Final de partida (obra de teatro en cartel)

     

       “Hay que negarse a cualquier explicación e insistir en la extrema sencillez de la situación y del tema. No tenemos claves que ofrecer para desentrañar misterios que sólo ellos (los que preguntan) se han inventado. Si alguien quiere hacerse quebraderos de cabeza sobre los fonos armónicos, es cosa suya, y él mismo debe procurarse la aspirina. Hamm es lo que es en la obra, y Clov es lo que es en la obra, y todo es lo que es en la obra. En un lugar así y en un mundo así. Final de partida será mero juego. Nada menos. De enigmas y soluciones, ni una palabra. Para cosas tan serias, están las universidades, las iglesias, los cafés.

                                                          Samuel Beckett

       El domingo fui con mi madre y mi hermano a ver la obra de teatro Final de partida de Samuel Beckett. Desde ya, no se la recomiendo a nadie. El comentario anterior, del propio autor, me releva de hacer algún tipo de análisis (a confesión de partes relevo de pruebas). De todas maneras voy a esbozar algunas líneas porque soy estudiante de Letras y tengo la obligación moral de aportar algo. Eso sí, voy a hablar en mi lengua y no voy a utilizar un estilo académico porque me aburre la careteada de los marxistas culturales. Se quejan de los curas pero la verdad que con los sacerdotes la paso bárbaro. Si quieren dormirse estudien Gramática o lean a Adorno (yo creo que era un amargado por las circunstancias históricas de su vida. Por eso decía que "después de Auschwitz no puede haber poesía").

        Empecemos. La obra se desarrolla siempre en el mismo lugar y en el mismo momento. La situación es básicamente la misma de principio a fin: Un diálogo entre un viejo ciego y su criado, un joven infeliz. Los protagonistas son dos actorazos que se comieron el escenario a pesar de la piedra que se colgaron al cuello: Joaquín Furriel y Alfredo Alcón (también director de la obra). La interpretación es muy buena. No quiero adelantar ciertos detalles a los valientes que quieran ir pero les comento algo: Alcón está en el escenario antes de que el público entre a la sala. Algo muy extraño y admirable. No voy a decir cómo pero es así como yo digo. El tipo estaba duro como rulo de estatua antes de que llegáramos nosotros. Admirable. Un gran profesional. Y Joaquín Furriel fue una bestia como de costumbre (su personaje es un criado jorobado y amargado con problemas existenciales debido a los malos tratos que le da su señor). Y sí, todo se limita a una conversación acerca de la libertad, la cuestión es "ir o no irse" de esa casa vieja y sombría cuyo dueño es un tirano agonizante.

         No voy a omitir a otros dos actores: Graciela Araujo y Roberto Castro. Ellos interpretan a los padres del personaje encarnado por Alcón. Su participación es, según mi humilde opinión, secundaria pero actúan muy bien. La interpretación fue muy buena. El tema es que la obra en ningún momento cambió de dirección. El espectador está a la expectativa de que acontezca un giro mágico, Deus ex machina, pero ese giro no llega nunca. Es el mismo aburrimiento de principio a fin. Un lamento boliviano pero canónico según la crítica occidental. Lo de siempre: Si actúa Alcón es lo mejor. De todas formas la gente no aplaudió de pie salvo algunos pelotudos muy chupamedias. Mi vieja se mea por Alcón y es careta a más no poder pero no levantó el traste del asiento. Mi hermano no es del palo del teatro pero no hace falta ser de carrera de Letras para darse cuenta de que el texto de beckett es una mierda y una falta de respeto al espectador. De Alcón he visto varias obras y ahora me acuerdo de El Rey Lear y Enrique IV de Shakespeare. Eso es teatro. Pero lo que vi el domingo es un embole a cuadros. Parece que el periodismo y los intelectualoides burgueses pueden inducir el gusto de la gente pero se equivocan: El espectador no come mierda. Se hace el pelotudo y se calla la boca para que no lo traten de negro y bruto. Es como todo. Vas a una exposición de arte, te ponen un sorete y uno tiene que decir "¡que lindo soretito de París!" El mundo es así y así está.

