se masacraban en esos tiempos.-
 -Nunca se convirtieron los judíos a nuestra fe.-
 - ¿Por qué lo dice?-
 - Antes eran los filisteos y los amalecitas y ahora son los palestinos los sacrificados.-


ACLARACIÓN: La novela Rizpah existe de verdad y no es un elemento ficticio inventado por este autor. Solamente hay que escribir en Google "Rizpah Charles E. Israel" para que aparezcan resultados.
         

Berenice Stragman

   
      Hoy quiero compartir con ustedes la carta que me mandó un amigo desde el más acá. No hace mucho tiempo desde que él sale con Berenice Stragman. Me ha mostrado algunas fotos suyas. No suelo hablar de las mujeres de mis hermanos de corazón pero el me pidió una opinión. Yo creo que es muy bonita y que se parece a Angelina Jolie. Esto lo digo a manera de retrato. Lo demás podrán leerlo en esta correspondencia que me ha llegado esta mañana de domingo.



                                                                   Ciudad de Bs. As. Sábado 25 de agosto del 2012.
         Querido Alan:

                                ¿Cómo estás amigo? Espero que te esté yendo bien. Yo sigo siendo un buscavida y un eterno errante. Vivo todavía en Parque Patricios (algunos le dicen "Paco Patricios" por la cantidad increible de personas que fuman porquerías en el barrio). Seguro que te gustaría que un tío tuyo se vaya a la mierda y te deje una casa. Ah, me olvidaba que tu familia es pobre. No, mentira. Es uno de mis chistes de mierda. Simplemente te escribo para saber cómo te va.

                                  A los treinta uno piensa en muchas cosas acerca del sentido de la vida. Ya no tengo veinte. Soy un hombre. Eso no quita que de alguna manera u otra tenga la misma edad que vos aunque más no sea de corazón. De tanto pensar en la soledad llegó el amor a mi vida. Espero que a la tuya también haya arribado una mujer llena de encanto y sensualidad. Para que no consumas de golpe esta carta, te voy a ir contando de a poco...

                                    Ella se llama Berenice Stragman y tiene 28 (lo mismo que si tuviera 18 porque es muy fresca e inocente). Es muy bonita. Es poseedora de unos muy bellos ojos claros que son la envidia de todas sus compañeras de trabajo. Como si fuera poco, también ostenta la más bella piel de porcelana que dios alguno haya visto jamás. Parece mentira que además de exhibir un rostro angelical pueda pasear con orgullo un cuerpo de mujer fatal. Seguro que se te caería la baba si vieras su busto perfecto sobresaliendo de ese cuerpito sin un gramo de grasa. A veces pienso que salgo con una muñequita rusa. En lo personal parece un poco fría pero hay una hoguera ardiente en ese corazón que yace bajo un pecho blanco como la nieve de Ucrania.

                                       Berenice Stragman es nombre de musa dionisiaca. La que pueda entender que entienda (esto si existe un alma que comprenda el misterio del arte viviente). ¡Ay si supieras lo lindo que es abrazarla! Es chiquita y me siento todo un hombre protector al tenerla en mis brazos. Es muy delicada, muy femenina. ¡Sus zapatitos ,sus botitas y sus carteritas! Tiene muy buen gusto para vestirse. No le gustan los gatos pero nadie es perfecto. Tiene un cachorro de labrador. ¿Cómo hará para convivir con un perro viviendo ella en la zona de Pueyrredón y Avenida Santa Fe? Seguro que pensaste que vivía en el Once con los paisanos. Te equivocaste por facho y prejuicioso. No. Ella vive en Recoleta. Como si fuera un juego yo trepo por la avenida Jujuy, paso toda la mugre de Plaza Miserere y avenida Corrientes y termino llegando a las puertas de su mente.

