Respeten sus progreleyes y no sean contradictorios censurandome.

El Congreso no promulgará ninguna ley con respecto a establecer una religión, ni prohibirá el libre ejercicio de la misma, ni coartará la libertad de expresión ni de la prensa; ni el derecho del pueblo a reunirse pacíficamente y de pedirle al Gobierno resarcimiento por injusticias.
(Primera Enmienda de la Constitución de los EE.UU., ratificada el 15 de diciembre de 1791.)



Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

Articulo 19 de la Declaración Universal de los Derechos humanos, adoptada por la Asamblea General de las Naciones Unidas el 10 de Diciembre de 1948 en Paris.



- 1. Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión. Este derecho comprende la libertad de opinión y la libertad de recibir o comunicar informaciones o ideas sin que pueda haber ingerencias de autoridades públicas y sin consideración de fronteras.

-2. Se respetan la libertad de los medios de comunicación y su pluralismo.

(Artículo II - 71; Título II concerniente a Libertades del Tratado para el que se establecia una Constitución Europea)

lunes, 29 de abril de 2013

Los agentes de la autopista

        



      Nicolás Furstone, hombre muy alto y de mediana edad, me reclamaba por un reloj muy caro. Junto a él estaba uno de sus hijos, un simpático pichón de futbolista. Al rato apareció su otro hijo, un chiquitito de ojos azules que recién aprendía a caminar. Estábamos en un laberinto con forma de alcantarilla. En medio de esa putrefacción el tipo se decidió por presionarme...

- Siento que de alguna manera u otra me estás discriminando.-
- ¿Por qué? ¿Por ser paisano? - Eso le pregunté yo.
- Yo ya no soy más paisano. -
- Me alegra mucho tu conversión. Yo no tengo tu reloj. Llevo encima mi rosario y nada más. No sé   dónde quedó mi mochila pero si tu reloj está en ella es porque alguien me quiso inculpar.-
- Ya veremos.- Me espetó el converso.

         No sé como fui a parar a esa cloaca del Nuevo Orden Mundial. Recuerdo que estaba en un parque muy grande y abierto sentado en un banco de piedra junto a un hombre de pelo negro y piel blanca. Algo gordo el tipo que estaba allí disfrutando del sol. De repente se sentaron a nuestro lado dos mujeres aun poco gordas y muy vulgares. Querían seducirnos o ser seducidas. El sujeto de al lado se desesperó. Yo ignoré la indecente proposición. De repente no sé qué pasó y el cuadro se trocó.

          Ya en la alcantarilla ocurrió eso que yo les dije. Luego de hablar con el ciudadano desesperado por su reloj perdido, me tocó darme cuenta de ciertas cosas que jamás había pensado: ¿Para qué tener un juego de agujas en un infierno sin tiempo? No es que yo le hubiera robado al tipito, no, yo no me arrastro por una mierda de metal. Simplemente me di cuenta de la insensatez de ese humano industrializado. ¿Para qué ver la hora si todas sus horas son iguales?

            De repente escuché una voz ajena a la imagen y a la situación que hablaba de un nuevo capítulo de Los agentes de la autopista. En ese momento me acordé de la contraparte de los túneles del Nuevo Orden: Autopistas inteligentes. Ahí me di cuenta de que estaba debajo de un sistema de caminos que todo lo abarcaba. Aldea global. Me sentí excitado al saberme parte de un correlato de series de acción y aventuras. Los agentes de la autopista. Me pregunté si yo era uno de ellos sin saberlo. Tal vez por eso el marrano se acercó a mí con su aire de burgués desfigurado deseoso de que le den parte de sus pertenencias. Típico de burguesito llorar por lo material. En vez de celebrar la conversión de su alma al Señor, no, el tipejo reclamaba una maquinita del tiempo como si fuera la reliquia de un santo.

            Para más datos, Los agentes de la autopista resultó ser una serie animada inventada por una mente japonesa. No sé qué hacía yo en ella. Les aseguro que no salí a robar ni tampoco entré a robar. Simplemente la realidad me robó el sueño en medio del sueño. Desperté en mi mente y desayuné antes de ir a limpiar el mercado más grande la ciudad. Prendí la televisión y miré el programa en el cual había estado involucrado hace cinco minutos. Sentí la adrenalina del amanecer. Los agentes de la autopista eran una delicia conceptual. Ya la palabra "autopistas" denota ciencia y tecnología, progreso y avance cultural. Nada que ver con la obsoleta "patrulla de caminos" de nuestra más obsoleta Gendarmería Nacional Argentina. "Caminos" es una palabra que indica nuestro tercermundismo incurable. En la época de la tecnología 2.0 es patético andar rutas de tierra y viajar en trenes tirados por locomotoras. Hay que volar a la velocidad de la información.