         
           Lo mejor de la noche fue la pelea que mi hermano y yo tuvimos con los burgueses que hacían fila antes de ver la función. Yo fui al baño y mi madre también. Mi hermano se quedó de pie en el salón principal esperándonos. Luego fue él al toilette y volvió. Lo típico. Parece algo banal pero no lo es: Este ir y venir de la familia le sugirió a un grupo de viejos chotos y viejas ricas que nos habíamos colado. No tiene sentido si se piensa que las entradas están numeradas pero bueno, los ricachones son así, blancos de mierda, puta oligarquía sionista. Bueno, resulta que una vieja me acusó de colarme. Yo le dije que no y ella me dijo que mentía y que ella también fue adolescente. Yo le contesté que más sabe el Diablo por viejo que por Diablo. Más adelante, cuando mi hermano y yo bajábamos los escalones, mi madre seguía haciendo cola para mear (las minas tardan mil años para descargar), unos viejos quisieron increparnos. Mi hermano gritó "¡La concha de su madre!" pero no muy alto (solo lo suficiente para alejar a esos cincuentones y sesentones homosexuales). Yo dije que lo que no le podía pegar a la vieja se lo iba a pegar a ellos (estaba dispuesto a darles paliza de muerte a esos viejos cornudos). Repentinamente llegó mi madre aliviada y mi hermano y yo depusimos nuestra actitud para no amargar a nuestra progenitora (si era por nosotros le dábamos leña a morir a esos bigotudos maracas). Sin más pasamos a ver el embole que comenté anteriormente.

            Mi hermano y yo salimos a las puteadas del teatro. Nos perdimos la goleada al "Lechero" para ver esa bosta. Nada como mirar fútbol de la mano de River. Eso sí es espectáculo. La obra de Beckett es puro humo, puro psicologismo burgués, pura afectación. Todo lo que dicen que es bueno es una mierda y todo lo que dicen que es malo es bueno. Un ejemplo: Nadie lo quiere a Hugo Wast pero es lo mejor de la literatura nacional. Y todos le chupan la verga a Beckett y es un tremendo pelotudazo. Bueno, lo mismo acá: Nadie de ustedes me quiere pero yo soy un maestro de la diversión (ustedes se creen muy grosos por ser de "clase mierda"  o media pero son unos maraquitas de colores con pretensiones de proletario). ¡Aguante River carajo!

Jorge Rafael Viruela

  

     
   Una persona decía lo siguiente: "Muerto Videla, todos contentos". Yo lo miré seriamente pero no porque sienta simpatías por el difunto sionista amigo de Estados Unidos, no; lo miré en silencio y lo contemplé detenidamente porque como cristiano no festejo la muerte de nadie. Eso es propio de los bolches que no creen que el que muere pasa a mejor vida. Le dije al que hablaba, justamente, que no es de buen católico celebrar el deceso de un ser humano. Él me contestó diciendo: "Soy judío". Yo le dije que Jesús era judío y quería el amor entre los hombres. Con cara de sorprendido se limitó a decirme que no ve con buenos ojos a los cristianos que quieren convertir a los miembros de su comunidad. Yo hablé algo acerca del antisemitismo de los mismo judíos y me retiré de inmediato. El tipo siguió con su perorata en algún bar de la ciudad.

           No hay que festejar la muerte de nadie así sea el peor asesino del mundo. La política argentina está cargada de odio, violencia, rencores, memorias incompletas y hechos nefastos rayanos en la locura. Me da bronca que los antecesores ideológicos de Videla hayan dicho en su momento "¡Viva el cáncer!" y también me molestan los burgueses que celebraron la muerte Kirchner ( a pesar de que Kirchner en vida haya sido más hijo de puta que cualquier militar, me dolió su muerte). Es hora de que celebremos los nacimientos y no las muertes de las personas. Pero no, en una sociedad como esta se festejan los abortos y los suicidios además de las defunciones de los curas y los milicos.