                                        Tengo ganas de formalizar. No me interesa su familia ni la mía. Creo que de la unión de un hombre y una mujer nace una nueva célula social. Ya no le doy importancia a nada excepto a ella. Desde que la conozco me llevo bien con todo el mundo. Hasta puedo pasar quince horas trabajando con una gripe a cuestas que ni me entero. Ella me salvó la vida. Es una reina de la paz y del amor .Es lo mejor que me pasó en la vida. Ya ni pienso en el pasado sino que me dedico de lleno a vivir el día a día a pleno y a soñar con un futuro a su lado. No concibo esta existencia que Dios me dio sin su hermosa companía.Es pensar en ser sin ser.

                                           Yo la conocía de la adolescencia. Íbamos juntos a la Escuela Juan Domingo Perón. No me acuerdo ni de las clases de francés ni de las clases de inglés. Creo que solamente mi cabeza retuvo esas melodias hebreas que salían de sus labios dulces como dátiles. Podía caer la helada en Buenos Aires que yo me sentía debajo de una palmera teniéndola a mi lado. Algo sublime. Una vez le dije que ella es como la flor que crece en el desierto (jamás dejaré de ser un antisionista declarado). Es tan buena. Berenice no le hace daño a nadie. Solamente me ha roto el corazón. Yo sé que le pasan cosas fuertes conmigo pero yo la amo tanto que me revienta el pecho cada vez que la recuerdo. Quisiera morir haciéndole sentir todo eso que siento una y otra vez. ¿Se entiende de lo que hablo? Alguna vez su boca besó otra boca pero está bañada con la inocencia de la virginidad espiritual. En su semblante hay algo de sobrenatural aunque se declare atea y hasta feminista.

                                   Volviendo a la escuelita ,ella era "la chica de apellido difícil que se sienta adelante". Una vez soñé que la hacía mia en un lecho de flores pero luego desperté pensando que eso jamás podía ocurrir. La vida me enseñó eso de "nunca digás nunca". Así fue que una tarde ,la del último día de escuela ,ella me acompañó un par de cuadras en mi errancia crónica que supo curar estacionándome en sus brazos. Luego de eso ella viajó por el mundo porque era my voladora. Me dijo que podía volver y ahora te digo que volvió y es mi novia. Doce años después la encontré. Parece una historia de ficción pero es realidad.

                                             Espero no haberte aburrido con esta historia que parece impersonal pero que remite a dos personas concretas. No soy detallista pero creo que te brinde la información necesaria como para que te armes una imagen viva de nosotros en tu cabeza poblada de pelo largo e ideas extremistas. Te juro que te amo como a un hermano y que no me da vergüenza decirtelo por más que pienses que soy homosexual. No .Ahora resta esperar el día en que podamos abrazarnos y compartir historias de la vida.

     Posdata: Sigo teniendo el mismo número de celular. Los domingos tengo libres para comer un asado y mirar un doparti de fútbol. Te mando un abrazo grande.


                                                                                                  Ezequiel Rodrigo González.

                                      

                                                                                     Dedicado a la persona que lee...

miércoles, 22 de agosto de 2012

LPM

    
         
               Un parcial de Economía en el Ciclo Básico Común suele ser complicado para aquellos que queremos estudiar carreras como Letras. Eso desde el vamos. Lo que es sorprendente es que haya gente del palo que no entienda la materia o que la rinda con dificultad. Creo que todos somos economistas de café pero nadie entiende de gráficos y fórmulas matemáticas. No.
    
           Silencio total en la hora del parcial. El profesor recorría el aula sin cesar para evitar los cortes morales (machetes afilados como la guadaña de la misma muerte querían matar a copiones embrutecidos por años de televisión y mala educación). El docente, amargado como nunca jamás se lo vio, iba y venía preocupado al ver el sudor en la frente caliente de sus alumnos. Nadie sabía nada. Era todo muy complejo como para darse a entender con sencillez. De quince preguntas teníamos que meter nueve para aprobar. El Club de los Burros estaba por morir...