          Los agentes de la autopista tal vez sea una serie con mensajes subliminales hecha en el Japón con la intención de reclutar muchachos de todas partes. El Sistema algún día tendrá una Red Mundial de Autopistas que unirá todos los rincones del mundo. Asimismo tendrá una Red Mundial de Ferrocarriles más otra Red Mundial de Terminales Portuarias y Aeroportuarias. Todo esto como parte del Sistema Integral de Transporte Global. Todos los caminos conducen a Roma. Ahora, ¿dónde está Roma? Lo que se sabe es que Los agentes de la autopista serán parte de la Policía Global que se encargará de luchar contra el terrorismo islámico, el narcotráfico, la trata de personas, el contrabando, la contaminación ambiental, el comercio de armas y otros males que afectan a los ciudadanos del mundo. En el "mundo uno" todo tiene que fluir; no hay fronteras sino canales de comunicación de bienes, servicios y personas. El planeta está integrado para mejorar los negocios y facilitar las comunicaciones entre las personas sin distinción de sexo, raza, ideología, o religión.

           Antes de despertar de verdad yo pensé que Los agentes de la autopista era una serie de verdad. Un poco raro pensar en una serie de dibujos animados cuando mi escena en la alcantarilla parecía sacada de la película yankee Los federales. Todo se une en la ficción y en la realidad. Nada es verdad. La única verdad es que la verdad no existe porque alguien se lavó las manos de su sangre. Una imagen de poesía trasnochada desayunar a las cinco de la mañana pensando en la Policía Global en medio del frío invierno. Solo en mi departamento contemplando la niebla que afuera espera por mí. Los inseguros caminos de este mundo me necesitan para que yo dé seguridad a cambio de una vida mejor: Nada más respetable en este mundo que ser un profesional de la seguridad con un título de nivel internacional y con la posibilidad de viajar por todo el mundo. En el mientras tanto de ese instante eterno saboreaba el café a la par que anhelaba otra vez las delicias contenidas en los labios de mi novia (en un momento creí que los signos de su boca eran los versos de Dios pero luego caí en la cuenta de lo blasfemo que fue mi sucio corazón en otro tiempo). La respuesta.

           Túneles de viento prueban la aerodinamia de los jóvenes cuerpos dispuestos a sacrificarse por la paz mundial. La solidaridad exige amor la gente de todo el mundo sin distinción de sexo, raza, religión, orientación sexual, ideología política u otra cualidad del individuo sujeto de Derechos Humanos inalienables. La libertad, la igualdad y la fraternidad son los regalos más bellos con los cuales la Humanidad se ha obsequiado a sí misma. Negar todo esto constituye un atentado al ejercicio de la vida democrática en el concierto de las naciones. Semejantes actos de discriminación merecen el más enérgico repudio por parte de los tribunales internacionales.

            En medio tantas porquerías transformadas en poesías me desperté sobresaltado el día de hoy. Y me desperté de verdad y nada de sueños enfrascados en otros sueños como laberintos hechos de laberintos. No. Me senté sobre mi cama y reflexioné en medio de la oscuridad de mi cuarto ausente. Me di cuenta en el principio de mi vigilia de que jamás existió una serie con el nombre Los agentes de la autopista. Eso de las motos robotizadas y los autos más rápidos del mundo no fue más que una invención de mi imaginación. En realidad no tanto de mi imaginación: Al mirar sobresaltado los cuatro costados de mi habitación, di con una sombra que se fugaba por la ventana cerrada del dormitorio. Ese espectro era una proyección propagandística del Nuevo Orden Mundial que viene a perturbar por las noches el sueño de la juventud. Sin quererlo, con la real intención de criticar lo venidero, terminé haciendo un elogio de lo que tanto aborrezco. El sistema ganó. ¿Quién osaría criticar el bello ideal masónico de paz mundial? Solo un fascista como yo podría hacerlo. El día del Juicio Final sabrán por qué...

lunes, 15 de abril de 2013

Fiebre y temblores

    

      
      
       En pañuelos blancos vuelo al calor más grande que hay en mi cabeza. No puedo descender. Estoy atrapado en esta enfermedad que cada tanto me asalta. Frío es lo que siento y eso hace que me caliente la carne como si esta estuviera puesta en la parrilla de la esquina. Me estoy quemando de tanto tener escalofríos sin final. Es todo muy raro. Si escribo mal es porque soy un pésimo escritor, lo sé, y porque no tengo nadie que me inspire en mis ratos libres. Ningún momento de distracción en medio de esta ciudad de odio y de fatiga. Nunca vuelve a mí la magia.

         Me siento encerrado por palabras que son hechos ajenos mas nunca propios. Yo quisiera escribir oraciones largas, bien largas y subordinadas a sí mismas pero me encuentro ya sin fuerzas y siento que se me corta la respiración. Hablo rápido porque pienso rápido y mal en el fragor de esta calentura nocturna sin abrazos ni besos. En la soledad de mi ventana "riachuelense" busco un paisaje mejor que las luces de Lomas de Zamora y la quietud del lago del Autódromo. Diez niveles de desesperación sobre una existencia saturada de sí. Me siento mal por esforzarme a cambio de las sobras. Creo que un perro come mejor que yo.