           ¡Que Dios se apiade de las almas de todos los argentinos difuntos pues Él no hace acepción de personas y se conmisera tanto del militar como del guerrillero! ¡Que la paz que no tuvieron acá la tengan en mejor vida los caídos de los dos bandos y que definitivamente haya paz entre nosotros! Dios quiera que por intercesión de la Virgen de Luján podamos crecer como país.

voka amargo

  
      

 
 ¡Ay voquita amarga! Perdiste en tu ley, el Código penal. Sos amargo, cagón y vigilante de local y de visitante. Equipo pegador y defensivo. Historieta de volantes centrales asesinos y defensores genocidas. Mal juego. Más de artes marciales que de balón pie. Tu opereta se limita al técnico defensivo y mezquino de Bianchi y a aquel que lo llamó en su momento, Macri (el peor político de la historia nacional). Bostero: La mentira terminó, una fiera rosarina te mató.

       ¡Ahí viene Ramón! Con un Ñuls cansadito por la Copa, es seguro que River va a dar la vuelta. La prioridad de ellos es la Libertadores. Más que nunca tenemos que creer en el equipo y en nuestro técnico, el más ganador de la historia del Club. Un hombre ofensivo y arriesgado, un valiente del fútbol en tiempos donde se juega sin enganche y sin sueños. Ramón Díaz: Sos la alegría de mi alma. No te vayas nunca.

Agrupación Pan y Trolas

    

        

         
            Clases en una facultad de la UBA. Dos zurdas entran al aula para romper las pelotas. Una es una pibita de tetas grandes y apetecibles que viste de mala manera: pequeña pollera de jean y debajo, una calza negra. Pelo rubio desteñido y cara de putita pálida y petera. La otra es una flaca muda y aburrida como buena mina que se precie de ser de izquierda. Entran y empiezan a hablar mal del Papa por estar este en contra del aborto y el putonomio. Blasfemia más blasfemia más blasfemia y más blasfemias. Un muchacho se cansa y, olvidando su rol de estudiante, se atreve a dar un valiente testimonio de la verdad cristiana: "¡Viva el Papa!" Las zorras zurdas arremeten tímidamente: "Viva la lucha de las mujeres". El pibe, poniendo los huevos sobre la mesa, replica nuevamente con un  "¡Viva el Papa!". Las sucias zurdas desaparecen. La paz retorna a la clase. A la facu se va a estudiar. ¡Menos lucha y más ducha!

A persignarse y no resignarse

      

        Cada vez que estoy por abrir mi página me persigno. ¿Por qué? No lo sé. Sé que a veces me molestan mucho los insultos y las amenazas que recibo a diario. Me da un poquito de miedo al principio. Me siento perseguido. Luego me tranquilizo y me doy cuenta de que del otro lado hay muchos tarados subsidiaditos por el Gobierno que solo quieren perturbar mi paz. ¿Qué de malo hago yo? Si no les gusta que lean otra cosa. Todos los días amenazan con matarme. A veces quiero que se haga realidad todo lo que me dicen pero solo para matar el aburrimiento. Qué sé yo. Al final me termino matando de la risa como de costumbre y elimino mi malestar. Acá nos caracterizamos por ser antidemocráticos y digo "nos" porque Dios me acompaña. Para vos que estás con ganas de irme a buscar: yo soy la encarnación de la Santa Inquisición y confecciono un índex de obras y pensamientos prohibidos. Soy un moderador fatal. No pierdas tu tiempo, no pierdas tu alma.

        ¡Aguante la Santa Iglesia Católica y la Santa Inquisición!