           Silencio. Todos callábamos a la espera de una pista o de una soga que nos sirviera aunque sea para ahorcarnos. Desesperación total. El profe respondía preguntas muy puntuales sobre temas confusos pero daba menos ayudas concretas que el Fondo Monetario Internacional. Como idiotas leíamos y volvíamos a leer y a releer la prueba buscando la "trampita" o la vuelta de tuerca (más tarde nos dimos cuenta de que la tuerca estaba oxidada y que por esa puta razón no podía aflojarse).
           En lo personal me creía condenado al fracaso. Es cierto que luego de mucho estudiar aprobé Economía en el final con un 6 (seis) que para mí era como un diez. Recuerdo que cuando estaban por dar las notas en el día decisivo, temblé más que los nazis que esperaban las sentencias de los injustos juicios de Nuremberg (nadie puede ser juez de su propia causa porque eso le quita objetividad e imparcialidad al procedimiento jurídico).

              Volviendo al tema del parcial, cuando el final se veía como una utopía, nadie sabía nada. Nada. Estábamos más desesperados que los hinchas de River cuando nos fuimos a la "B" por culpa de Grondona, Fracassarella, Aguilar y Joda Joda López. Muchos ya estaban maldiciendo el CBC (Ciclo Básico Común) por considerarlo un "filtro". Yo creo lo mismo por el tema de la correlatividad en bloque pero eso no viene a cuento, no...

              El silencio se cortó con una navaja salida de las cuerdas vocales de un muchacho muy fino que se sentaba al lado de una damita muy tontis pero bonita (la rubiecita se parecía a Lousiana Lopilato pero a mí nunca me gustaron las carilindas tipo modelitos. Tal vez sea un prejuicioso y la niña sea muy inteligente pero las rubias me causan rechazo). Hagamos a un lado a la mujercita y quedémonos con el Adán, con el hombre eterno que gritaba ante la impotencia de no saber y de no poder saber en ese momento.

                - ¡La puta madre!- Gritó el chico agarrándose la cabeza.

                En la risa de todo el curso se desató el alivio propio de la resignación. Estábamos perdidos, estábamos cagados. Si hemos de cagarnos, caguémonos de la risa, la puta madre que lo re mil parió carajo... ¡Mierda carajo que ya me rajo!

domingo, 19 de agosto de 2012

Cosmoputita

                  
       La revista Cosmoputita de este mes de agosto del año del Señor 2012 ha traido una interesante nota sobre bares porteños firmada por Rebeca Lewisteinberg. En dicha nota se destaca muy especialmente a un bar en Palermo llamado Café Burgués. Según Lewisteinberg,"allí hay morenos africanos que tienen un cohete en el pantalón". Realmente le causó asco a Félix leer todas esas barrabasadas. ¿Qué hacía él leyendo eso? Quería ser como Mel Gibson en Lo que ellas quieren; quería saber qué mierda piensan las mujeres. Por su curiosidad felina se terminó muriendo del asco al pensar que Diana, su novia, leía esas barbaridades

       Felix le dijo a su amorcito que no salga con negros. So pretexto de la fealdad estética, consiguió convencer a Diana de no engañarlo con un moreno (ella decía que no lo iba a engañar ni siquiera con un judío de ojos azules y papeles verdes en Suiza). En realidad, que una mujer se vaya con un negro es como decir que el hombre abandonado es un blanquito de mierda o algo por el estilo. Una forma de racismo cruel y socialmente aceptada por la Progrecracia. Es como afirmar que Felix tiene una regla de 18 cm y el hotentote tiene otra de 22. ¡Por cuatro centimetros de mierda se puede terminar un amor!