           El trabajo es salud si es en blanco. Si es en negro, creo que es peor que la enfermedad misma. Cuando uno trabaja en la calle y sin papeles, está expuesto a multitud de accidentes y lesiones que solamente Dios pagará. Es triste pero no soy el único peón que está en la calle totalmente regalado (un ajedrecista "ruso" nos mueve y ay de nosotros si nos lo movemos a él). El yo pasa a ser nosotros en esta dura realidad social que atraviesa la Argentina. Caos, caos de caras y de pueblos y abominación a los ojos del Señor esa mentada fraternidad de masones, ateos y comunistas.

            Espejos de una tarde sin cristales se elevan en medio de la vereda jamás redimida por baldazo alguno. En el aire flotan papelitos que muestran mujeres como objetos y en el cielo no se ve nada más que las marquesinas de un banco propiedad de algún oriental o medio oriental (el imperio del dinero sienta sus reales en todas partes y se caga en nosotros pues sólo somos números de una calculadora de Satanás). A veces quisiera perderme en un vendaval de tiros y de trompadas para no despertar jamás. Vano es atravesar la ciudad como un pobre miserable encargado de limpiar la soberbia ajena.

              Ya no hay que decir, hay que hacer. Y yo ahora pretendo dormir la eternidad del sueño para luego renovarme y transformar la vigilia a imagen y semejanza de mis amaneceres irreales. No hay nada, no, no hay; no hay nada que me libre de la insoportable carga de ser yo en medio de obligaciones impuestas, usureros, deicidas, comisarios, prostitutas, feministas y feministos, tarados, mequetrefes y merengues que se la dan de bananas (de solo pensar en las frutas y los dulces me asaltan deseos de tomar licuado pero al ver el origen de la mercancía siento ganas de vomitar). A veces prefiero morirme de hambre en vez de comerme a los salames que se venden como plato fuerte cuando en verdad son pura grasa, puro asco...
           

viernes, 12 de abril de 2013

Sueños de una mariposa que nació vieja

     



    Las segundas partes nunca fueron buenas o eso es lo que dicen. Digo pues que decíamos algo sobre una tal Ana. Esto lo mentó León Riente con su pensamiento revolucionario. Lamentablemente Daorino y él fueron presos por crímenes de lesa humanidad (se negaron a besar el Manifiesto Comunista en la plaza pública y por eso fueron acusados de fascistas, nazis, falangistas, carlistas, antisemitas, madridistas, belicistas, hispanistas, nordicistas, franquistas, europeístas, maniqueístas, oportunistas, turistas, artistas y aristas). No me acuerdo de todas las cosas que les endilgaron a esos dos pobres españolitos pero todas ellas terminaban en istas. El punto es que les dieron treinta años a la sombra pero ellos se fugaron en mil sobres que son nuestra historia de hoy (cuando los relojes son manipulados por los sabios y los ancianos, el tiempo deja de existir). Decía que decía...

        Ana dejó un cadáver joven y hermoso pero podrido por dentro. Sepulcro blanqueado en vida. Por fuera la carrocería lucía bien ya que en los talleres quirúrgicos le hicieron chapa y pintura a morir. Tetas nuevas, cola de primera, cirugía vaginal reconstructora, fortalecimiento fibrilar del ano, relleno de labios faciales y vaginales, pezones de plata, uñas de oro, coño auxiliar delantero a la altura del pubis para penetraciones multiples, segunda entrada trasera, reacomodamiento de la garganta y liposucción general fueron algunas de las muchas cosas en que se deshizo la vidita (que no vida) de Anita López. ¿Sepultura cristiana? No, el cuerpito de Ana fue reciclado y ahora miles de botellas de Coca Cola llevan el sabor de sus pechos...

         Una sobrinita de Ana López, Rita, es la que nos compete hoy en esta que es nuestra competencia de tremendismos y tremendismas (no puedo escribir de otra manera porque mi ordenador es feminista y tal parece que la RAE es fascismo gramatical. Lo mejor para todxs es que escriba así ya que somos todas y todos iguales). Volviendo a Rita, que no es que la esté viendo, aunque sus acciones se eternizaron en mi conciencia, afirmo pues que esta argentinita putita fue campeona mundial de sexo profesional. ¿Se acuerdan ustedes del Estadio Santiago Bernabéu? Bueno, ahora se llama Rita López y os explicaré por qué pero antes tened paciencia para leer todo y no la suma de las partes (bastante paciencia tengo yo para contar algo que pasó hace más de cien años). Antes de seguir voy a evocar a las musas y a las mozzarellas bien calientes que tanto me inspiran y tanto me cuestan (Buenos Aires es la ciudad con más pizzerías del mundo. Los italianos sucios que nos precedieron le dan gusto a sobaco a sus preparaciones).