Ñapis

      

 
  Un viejo de miércoles hijo de puta lo insultó a mi hermano en un local de comidas rápidas. Le dijo a él que le había faltado el respeto a la vieja malcogida de su señora. Y más: "pendejo hijo de puta." Era de día. Había mucha gente en el local. Mi hermano no le hizo nada a ninguna de esas dos momias. Solamente pisó sin querer a la jovata por andar despatarrada como trola cansada (sus gordas patas de chancho ocupaban todo el pasillo entre mesa y mesa). Harto de los malos tratos del geronte, le apliqué una piña quirúrgica en la boca. Sangró a más no poder. Me arrepiento. Me arrepiento ahora que lo pienso. Me arrepiento de haber ido a esa mierda de hamburguesería yanqui. ¿Por qué mierda fui a regalarle la poca plata que tengo a esos gringos explotadores del orto? ¿Por qué?

Copiarse

     

    
 Un sueño más y otra vez lo aclaro desde ya. Tiene que ver con el vil arte de copiarse. Prefiero sacarme un uno (1) en una examen y aprender a pensar por mí mismo tratando de elaborar respuestas por más equivocadas que estén. Uno gana experiencia en esas instancias de sudor, lagunas, palpitaciones, presión baja, mareos y demás. Gana mucho y se pierde poco en comparación. Así sea que la prueba académica sea para trabajar en la Casa Blanca, yo condeno el copiarse. Tal vez haya quienes valoren a los que tengan la picardía de salirse con la suya y pasar todos los filtros habidos y por haber. Es todo muy loco pero así lo veo yo.

      Soñé con otro yo, con un yo que me era completamente ajeno: una versión anglosajona de Alan. Algo así como un inglés de pura cepa (yo soy criollo de pura cepa). Muy borgeano esto. Imaginen una academia de ensueño. Un gran edificio rodeado de vastos jardines de la libertad. Algo sublime para un jovencito de 18. Algo inigualable. Conciban un salón central en el edificio de la academia. Toda la impronta gringa que quieran. Importen elementos de la ficción que a mi me importa aunque a ustedes no les importe. Importen que en los sueños no existe Guillermo Moreno.

       Todos los chicos vestidos de traje dando un examen de ingreso. Muy exigente el nivel de la Universidad Anglosajona de Inhumanidades. Algo muy cool. Los niños de mamá sudando la gota gorda para ver si van a ser parte de la élite que dirige los destinos de la Tierra. A lo Cecil Rhodes. No escatimen esfuerzos y busquen en Google quién fue ese tipito. Si leen esto tienen computadora. Dios quiera que esta obrita mía llegue a formato libro pero tendría que ser dueño de la editorial para que esto suceda. Bue, bue, imaginen tanto como John Lennon les ha pedido y más también.

         Los chiquis blancos transpirando como negros. Las respuestas que no llegan. ¡Sueños locos los míos! Esa masa amorfa de adolescentes sufrientes me conmovió pero más me conmovió el Alan anglosajón en un lugar serio (nada que ver con Bonifacio y Puán, un lugar de gente linda de verdad donde no fuman, hacen deportes, se bañan todos los días y se conciben proyectos de conquista mundial. Confieso que prefiero a la élite anglosajona antes que a la mesa chica del Sionismo. Con un inglés puedo entenderme pero con un halcón de la alta política mundial no podría compartir ni una hora de charla sobre temas formales. ¿Me imaginan a mí hablando de Medio Oriente con Rahm Israel Emanuel ?). Cuestión que los gringuitos lindos se quemaban los sesos atormentados por los fantasmas del fracaso y el alcoholismo británico.

