Oro nuevo

      

            Sólo decir que hoy fui feliz sobre el cielo dorado y el sol celeste: burbujas de fresas me vieron volar más allá del recuerdo y la imaginación. ¿Por qué será que de repente se hace lo mejor? ¡Tanto campo que hay y yo que hago del mundo una síntesis! ¡Oh pecado de la inteligencia! Sin pormenores no habrá porvenir alguno. Por eso es esencial tratar de ver todo aunque no se pueda porque fragmentar lo infinito a sabiendas es una afrenta al Creador.

          ¿Será que esta página será algo más que una página? ¡Y yo que soy sólo un caminante entre ruinas! Y ahí voy buscando la puerta de luz que quedó abierta en la cruz...

           Muy fino; muy fino es el oro que me ata al sol. Va decayendo el mar dorado dentro del vaso en la hora en la cual la ninfa cruza la sala. No hay cantos ni guerras sino groserías vendidas como arte. Enormes ruedas aplastan las tablas de los que naufragan desde hace tres días.

            Dinámica: una bomba estalló y una araña se murió. Más querría yo que hubiera perecido la señora burguesa que me defenestra hora tras hora. Sin embargo, habré de ser yo su marido por las buenas o por las malas. ¡Acá mando yo y allá también!

            Blanco. Escándalo. No se pueden suceder los eslabones con la misma facilidad de siempre. Está vacío y por eso brilla; está vacío y por eso brilla. Se duplica mal pero se duplica. Mata. No es nada pero se siente aunque no se deje ver. ¿Será como el ciego furor de la cólera? ¿Acaso arderá en sí el espejo de las últimas chispas? Será raro para los más y muchos dirán que no se entiende y que no está bien pero no hay que entender sino sentir por más que se padezca y se perezca en el goce de lo desesperado.

             Puede que el tiempo vaya aclarando lo confuso del pánico que enceguece en fuegos o puede que se invente algunas sombras para ver. No hay sentido. Es todo muy extraño, es todo tan increíble. Es la sensación de acordarse de ella aún sin haberla conocido. Se derrite en sueños. El mundo brota en la piel y explota en el despertar nocturno de asombro y agitación.

              ¿Va rápido? ¿Da vértigo? ¿Quita paz? ¿Quita seguridad? No se puede negar que es una negación. ¿Cómo miércoles dice la canción que nunca se escribió? "No hay resplandores sin tinieblas". ¿Asusta? ¡Mejor que asuste y no que aburra!

               De a poco se consume en sí la angustia de poseer un exceso de amor. Hoy cayó un rayo y reventó un árbol como si fuera un pie que aplasta a una cucaracha. Increíble. Una monografía sobre las cosas posee el encanto de la novela no escrita sólo por respeto al silencio que es infinita historia en potencia. No hay nimiedades sino abismos que esperan detrás de lo que parecen ser sólo detalles insignificantes.

          ¿Puede que poco a poco vaya aflojando? La tensión es la misma; ella permanece en el ambiente o se esparce en el viento pero todo está en todo. Ahora, no se puede omitir el absurdo de lo que se dice. ¿Será que hay un pensamiento ajeno a las palabras que se burla de ella haciendo gala de ingenio y mostrando menosprecio para con el entorno?

            Un poco de desorden. La abstracción ayuda al olvido de sí. No se ve nada. Se escribe maquinalmente mientras el tiempo es paz. Hace bien llorar tinta. No hay motivo de aflicción sino un grito de un pecho hinchado de sangre. Es un maratón poético, un ejercicio del corazón. Es lo que parece. Es un puro perderse que sirve a la mente para que ella se encuentre a sí misma en los lugares de la imaginación y el dolor buscado, exigido y planeado.

             ¡Brille azul, brille! La posición final no habrá de alterar el descanso de la criatura. Germinal. Primavera. Sol, sol, sol. Así es mejor. Hay que correr hasta desaparecer como un punto luminoso del universo en la noche de los tiempos. Siempre hay que buscar el lugar olvidado, el barco oxidado. El puente viejo permite unir dos ciudades y beber mil realidades. Y sí: no hay, no hay...

               Sin embargo, habré de ser yo su marido por las buenas o por las malas. ¡Acá mando yo y allá también!