         Rita López nació en Buenos Aires pero emigró a los once añitos a España porque recibió una beca como parte de un programa de intercambio. En ese entonces se consideraba perjudicial para una niña educarse en su ciudad natal. Todos tenían que ser ciudadanos del mundo so pena de ser considerados fachos y fachas. En algunos casos los fachxs más irreductibles eran condenados a muerte en Jerusalén, Capital Mundial por aquellos días. No aceptar lo que decía la ciencia histórica era como ser el mismo Mussolini. El Consenso Mundial consideraba que era mejor prevenir que curar. Ante la posibilidad de que emergiera un nuevo Hitler, el niño que dibujara una cruz, un dragón, una espada o algo similar, era automáticamente extraditado desde cualquier parte del mundo a Israel. La mayoría de los chiquitos muertos eran japonesitos que emulaban a los samuráis y algunos otros indiecitos que fueron encontrados de rodillas frente a una imagen de la Virgen María. Nuevamente en Rita López, no con ella pero sí en su biografía mas no en sus acciones, debemos resaltar su activa participación en las clases de Conciencia Cívica: con solo ocho años escribió una monografía sobre José Antonio que le ganó la aprobación de todos sus docentes (un pueblo sin historia está condenado a repetir su pasado. Para evitar los horrores del Nacionalismo, causa de todos los males, incluida la extinción de los dinosaurios, fue necesario la vacuna del Marxismo Cultural. ¿Un virus inactivo pero virus al fin y al cabo y de hocico a rabo?)

        La niña se emancipó con solo once años. De la mano de su iniciador, David Gonsález, sí, David Gonsález, tal su grafía, ella fue conociendo el oscuro mundo madrideño. Era oscuro el mundo madrideño porque no había luz salvo algunas horas y algunos días por sorteo. Por lo demás, la Guerra de los Cincuenta Años consumía todos los recursos energéticos de Occidente. Todos estaban contra Irán (la guerra terminaría en un empate técnico del cual emergería el definitivo Consenso Mundial ya que el otro fue provisorio y necesitaba la rendición incondicional de los últimos bastiones del islamismo radical). No sé por qué pero todos querían a ese tal David aunque era tan feo que algunos decían que tenía cara de marrano. No sé. Sé que él era dueño, que no presidente ni secretario, de un ONG llamada Niñas del otro lado. Dicha organización fomentaba la inmigración adolescente hacia España Menor. ¿Hace falta decir que Rita tuvo su primer rito con el filántropo? Supongo que ya habrán acertado. Si no lo hicieron, pueden considerarse ingenuos.

      Además de ser muy capaz para aprender todo lo que decían en la escuela y en la tele, Rita era una niñita bella: ojitos verdes, cabellos marrones y tez blanca le  daban a la criatura la impronta ítalo-sudaca que tantos favores le hizo ganar. A esto hay que sumarle el acento porteño (debilidad de europeos y europeas). En su iniciación sexual obligatoria, a la edad de doce, aprobó todas las materias con diez. Su tutor no vio prejuicios cognitivos en su alumna. Ningún resabio de medievalismo tardío. David detectó una formación Open Mind (yo diría Open Ass) en su nuevo proyecto. Teniendo la sangre de las López no podía ser menos la argentinita. Lo único que le costó fueron los "trabajos grupales" pero fue más cuestiones fisiológicas que por aspectos psicológicos; además, la vieron muy predispuesta y eso le valió el ser la abanderada de los Derechos Humanos del año 2034 (por sus méritos llevó la bandera violeta, amarilla y roja cual los antiguos republicanos que perecieron en manos de Frraccccrrrrrr (tengo el teclado bloqueado para escribir ciertos nombres prohibidos. Cada vez que mencionó el apellido del gallego me salta una advertencia en la computadora con la leyenda "Usted está cometiendo un acto antidemocrático, un crimen de lesahumanidad").

      En la escuela Rita estudió el Marxismo en sus variantes económicas, filosóficas, culturales, literarias e históricas. Todo Marxismo más algo de Darwinismo con un poco de matemáticas. ¿Deportes? Muchos deportes pero en el contexto del nudismo naturista y al aire libre. La disciplina más practicada por aquellos días era el sexing y consistía en fornicar desenfrenadamente. En eso  ella fue muy buena y representó a España en los Juegos Olímpicos del Congo (no pudo representar a la Argentina porque cada país prefería tener un representante extranjero en toda ocasión internacional. Tal el espíritu democrático que comenzó la Selección Francesa de Fútbol). A esta altura no se puede omitir los problemas que tuvo López para competir por ser blanquita. Sus detractores decían que representaba un estereotipo de belleza fascista por culpa de sus ojos verdes, su pelito marrón y esa tez de porcelana jamás vista por ojo alguno. Su protector dijo que ella tenía sangre amerindia pero para la afición no era suficiente. Por eso la señorita tuvo que decir que se sentía negra por sobre todas las cosas y que su color le daba vergüenza. Desde esa polémica no paró de tomar sol hasta quedar arrugada y quemada como un pedazo de carne que se pasa de cocción. Para esas fechas también había dejado de bañarse porque adoptó la filosofía del comunismo corporal que rechazaba de raíz el fascismo higiénico como manifestación del ideal castrense en plena posposposposposposposposposposmodernidad rerreconstrutivista.