           Repentinamente el Alan inglés, que no el argentino católico tataranieto de un asturiano y bisnieto de una Siciliana, es llamado por una señorita que lo invita a dar un paso al frente. De golpe el Alan inglesito se levantó, tomó su maletín y se expulsó a sí mismo de la Academia antes de ser humillado públicamente con un sermón sobre ética protestante. Le llamaron la atención por copiarse cuando no fue así. Todo mentira. El Alan inglés tampoco era mucho más rico que el Alan auténtico. Simplemente tuvo la chance de ir a rendir una prueba para ingresar a la Universidad Anglosajona de Inhumanidades (las letras, la filosofía, las artes y las leyes al servicio de su Majestad Victoria, Emperatriz de la India, Reina y Señora del Orbe en su totalidad y más allá de ella). Cosa de ingleses locos, cosa de criadores de cipayos.

           El otro Alan despertó dentro de mi sueño y se mató de la risa. "No me copié y me reprobaron igual". Luego de reírse se fue a caminar por la ciudad de Londres. El Alan anglosajón, a pesar de no haber ingresado en su academia predilecta, no se amargó sino que decidió a emigrar a la Argentina. Tiempo sin tiempo y anacronismos varios, yo salí a caminan por Buenos Aires anhelando de la mañana una caricia de sol. Alan Christian y Alan Moore son la misma persona en versiones distintas. Lástima que alguna vez se agarraron a piñas en un bar de Avenida de Mayo...

Teléfono indispuesto (descompuesto el viejo choto)

       

   
   El teléfono sonó tempranito, bien de mañana. Alguien atendió y se limitó a escuchar: "Ahí lo tenés", le dijo una vieja vulgar con voz de fumadora a un viejo que debería ser su marido (es obvio que el anciano es medio ciego y por eso necesita que le marquen el numerito). El viejo dijo "hola, hola" pero del otro lado le cortaron sin haberle contestado jamás. Le hicieron pito catalán por pelotudo; sí, encima de jovato, pelotudo. ¡Hay que ser flor de boludo para romper las pelotas cuando canta el lloga!

El sueño de María Julia (la ladrona)

                

      
        De una les digo que todo fue un sueño. No me rompan las que me cuelgan. Fue un sueño. No soy de aquellos que terminan diciendo en todas sus historias que ha sido todo parte de un paisaje onírico. Yo lo digo de entrada porque me la aguanto. Soy lo mejor de la literatura nacional (Aguinis es un pecho frío y un vigilante que no tiene aguante). ¿No les gusta esto? ¡Vayan a leer "Tiempo Argentino" y no me molesten! A mí no me gusta nada. Y como nada me gusta me pierdo de todo...

          Soñé que estaba nadando en un túnel lleno de agua que estaba bajo el Riachuelo. Más que un túnel, parecía un acuario. Todo era azul marino. Los límites eran de vidrio. Toda la onda acuática en el lugar. Me sentía un Aquaman criollo. Me cuesta describir ese laberinto subacuático que me tenía preso sin que yo supiera cómo caramba llegué allí. Lo gracioso es que nadaba sin tubo de oxigeno. Sueños locos, sueños raros. En el mundo de la almohada todo puede pasar.

            Yo no sabía adónde ir con mi nado "prefectónico". A la larga iba a poder salir de ese camino de buzos pero tenía qué decidir. Iba yo desde Barracas hasta la zona de La Boca. En un momento llegué a vislumbrar a lo lejos las torres de Puerto Madero y la mierda de Dock Sud al otro lado. Ya había salido a superficie. Me iba hacia el Río de la Plata. Como estaba soñando podía ver toda la geografía de la zona sintetizada en una imagen espectacular: de un lado la puta burguesía que asesina a este país y, de la mano derecha, toda esa pobre gente que tiene la piel a la miseria por culpa de las refinerías de Shell, Máxima, Holanda y la puta madre que los parió a esos piratas negreros y usureros.
          Todo estaba en el todo de mi sueño. Arranqué el nado desde Barracas yendo por el cilindro subfluvial que me condujo hasta el río más ancho del mundo. Quise remontar el río subiendo por la izquierda hasta la zona de la Reserva Ecológica. Desde ya, tengo que aclarar que ya en La Boca había podido salir del laberinto que me tenía atrapado como un pobre animalito de Mundo Marino (yo soy medio animalito pero no le causo gracia a nadie sino que soy la desgracia del Pueblo). Y decía que al salir a la superficie vi la hermosa luz del sol, el centro comercial de Avellaneda, los puentes, las putas, los barcos abandonados en el puerto, las fábricas de humo, las chimeneas de la muerte, la gente enferma. Del otro lado vi torres de cristal con gatas rubias, niños alemanes bobos, viejos incestuosos y todo el caretaje judeo-burgués de Puerto Dinero. Las trolas más trolas de la Argentina colgaban sus tetas en los ventanales de los edificios. Los viejos verdes pagaban mil euros por noche para chupar las ubres de esas vacas flacas. Asco moral.