       Cuestión que un día Felix atrapa in fraganti a un negro sucio y oloroso junto a la inmoral de su novia. El oscuro hombrecillo llevaba puesta una remera blanca con letras en rojo que decía Café Burgués (el inmoral fornicaba haciendo publicidad de ese antro de perdición). Diana se asustó y temió por su vida. Ella siempre había luchado contra el femicidio ("trolicidio"). Felix le dijo que no tema, que él es un hombre de la tradición y del honor. Un criollo de pura cepa íntegro en su moral a pesar de la reciente "cornudez". Simplemente se fue del departamento de Colegiales donde vivía su novia y la dejó con el vendedor callejero de joyas. Nuestro héroe traicionado se fue llorando por dentro (al llegar a la soledad de su casa pudo exteriorizar todas esas lagrimas que casi lo ahogaban en sal).
            A la semana Felix perdonó a su novia...

         - Gracias por perdonarme, amor mío.-
         - Hay que perdonarte aunque te haya tocado la malaria. -

           Diana no sabía nada: Felix sabía que alguien tenía que morir y no tenía que ser una dama por más que haya traicionado su confianza. Tampoco podía morir él por ser católico. El negro tampoco podía morir porque, a pesar de parecer mono, era hombre. ¿Qué culpa tenía el moreno? ¡El africano salvaje tenía un cohete en el pantalón! Esto según Lewisteinberg de la revista Cosmoputita. Y sí, el negro tenía un cohete en el pantalón porque Felix, enojado y vengativo, le ató un petardo a las pelotas y se las hizo volar por los aires por haber seducido a su novia y futura esposa. A todo esto hay que decir que Félix tuvo la delicadeza de efectuar la operación comando en las inmediaciones del Hospital Álvarez (el inmigrante vivía por la zona de Flores) cosa de que pueda ser atendido inmediatamente y no perder la vida. Eso sí, como el gorila solo pensaba en fornicar con mujeres blanquitas e inmorales, sintió que ese castigo era peor que la muerte.

jueves, 16 de agosto de 2012

Schopenhauer para todos...

   

         El pensador alemán Arthur Schopenhauer se inspiró en el Budismo para elaborar su filosofía de la resignación, la renuncia suprema a la voluntad. La voluntad de acabar con la propia voluntad en pos de alcanzar la paz y no sufrir más a causa del deseo perpetuo que deja al hombre constantemente insatisfecho. Esto es modo de síntesis e introducción. En un parrafo no se puede explicar a fondo la vida y obra de este polémico filósofo del siglo XIX que ejerció influencia en personalidades notables como Richard Wagner y Friedrich Nietzsche.

           Mi intención no es realizar una monografía de filósofo alguno. Quiero contar la historia de un hombre mediocre cuya vida es anunciada por el Gobierno de Cristina Elizabeth Wilheim Fernández de Kichner como un ideal de vida. El tipo se llama Néstor Verga y es un santo non sancto del Kirchnerato del Río de la Bosta. Me dijeron que en cualquier momento van a filmar un documental de su vida con el nombre de Schopenhauer para todos. Se sabe que esta tiranía masónica y sionista suele tergiversar y malinterpretar toda doctrina en su provecho. Todos llevan agua para su molino.

               Néstor Verga es el modelo del modelo que comenzó en el 2003. Sí, es el modelo del Modelo. Suena redundante pero todas las palabras son pocas para hablar de este héroe nacional y popular de esta patria gay friendly. Para empezar, debemos decir que Néstor es comformista por naturaleza. Cuando estaba desocupado no chistaba. Ahora gana un sueldo básico y está feliz porque sabe que, según el INDEC, con seis pesos por día se come. Él no cree que el mundo termine en este 2012. Para él el Apocalipsis está en las noticias de Clarín (sí, el Gobierno dice "Clarín miente" pero el muerto se asusta del degollado. El Gobierno miente. El Nacionalismo avanza). Esto en cuanto a la economía.