      En medio de este trajinar, Ritita, así le gustaba que la llamen, se convirtió en la campeona mundial del sexo y de los derechos de la mujer y las minorías oprimidas. Ella decía que el Estado de Bienestar en Europa se sostuvo durante décadas gracias a la pobreza del Tercer Mundo. Decía también que "los gallegos de mierda con Repsol destruyeron la próspera economía argentina" y afirmaba que "todos tienen derecho a vivir en Europa y Estados Unidos si después de todo ellos viven bien gracias al sufrimiento de los que menos menos tienen alrededor del mundo". Como buena revolucionaria que fue, siempre tuvo sexo por causas nobles. Decía que lo de ella era hacer el amor con el Pueblo, por el Pueblo y para el Pueblo por los siglos de los siglos. Aprovechaba y se escribía consignas izquierdistas en el torso o la espalda. Muchas veces sus competidoras de color mostraban mejor performance sexual que ella en esas orgías que duraban días pero su compromiso político la hizo la favorita del planeta entero. La Mamisa de la Paz, así la llamaba todo el orbe. En una oportunidad llegó a acostarse con mil tipos y se le valió la tapa de la revista Time como la mujer del año y del ano. Con la popularidad que se supo conquistar se hizo del crédito suficiente para ser elegida Reina del País Vasco (no tenía una gota de sangre vasca pero esos brutos la votaron igual porque prometió mudar el país a la Luna con tal de separarse de España).

      El día de su cumpleaños número 27 decidió festejarlo en el Estadio Santiago Bernabéu. Una semana antes ya había arrancado la maratón sexual más larga de la historia. Para no tener que comer, por ende defecar y ensuciar el juego, las participantes eran inyectadas con suero en las venas (un ano vacío de contenido era una vagina hecha construcción cultural del presente). Nada más que nadas es lo que entreteje la nada. Rita recibió el "topetazo incial" por parte del Rey Juan Carlos. Al viejo le costó un poco moverse ya que había tenido un accidente cazando jirafas en África pero pudo darle algunos bombazos a la pobre. Luego vino Aznar II y después Zapatero III. Los políticos de aquel tiempo se dieron cuenta de que la izquierda y la derecha son manos de un mismo cuerpo social. Por eso se hacían pajillas entre ellos hasta romperse las pollas. Bah, creo que me estoy perdiendo en narrar la vida de esos viejos miserables en lugar de contar lo que le pasó a nuestra joven heroína. Luego de una semana de empezado el torneo, ella era campeona pero seguía festejando a modo de vuelta olímpica. No hay nada peor para una puta que una verga grande ya que hace más duro el trabajo pero Rita amaba festejar su cumple 27 con una manguera infinita. Cuando el sol salía, justo el último día de su vida, un vasco muy bruto con una polla muy grande le dio el topetazo de gracia que la dejó en coma. Una semana después se fue a hacerle compañía a su tía Ana en el Cielo que todo lo perdona (ojalá el vasquito la hubiese perdonado). 

jueves, 11 de abril de 2013

Pesadilla de una mujer que nunca dormía...

     

     
        Ana y su soledad. Ella nunca despertaba porque no dormía y no dormía porque no comía (y no comía porque no podía). Hace algunos meses se había promulgado la libertad de ayuno. El Rey Juan Carlos no vetó la ley porque decía que cada uno y cada una es libre de hacer lo que quiera con su cuerpo (el Rey Burgués tenía miedo de perder las elecciones ante Zapatero III. La ciencia lo llevó a vivir 150 años con la condición de llevar el Progreso a todo el mundo hispanoparlante). Ana. Retazos de una vida que nunca fue. Libertad para morirse de hambre. Otra de las leyes recientemente promulgadas fue la de la libertad de ocio. Abolición formal del empleo. Nadie se daba cuenta de lo que pasaba porque la inanición no deja pensar. La raíz de esta última ley antitrabajo fue la recesión eterna y la crisis perpetua (crisis que se hizo terminal con la Guerra de Irán o Guerra de los Cincuenta Años). Años...