         Podría haber ido nadando por el sur hasta Quilmes o La Plata pero hubiera muerto calcinado por los hidrocarburos vertidos por las petroleras multinacionales. Capitalismo es genocidio en forma de doctrina económica. Para sobrevivir debía irme bien lejos por el norte hasta llegar a la Ciudad Universitaria o las costas de Vicente López o San Isidro. Podría haberme ido con las chetitas y los chetontos de las zonas altas pero dije no, no sea cosa que al verme negro, cubierto por la mierda de sus empresas, me caguen a tiros con su Prefectura Naval Argentina que la tienen alquilada. No podía remontar nado hasta las hermosas zonas residenciales del Conurbano Septentrional. Por negro me la iban a dar (el tener la pielcita blanca de lechón no asegura inmunidad alguna contra el clasismo burgués. Ahora que las máquinas hacen todo, el pobre tiene que morir. Aborto para todos). Entonces me decidí volver sobre mis brazadas y...

         Y me decidí volver sobre mis brazadas. Sabía que no podía permanecer largo tiempo en la desembocadura del puerto. El barrio porteño de La Boca se llama así porque es, justamente, la entrada al Riachuelo. Si me quedaba cinco minutos más el plomo me iba a comer la sangre y las mucosas. No quería terminar como esos pobrecitos que viven en la ribera y tienen cáncer por culpa del Estado criminal aliado del poder las grandes empresas. Es verdad que yo vivo en Lugano 1 y 2, frente al Autódromo. Es cierto. Y estoy a un kilometro del río chico, del río podrido. A veces los vientos vienen cargados de mierda. Yo no sé si tendré cáncer en mi vejez. Es probable. Soy uno de esos cinco millones de desafortunados que habitan en las inmediaciones del vertedero de residuos tóxicos más grande del país. Visto y considerando todas estas cosas, decidí volver sobre mis brazadas (¿Ya lo dije? ¿Cuál hay si lo digo de vuelta?). Decidí volver sobre mis brazadas.

        Me introduje nuevamente en el acuario ese que estaba debajo del Riachuelo (solo en mis sueños porque bajo el fondo del río solo hay metal oxidándose y algunos pedacitos de cadáveres que esperan algún antropólogo forense que les devuelva la identidad). Me metí en ese laberinto de vidrio y empecé a nadar con fuerza rumbo a la zona de Valentín Alsina. Allí supe que era el fin de la porquería futurista que me encerraba. Estaba otra vez sobre la superficie del río. Solamente me dejé llevar. Vi la avenida 27 de febrero, vi los edificios ruinosos de Soldati y vi, cuando más lo anhelaba, el fondo del Parque Roca. Salí del agua lleno de olor a caca y desperdicio de curtiembres. Estaba negro como un africano de lo mugrosa que se hallaba el "agua" (creo que había de todo ahí menos agua). Con la poca fuerza que me quedaba atravesé todo el parque rumbo a la avenida de igual nombre (avenida Coronel Roca). Me tomé el 115 y me fui a mi casa.