          Néstor tiene dos pibes y sabe, o cree saber, que el Estado les va a brindar una buena educación. Como está a favor de la hermandad latinoamericana, él no se queja de que sus hijos estén hacinados en aulas superpoblados por inmigrantes que vienen acá a robar y a beneficiarse del asistencialismo estatal. Néstor no se queja. Néstor es un Verga (su mujer también es una Verga). Simplemente piensa que la naturaleza del socialismo es compartir. Él dice que Jesús fue el primer socialista, que compartía su pan con las putas, los vagos, los borrachos y los judíos. Por eso, cada vez que Néstor se sienta a la mesa rodeado de chorros y putas, dice que es como Cristo y que los que lo critican son fariseos. Cinismo total.

            Verga sabe que la leche no le ha de faltar. El Gobierno subsidia todo. Por eso todo está barato. El que no quiere ir hasta el Mercado Central que se joda. Verga es feliz mirando Fútbol para todos. Verga es un vago que no se hace problema por nada. Ni siquiera por los dientes que le faltan o por esos kilos de más que lo avejentan a más no poder. Él toma y dice que el vino es la sangre de Cristo (como toma todo el santo día, piensa que es muy devoto). Lo mismo le pasa con el pan al cual considera el cuerpo de Nuesro Señor en su teología malsana.

          Verga se siente feliz con este Gobierno ya que se idéntifica con el morocho que habló de los "blancos de mierda". Cree que el Kirchnerato es el avance de los villeros al poder. Cada vez que escucha cumbia la baila y la disfruta como una manifestación inconsciente de la eterna lucha de clases. Néstor Verga es feliz a pesar de que le pasen muchas cosas porque él no desea nada. Piensa que lo tiene todo: Electricidad, gas, agua y cable gratis. Vales de alimentos y cajas de mercadería otorgadas por el Ministerio de Inacción Social completan el combo feliz. Vivir en una villa no es tan malo después de todo: Las ratas, el frío, las inundaciones, los mosquitos y el calor que da el techo de chapas quedan de lado. No hay que quejarse. Hay gente en Grecia que no tiene para comer. Néstor sabe muy bien que el más rico no es el que más tiene sino el que menos necesita. Él lo sabe y lo vive día a día con la fe de los pobres.

               ¿Inseguridad? Eso es un invento de los medios. Si sus dos hijos se portan mal de vez en cuando es por culpa del Gobierno de Menem y de Videla que dejaron una estructura social precaria. Recién ahora, luego de nueve años de modelo nacional y popular, el país está repuntando. Si no se está mejor es por culpa de la oposición, el campo, la Iglesia y las Fuerzas Armadas. Néstor se siente seguro caminando por los pasillos de la villa. No desea salir de ahí porque cree que desear cosas materiales le podría generar angustia. Mansamente le da toda la poca plata que cobra a los vagos drogadictos de sus hijos y a los muchachos que cobran "peaje" a la entrada del barrio. Él piensa que la droga tiene que ser legalizada. Así se la conseguiría en todas partes y no habría narcotráfico. La droga es una elección de vida como cualquier otra. Esto piensa Néstor.

              Cuando viaja apretado como ganado en el tren, el subte o el colectivo no se queja. Pensar en tener auto le podría generar sufrimientos y trastornos de ansiedad. Por eso se abstiene. Él sabe que se viaja amontonado porque sobra el trabajo y porque Buenos Aires es la capital de las oportunidades para personas de todo el mundo: Negros que venden joyas, negras dominicanas que alquilan sus cuerpos sucios, judíos que se dedican a las finanzas, musulmanes que no se saben que hacen, colombianos que venden azucar y café (por no decir otra cosa), peruanos que comercian talco, bolivianos que revenden el talco de los peruanos, paraguayos que levantan paredes, uruguayos que vaguean, europeos que estudian y chinos que tienen supermercados. Néstor se siente feliz en una ciudad cosmopolita. Se siente internacional aunque más no sea de Bolivia y Paraguay.