         Ana no tenía para comer y no tenía trabajo pero se creía dueña de su propia vida. Así de libre se sentía en su aborto semestral. Un día un cura le preguntó si ella no era esclava de la necesidad al practicar "la interrupción del embarazo". El sacerdote fue preso por "violencia de género" y ella recibió prensa masivamente durante toda una semana. Ella era libre para elegir qué hacer de su vida o, al menos, eso era lo que creía. ¿Podría haber formado una familia con tres hijos? Evidentemente, al no tener trabajo y al carecer de comida, no podría haber llamado a París (a París se llamaba para que vayan las médicas aborteras a casa. Estas pagaban seis mil euros por cada aborto. Pagaban por ser residentes o estudiantes. La especialidad medicinal del momento, la más prestigiosa, era justamente el arte de abortar luego de la cirugía plástica y la eutanasia). "Libertad reproductiva" es un eufemismo para limitación reproductiva. La desocupación es una forma solapada de esterilización.

          Ana no era de ninguna parte. Estuvo mucho tiempo trabajando de meretriz en España pero había nacido en Buenos Aires. En Madrid tuvo la dicha de trabajar por cuenta propia cosa que en su ciudad natal le costaba mucho por la trata de personas (en Europa las señoritas podían tratarse a sí mismas sin intervención de la policía o los proxenetas). De un momento al otro quedó sin trabajo porque los hombres travestidos le quitaron el lugar. A esto hay que sumarle que la competencia se había tornado muy dura para ella. Rameras de todas partes habían inundado España y ella ya no era tan linda como antes y apenas tenía treinta. Al final se dedicó a lavar copas en todos los bares del mundo mientras se hacía lesbiana.

          En otra de tantas libertades, Ana se entregó al vicio de las drogas. Libertad para el suicidio dosificado. Guerra Química. Los chinos fueron sabios y supieron contrarrestar la intención inglesa de introducir el opio en sus dominios. Las decadentes democracias occidentales no quisieron obrar como lo hicieron los chinos y así les fue... Más libertad: en el año 2012 se permitió a los jóvenes de dieciséis años votar en la Argentina. Años después les fue permitido casarse y realizar muchas otras actividades. Diez años más tarde los adolescentes de catorce gozaron de esta ampliación de beneficios. Unos veinte años más tarde los niños de doce fueron beneficiados con esta ampliación de derechos para todos y todas. Ipso Facto quedó legalizada la pedofilia sin que nadie se diera cuenta. Por eso Ana se casó a los doce pero se divorció al año siguiente. Dos años más tarde se casaría con su tía pero no duraría más que un mes ese "matrimonio igualitario".

           Un país de viejos no es más que la antesala de un cementerio. Europa vieja. Cabezas blancas sobre cuerpos libidinosos. Mentiras esparcidas por el viento de la Globalización. ¿Y Ana? Ana fue triste con todos y con nadie pero más que nada consigo misma; y fue triste porque nunca fue feliz. No vale la pena acomodarse en un mundo que está en decadencia. Todo es una gran mentira. Ella no lo supo jamás pero así y todo se acomodó en un momento de sus veinte años. Fue profesora de universidad por seis meses. Daba clases de la materia Sexo Anal I (dicha materia era obligatorio en el Ciclo Común Nivelatorio para todas las carreras). No duró mucho en su cargo porque una dominicana sedujo a la Rectora y por eso perdió el puesto ante la "mano de obra extranjera". Además, Ana no quería trabajar Ad honorem y Patricia, la negra caribeña, trabajaba por amor al arte.
         
           ¿Qué más le quedaba a Ana por hacer? Nada. La nada era su única realidad. El nihilismo no es una negación mas es una afirmación de la nada. Ana la contempló a los ojos y se sintió vacía; sintió que había sido vacía toda su existencia. No se conocía, no se hallaba en ningún lado más que en un aeropuerto. Desarraigo absoluto. Suicidio final. ¿Qué más podía hacer la que había hecho todo y que a la vez no había hecho nada de su vida? Ana se acostó con hombres, mujeres, jóvenes, viejos, niños, niñas, adolescentes, animales, muñecos de plástico, motos y almohadas. ¡Hasta tuvo un affaire con la aspiradora! También se drogó, se drogó mucho. Viajó por todo el mundo y tuvo muchos trabajos: fue puta, azafata, lavacopas, hotelera, copera, mesera, actriz, vendedora de drogas, contrabandista, evasora de impuestos, esposa de futbolista, profesora de facultad, Presidenta de la Argentina, Reina Interina de España Menor, empleada doméstica, maestra, policía, periodista, escritora, productora de cine, comerciante, enfermera y no me acuerdo qué otras muchas cosas más. Fue de todo en la vida pero nunca fue feliz hasta el momento en que la bala le perforó el cráneo y sintió el abrazo de la eternidad (ella no se suicidó sino que el Estado la indujo a ello con la tan mentada "ley de muerte digna" o "interrupción de la depresión". No hacía falta tener una enfermedad terminal para acceder a la eutanasia. Con ser mayor de doce años y manifestar la" voluntad de no ser," el Gobierno estaba obligado a proveer el medio elegido para uno apagarse. Anita eligió un arma de fuego. Le costó mucho al Presidente de Catalunya el conseguirla ya que las armas estaban prohibidas.) Decía, como ella no se suicidó sino que la suicidaron, Dios no tuvo más remedio que abrirle las puertas del Cielo a la pobre infeliz que no tuvo nunca libertad (el que tiene libertad para todo no tiene libertad para nada). ¿Qué dicen?