Jorge Augusto Zelada (el vendedor de bebés)

     

    
   Antes de atender a Jorge Augusto Zelada, exponente del neoliberalismo en las redes sociales, voy a recomendarles que "gogleen" su nombre o que escriben www.oparei.com. La magia de internet es es subtítulo de su página. Busquen tanto cuanto quieran. No es mi intención presentarles a este personaje nefasto sin darle a él mismo una oportunidad. Creo que voy a ser bastante generoso en su descripción. Es un monstruo nacido en la Argentina y radicado en la hermana República del Paraguay. ¿Por qué lo califico de esta manera? Porque está a favor del bebetráfico. Es un mal tipo. ¿A ustedes les parece bien la venta de seres humanos? Hay que reconocer al mal gobierno de Cristina Kirchner que, aunque más no sea en el discurso, se está luchando contra la trata de personas y cosificación de la mujer. Es cierto que se dice poco y nada sobre el tráfico de órganos pero de la vente de bebés ni hablar. En Democracia sigue habiendo sustitución de identidad...

          Gente como Jorge Augusto Zelada simplemente quiere sistematizar algo que ya está ocurriendo: La venta de bebés. Hace algunos años salieron a la luz investigaciones al respecto por parte de algunos programas de la televisión. No tengo material pero creo que todos hemos visto algo. Siempre se habló de la venta de niños pequeños en la zona de la Triple Frontera. No voy a tapar el sol con un dedo. Que hayan cosas que pasen no quiere decir que debamos sistematizarlas, legalizarlas. Es una locura como querer reglamentar las violaciones so pretexto de que ocurren y van a seguir ocurriendo. Yo no sé si Jorge Augusto Zelada es una persona real o el pseudónimo de un grupo de traficantes de influencias. Solo puedo y quiero compartir con ustedes semejante delirio capitalista. ¿A quién se le ocurre vender bebitos?

           Hay que darle educación a la gente, mucha educación. Es necesario apostar por el estatismo que tanto critica este neoliberal o, mejor dicho, liberal libertario (es liberal tanto en moral, política y economía. No es de aquellos que deploran el libre mercado bajo un barniz católico. Por lo menos no es hipócrita aunque sí una mala persona). Los jóvenes del Paraguay, o de cualquier parte, tienen derecho a una educación pública de calidad en todos sus niveles. Si los jovencitos estudian, hacen deportes y están contenidos, no tienen porque andar llenándose de hijos por ahí. Y en caso de que se produzcan los embarazos el Estado ha de proveer a la mantención de la embarazada antes y después del parto. Es necesario destacar la asignación universal por hijo, los controles médicos y las campañas de vacunación que hubo y que hay en todo el territorio argentino. Sería buena que el hermano país haga lo propio para que chacales como Augusto Zelada mantengan las fauces cerradas. ¿Ustedes qué dicen al respecto?

         http://www.oparei.com/get_nota.php?id=21 Acá les dejo el enlace. Si no los lleva a la página pueden copiarlo y pegarlo en Google. No quiero que se queden sin leer las polémicas ideas de este mamerto guaraní. No es por hacerle propaganda. Como verán, le estoy dando duro y parejo. El tipo es un completo imbécil que dice que el Paraguay se tiene que convertir en algo así como un proveedor mundial de bebés. Eso significa que si se hace un comercio de los nacimientos, las mujeres se convierten en fábricas de bebés sin ninguna clase de miramientos. El modelo chino de adopción o peor todavía. No se puede lucrar con la ignorancia y la desesperación de esas mujeres pobres que hacen las cosas sin saber. Todo lo contrario: El tener hijos no tiene que representar un negocio. Los jóvenes tiene que ir a la universidad, trabajar, leer, hacer deportes, estar con amigos, jugar con animales, viajar, escuchar música e ir de campamento entre otras actividades recreativas. No se puede especular con que una Ramona tenga hijos para que un Ceferino los venda.