             El otro día a Néstor un travesti le tocó el apellido. No se quejó porque sabe que es una felicidad para él que este país permita la homosexualidad y la fomente. Cree que es un avance cultural de las minorías. Él se siente dichoso de hacer amistad con cuanto gay vea en la calle. En lo posible trata de satisfacer la apetencias de los que con él simpatizan. Así va Verga por la vida dando alegría y saltos de cocaina como quien recoge florcitas en el campo. Sí, Néstor es todo amor con todos. Él evita los conflictos porque cree que envilecen su alma. ¿Virilidad? Una construcción cultural de una sociedad machista y capitalista. Él renunció hace rato a la lucha por la existencia. Piensa que lo mejor es la pasividad. Tal es así que hace de pasivo con el pata de lana que se la mueve a su mujer (Néstor piensa que cortarle las alas sexuales a su señora es un acto de violencia de género).

          Todo esto son apenas algunos detalles de la vida de Néstor Verga. Lo que me olvidé de contar es que el otro día le pegaron un tiro en el abdomen en un intento de robo. Casi se moría desangrado en el hospital porque le dieron prioridad a unos peruanos y colombianos baleados (los médicos le tienen miedo al chantaje de la discriminación por parte de los inmigrantes clientes del INADI). Por suerte Néstor se salvó aunque ahora tenga que cagar con un ano contranatura. El albañil que se coge a su mujer no se lo va a poder coger a él también (quedó hecho mierda a causa del disparo).

         Ah, me olvidaba que Verga no hizo denuncia alguna porque piensa que eso es cosa de fachos, de viejos reaccionarios, de burgueses. Él piensa que las cárceles y la policía son resabios de la época prekristinaika.

martes, 14 de agosto de 2012

El cagadero

           

   

 Ya lo dije mil veces: Esta es una vil imagen costumbrista de gente acostumbrada a su comformismo. Gente que no. Bah,gente que quiere pero no puede y gente que puede pero no quiere. Anónimos entre los clones. Seres inhumanos fabricados en serie por el sueño megalómano de algún burgués anticristiano.
      
        Romualdo, viejo inoportuno y mal habido,mala vida también, le enseñaba cosas de la vida a un muchacho que podría ser su hijo y, por qué no, su nieto. Dicen que la palabra "cosa" o "cosas" es vaga e imprecisa. Bueno, yo soy vago e impreciso así que lo manifiesto en esta literatura de mierda (Letras para todos). Decía que el viejo Romualdo hablaba de cosas de la vida como todo geronte borracho de soberbia.
    
           - Sebastián.-
           - Me llamo Fabián.-
           - Es lo mismo.-
           -¿Qué querés?-


              El viejo se hizo el olvidadizo. Ambos siguieron limpiando el baño público mientras se oía la radio con su cumbiancha mañanera. Postal amarga de una vida mediocre llena de sinsabores. Día lunes perfumado con domingos de mierda y sábados meados por elefantes. Esta foto es la viva impronta del modelo, del proyecto nacional y popular( y vulgar). Mierda para todos.
               Sonaba esa aberrante silbatina atravesada por cantitos de borrachos. Reggaeton mezclado con cumbia. Es como la mierda mezclada con la orina, el sudor y los mocos. Cacá, pis y moco para todos y todas. La marcha de los degenerados decía así...


Esta es la marcha
que marcha
y que te garcha.

Esta es la pachanga
que baila tu negrura,
que baila una changa
llena de hermosura.

Baila y baila
sin parar.
Baila y baila
sin cesar.

Puro movimiento,
pura adrenalina
en el pavimento
de Argentina.

Bailando y meneando,
bailando y meando.
bailando y manoseando,
bailando y manoteando.

Y muevela,muevela,
muevela ya,
ven pa´ cá,
y vuela vuela.

Moviendo ella la cadera,
una presa sin cadena
moviendo se descadera,
una presa se condena.

Y dame bola,dame bola,
dale amor,por favor,
mueve,mueve la cola,
por favor,¡oh mi amor!