                      Dedicado a la amistad entre España y la Argentina.

martes, 9 de abril de 2013

Recordando a la rusita

        

       
      
   Voy a ser breve como de costumbre porque a veces menos es más: ayer te vi y me sentí muy triste. Cuando me fui te extrañé como nunca antes. Estabas tan linda. Me hubiera gustado abrazarte y decirte que te amo a pesar de que nunca más vamos a estar juntos. Es más, yo no quiero estar con vos pero tengo ganas de que juntos tomemos un café (para que veas que respeto a la mujer, me dejo invitar con la condición de que no tomes a chiste la miseria que me conforma como individuo). A veces desearía haber ser rico para llevarte a pasear en auto o dejarte en la puerta de tu casa luego de la facultad. Como nada tengo soy un nazi, un psicópata, un machista, una mierda. ¡Ay de mí si todo tuviera! ¡Qué feliz sería!

         Es todo tan contradictorio a primera vista pero no, la verdad es que no podemos ser novios siendo vos una rusita tan bonita y tan dulce. A lo sumo podría hacer de chófer con mi auto hipotético. No creo que me dé para más. No vale el tiempo perdido pensar en olvidarte cuando me acuerdo de vos todos los días. Como un sueño deseo encontrarte a la vuelta de una esquina aunque cuando te veo hablando con otro me siento en una pesadilla sin final. Ayer, sin ir más lejos, subía una escalera hablando con una chica acerca de vos. Ella me vio muy nervioso y me preguntó por qué estaba así de pálido y tenso teniendo en cuenta que ya te había visto antes. Yo no supe bien qué contestar. Creo que tu belleza golpea con la fuerza de lo que es siempre nuevo.

         Te confieso que estoy muy triste. Borraste tus páginas de golpe. Ya no voy a poder hacer ninguna anotación más al margen. Capaz que El jardín de los senderos que se bifurcan se cerró porque el Búho de Minerva solo alza su vuelo en el ocaso. Rebeca Buendía no tuvo un buen día y se mandó a mudar. No creo que se haya casado pero es una pena ver que se va. Es como vos, que diste un paso al costado para irte un poco más a la izquierda todavía (yo nunca fui ni de derecha ni de izquierda sino que siempre estuve allí donde mis pies). En el fondo sé que clausuraste tu rincón para que yo no pudiera penetrar en él (quisiera penetrar en otros lados tuyos pero las aventuras eslavas se acabaron hace más de seis meses).

          No creo que me creas pero fuiste la última mujer que besé. Parece mentira pero así es. No lo digo por jactancia. Me hubiera gustado que haya surgido alguien en mi vida pero no apareció nadie que me haga olvidar de vos. Es un poco feo decirlo pero estoy más solo que Stalin el día del amigo. Nadie. Sé que esta sobredosis de sincericidio me está pulverizando pero lo siento así (el deseo de escribir) con el cansancio de la medianoche, el trabajo, el estudio y el día por venir. No sé por qué vuelvo a lo mismo. Me parece que necesito esa gota de magia que da el amor. Uno necesita crearse una razón para existir. Eso es el estar enamorado. Si uno trabaja para comer y come para vivir, ¿para qué vive entonces? Los animalitos también trabajan en el acto de buscar su alimento aunque ellos no se plantean el por qué de las cosas. Una vida como la del rebaño no quiero para mí. Prefiero que Dios me lleve mañana antes de ser como un perro que vive para que la gente del Gobierno le tire un par de huesos. Yo lo veo así, no sé vos..
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         Tengo ganas de tener noticias tuyas. De última me haría bien recibir un mensaje bajo pseudónimo o lo que mejor te parezca. Cualquier cosa me vendría bien. Quizás un avioncito de papel que aterrice entre mis manos con palabras pasajeras del perdón y de la paz. Un "hola" por lo menos. Me conformo con tan poco. Capaz que lo mío no es amor sino aburrimiento existencial. Sea lo que sea te pido por favor que inventes algo para entretenerme. Me dirás que no sos payaso ni comediante. Si no querés darme un poco de alegría, podrías invitarme al cine y luego a tomar un helado. Ya no te pediría que actuemos en nuestra propia comedia romántica ya que me encanta el cine y también me gusta dejarme sobornar por un cuartito de helado. Sigo teniendo el mismo número de teléfono. Cuando quieras, donde quieras...