              Todo esto salía de la caja negra. Más de un cagador cajetilla sufría al escuchar esta basura. De tanto que le costaba hacer lo suyo al burgués apurado, dejaba de ser cagador pues los nervios le impedían al sorete salir. Los cajetillas necesitan una música especial para ir de cuerpo. Cuando están apurados corren al primer biorsi que encuentran como cualquier hijo de vecino. Muchas veces se arrepienten en pleno parto de su hijo negro ("negro de mierda" según los potentados).
                 El baño estaba ubicado en... ¿Qué carajo les importa? Es indistinto. Es el cagadero del pueblo y listo. Entre manchas, caconas y humos adictivos mezclados con flatos, se pasaban la tarde Romualdo y Fabián. La atmósfera era pesada. Diría que explosiva. Ellos pensaban que todo en esta vida está podrido...

                 - Fabián: Si ves mierda en las paredes es porque cagó un puto.-
                 - ¿Por qué?-
                 - Porque tienen el culo roto y disparan para cualquier lado.-
                 - ¿Y si cagan en el piso?
                 - Es que se cagan en nuestro trabajo.-
                 - ¿Y si cagan la tabla?-
                 - Eso es producto de una intoxicación. Diarrea.-
                 - ¿Qué significa cuando escriben o dibujan con caca?-
                 - Vocación por el arte rupestre.-
                - ¿Qué es eso?-
                - Está bien que seamos limpieza pero tenés que leer un poquito.-
                - No te gusta mi radio y ahora me mandás a leer.-
                - Mirá, yo estoy viejo y solo me queda esto. Pero vos sos joven. Estudiá.-
                - Tenés razón.-
                - ¿Sabés qué significa que vos estés acá?-
                - ¡Qué te estás cagando la vida como yo! ¡Pelotudo!-

El boliviano


 
   Vamos a hacerla corta porque no me sobra el tiempo. Abel es el clásico porteño burgués hijo de italianos. Alto, ojos vistosos como aceitunas, tez rosa como jamón, pelo negro. Bien tano. Estereotipo perfecto de argento tradicional. En su forma de ser también es muy obvio: Un poco machista, un poco racista, un poco todo. Lo que hay que destacar es que tiene un corazón grande como una casa. Susana, su mujer, es una simpática señora amante de las bromas y los chistes de mal gusto.
         Una tarde ella puso a todo volumen la siguiente canción...


Si un boliviano
se la coge a su mujer,
usted ya nada puede,
puede pues hacer.

Y si un bolita
se la garcha a su mujer,
que hoy se lo garche,
se lo coja a usted también.

Si un boliguayo señor,
si un bola sucia patrón,
se la coge a su amor
que se la coja con amor.

Si un boliladri ladra
ladre usted también
¿pues que puede, puede
usted hacer y no hacer?


    Susana hacía chistes sin cesar. Parecía que la gordita iba a estallar de la risa. El dorima la quería acogotar. Ella, al verlo cada vez más enojado con los chistes de bolivianos, proseguía con sus bromas pesadas. Así hasta el anochecer.
      Al atardecer del día siguiente, Abel llegó del trabajo y se encontró en su cama a un boliviano desnudo sacudiendo su cuerpo a toda velocidad. Se escuchaban los gritos salvajes de su señora. Él se acercó corriendo para golpear al gordo de tez marrón y se encontró con que estaba solo. ¿Quién gritaba si no era su mujer?
         Ella gritó "sorpresa" y aparecieron en escena todos sus amigos que habían estado escondidos en el baño lateral para saludar a Abel por su cumpleaños. Susana había grabado esa canción perversa que casi la deja viuda (su marido casi se desmaya). El boliviano era un vago que recibió 150 pesos por su gloriosa actuación. William Mamani hizo de sí mismo: Un atorrante, macho lechero y cogedor, que se encarga de cagarle las minas a los demás. Lo que no contó este actor improvisado a la gorda que lo contrató es que él es así de feo porque siempre lo cagan a trompadas cuando se mete en polleras ajenas...