martes, 2 de abril de 2013

Nadie de nadie (2 de abril)

                                       


      
     ¿Estás leyendo para ver si hablo de vos? No sé si hablo de vos o de otra vos. No sé si quiera si hablo. En esta noche solitaria trato en vano de sentir el olor de la lluvia; el viento se la lleva para otro lado y a mi ventana llega solamente el ruido como testigo de un amor sin futuro. En lo espeso de este 2 de abril me acuerdo de la guerra en la cual querría haber muerto y me acuerdo también de que nunca pudimos llegar a un acuerdo. Soledad de escritor más fracasos del corazón convierten esta pieza de letras en una canción de dos...

           Con el sueño de los que ya no podrán despertar me amenaza una vida de sed y sol. En defensa de mí mismo debo decir que la literatura me nace aunque esté sumergido en las tinieblas de mi yo más personal. Tan extraño me veo derramando los ojos en un libro de páginas en blanco; así de extraño debió sentirse el inglés que maté en una pesadilla de ficción y realidad. ¿Señales del cielo que llueva en una medianoche como esta? Todos los años son años que se hacen añicos contra la pared de los que solamente se lamentan a sí mismos (muro de los sinvergüenzas).

             Abril, qué bello abril dice la canción aunque no con mi misma intención. Ir e ir e ir. Espero que este mes sea de paz y de guerra pero que sea con Dios. No me da miedo las amenazas que recibo a diario por escribir la verdad ni me amedrenta el miedo a la muerte. Quizás fue redundancia el decir anterior pero no será grandilocuente el recordar una vez más a una generación de héroes que dio la vida por la Patria.

             Mucho se podrá decir del Desgobierno de la Dictadura. Sí, fue de facto pero la causa es justa. Si nos remontamos a la otra mierda que es la Democracia, no tendría razón de ser ninguna nación del mundo. Todo lo grande del mapa político se hizo por la fuerza de las armas y el poder de las monarquías y los imperios. Es insensatez dejarse matar por la desmalvinización. Los tontos inútiles de izquierda parecen pagados por el coloniaje cuando hablan de los chicos de la Guerra. Está claro por el resultado que no se peleó en condiciones óptimas pero si vamos a esperar a ser todo lo fuerte que podemos para luchar, pues no vamos a pelear nunca en la puta vida. No hay peor debilidad que huir el combate pretextando que no se es lo suficientemente fuerte aún.
        
            Lo bueno de las nuevas generaciones del nacionalismo argentino es que nosotros nos hicimos cargo de la bandera y decimos que ella es nuestra y no de los militares. Del mismo modo, nos hicimos cargo de la cruz de Cristo porque Dios no le pertenece a ningún Monseñor ni a quienes están en el Vaticano vendiendo  a Jesús a cambio de treinta monedas de plata (los judíos no pueden comprar a Dios ni teniendo todo el oro del mundo). ¡Vamos muchachos! La Patria somos todos y no importa que la gente nos aborrezca y nos insulte. ¡El Nacionalismo avanza! ¡El Gobierno miente!

Construcciones

      
  
   
      La ciudad se inunda. Buenos Aires hace agua por los cuatro costados. Ya casi no existe nada. Es precioso saber que un día como hoy estés leyendo esto cuando podrías ahogarte en un vaso de agua. ¿Cuál es el precio que tengo que pagar para tomar un café con vos? 2 de abril bajo la lluvia de ángeles y rameras. Mentiras que se decantan como verdades exageradas por un impostor mal llamado periodista. Las naciones caen pero el Nacionalismo se levanta cada día más. ¿Será que me estás viendo? ¿Dónde estás? Tal vez no existas, quizás seas solo una construcción de mi mente.

          Creo que cuando se habla tanto de construcción cultural y deconstrucción y estructuralismo y posmierdismo solo se consigue destruir la sociedad bajo un andamio de intelectualidad light. ¿No te parecería más lindo despertarte entre mis brazos en vez de seguir durmiendo en los abrazos de la puta posmodernidad? No sé si sabés de verdad lo que decís que sabés. De verdad que no lo sé ni sé si del otro lado se siente lo que yo siento de este otro lado de la pantalla.

           Tal vez no te ame de verdad, quizás necesite una interlocutora imaginaria. Más amo a la imagen que tengo de vos que a vos misma. No creo que esto te guste. Tal vez te amo de verdad pero soy tan orgulloso que lo niego en pos de atraerte. ¿Histeria? Podría ser. Bah, yo solo siento ganas de jugar un rato. No puedo permanecer mudo de los dedos si mis ojos quieren escuchar letras nuevas. Ahora, ya que sos un invento mío, voy a borrarte de un plumazo: te voy a dejar más blanca de lo que ya sos porque vos sos el espacio que dejo acá abajo...