lunes, 6 de agosto de 2012

Bife



  
          Un pibito golpeó la pared que dividía las únicas dos piezas de la casilla: de un lado dormían los cerdos de sus padres y del otro lado estaba él junto a su hermano menor. Por hacerse el gracioso golpeando la precaria estructura de madera, Kevin recibió una sonora cachetada por parte de su papá (si se le puede decir así a la bestia esa).
     -¡Pendejo de mierda! ¡Cómo me gustaría matarte y quedarme con tu vieja!-

       El chiquito de ocho años se fue a dormir llorando en silencio. No podía creer que se lo odiase tanto. Todo por hacer retumbar esa puta pared rellena de aserrín.¡ Cuántas miserias dormían bajo ese techo de chapas! Una vez entró una rata en la casilla de la calle Palacios en Lomas del Mirador pero antes de que esto acontezca habían ingresado dos ratas humanas con sus dos hijos a cuestas...
          En una oportunidad sucedió que Kevin no quería comer una porquería que le habían servido. La comida no faltaba pero no era muy variada que digamos. Lo peor de todo es que esa familia anormal estuvo veintiseis días sin luz por no pagar el alquiler. Pero esto es irse de tema. Kevin no quería morfar...

            -¡Comete eso porque no voy a vender falopa de vuelta para darte de comer!-

            Ahí nomás recibió un estridente golpe proveniente del tirano de su padre. Fue muy doloroso en lo psicológico. Todos los días agresión. El pibe iba loco al colegio. Se peleaba con las maestras y sus compañeritos. Una vez le pegó una patada en la cabeza a un bolivianito que estaba sentado a la vez que le gritó "negro hijo de puta" .No pasó nada. La maestra lo retó y le dijo que el chico no es negro.Kevin dijo que tampoco es blanco. Lo real es que fue en la época de Menem (en su época la onda comunista de la no discriminación no estaba de moda como en el kirchnerato).

            La costumbre del chico era imitar al enfermo mental de su padre. Este último solía enrojecerse al enojarse e invertir su mordida como señal de agresividad .De tal palo tal astilla. Hay cosas que pasan de generación en generación (degeneración en degeneración y en degeneraditos) .Así es la vida del pobre; sufre desde chiquito. Así se va moldeando la carne en el dolor de la existencia marginal. Golpe a golpe.

              En otra oportunidad el niño tenía una gota grande de moco en su dedo pulgar derecho. Miraba los colores del escupitajo como si fuera un caleidoscopio. Podía ver los rigores del invierno en ese verde de otro planeta y en ese amarillo putrefacto que lo dejo estupefacto. A esto hay que añadirle el rojo de la sangre ya que sus narices estaban gastadas de tanto sonarse (nunca lo llevaron al médico para realizarse la cauterización). Como se imaginarán, Kevin recibió el golpe de rutina.
           
               -La próxima vez que te vea con un moco en la mano vas a cobrar.-
               -¿Cuánto voy a cobrar?-

               Kevin ligó de vuelta pero tenía el consuelo de haber hecho renegar al loquito de su padre. En el fondo él tenía una lucha a muerte con su rival de toda la vida. No era por su madre como dicen los comunistas edípicos; era por su vida. El niño temía por su integridad física y psicológica. De noche lloraba y se lamentaba por no tener un padre amoroso como los que aparecen en las películas. En la vida real tenía por progenitor a un borracho consumidor de cocaína. Siempre estaba duro junto a su madre.

                 Otro día Kevin recibió un sacudón facial por... no sé. Siempre había un motivo para pegarle a la criatura. Y si no había motivo se lo inventaba. Lo importante era humillar al niño y hacerlo llorar delante de la loca de su madre que nunca decía nada. Ella festejaba la matanza espiritual de su hijo. Es increíble todo esto pero es real.
                  
                   -La próxima vez que hagás eso te doy un bife.-
                   -La próxima vez quiero mi bife con papas fritas y ensalada mixta.-