           Es un escándalo el trabajo doméstico en la Argentino. Los blancos de mierda, blancos oligarcas hijos de puta, se llenan hablando la boca de la emancipación de la mujer cuando tienen en casa a "la chica que limpia". En la mayoría de los casos, se sabe, las domesticas están en negro. Esto sin hablar del trato denigrante que significa comer en la cocina y ser tratada como una Robotina (ver los Supersónicos)  de carne y hueso. Es contradictorio tener a una persona que cuide de tus hijos como si fuera la madre y luego tratarla mal por tener la tez trigueña. La sociedad argentina se jacta de ser democrática pero en verdad es racista en el peor de los sentidos. Entiendo que cada uno elige con quién casarse y con quién  juntarse pero traer a alguien de otro país y esclavizarla es de cuarta. No voy a hablar de igualdad entre los hombres porque no soy comunista pero tampoco me parece bien el yankee que lleva mejicanos para que le corten el pasto y luego se quejan de ellos. Lo mismo para con muchos españoles que se quejan de los sudacas y los explotan a más no poder. Hay que tener coherencia ideológica. Ah, me olvidaba de decir que esta sociedad, a pesar del discurso feminista de las femiputas, es machista y patriarcal: Los "patroncitos" se violan a sus mucamas. Este es el modelo de Mercasur que defiende Zelaya (Mercasur porque él está a favor de la legalización de las drogas).

          Alguien tiene que decir la verdad. No puede ser que el Neoliberalismo esté avanzando así sin que nadie diga ni a. Es una locura permitir el avance de esta ideología nefasta. Kristina Kirchner es una bruja y una loca pero al menos contribuyó al fortalecimiento del Estado (ojo, hizo mierda a las fuerzas armadas y de seguridad pero creo un aparato estatal y un a burocracia sin precedentes desde los tiempos de Perón). Obviamente que hay que limpiar a los vagos y a los ñoquis. La Cámpora está formada por montochorros y las cosas andan mal pero la estructura estatal puede ser renovada a nivel moral e ideológico. Achicar el Estado es achicar a la nación y engrandecer a los privados. Creo necesario propiciar el crecimiento del Estado para que el sector privado se vea obligado a pagar más y mejores sueldos. Es mi manera de ver las cosas. Keynes no murió. Menem privatizó todo y así quedamos naufragando los argentinos sin servicios públicos, sin trabajo y con los gringos soplándonos la nuca. Ahora este infeliz quiere vender chicos. La nueva nota de los liberales libertarios. Azotes de nuestro tiempo.

            Los hijos de puta de Prensa Popular o los Jorge Augusto Zelada reivindican la figurita de Margarita Thatcher. Están en pedo. No se puede ser más hijo de puta. Esa mina, además de haber dado la orden de atacar al Crucero General Belgrano en la Guerra de Malvinas, embarcación que estaba fuera de la zona de combate, ella, además de haber estado dispuesta a atacarnos con bombas nucleares, se jactó de luchar contra los dictadores argentinos cuando estuvo aliado con el dictador de Chile (Augusto Pinochet, referente de Augusto Zelada). Eso no es todo: No solamente fue amiga del Neoliberalismo que arruinó a Sudamérica sino que a sus mismos inglesitos hizo mierda: Quebró el Estado de Bienestar y dejó a muchos obreros británicos en la calle. Me gustaría ver qué dirían los ciudadanos británicos sobre la venta de niños. No creo que hayan llegado a tocar fondo como este hombre radicado en Asunción. Creo que ser masón, ateo y liberal se puede perdonar. Lo que es imperdonable es la venta de criaturas cuan si estas fueran facturas o galletitas.

           Un buen gobierno, un buen estado, necesita reivindicar la austeridad pero no el gasto público sino en la moral de sus funcionarios. A pesar de las diferencias doctrinales al interior de la Iglesia, yo soy de la línea más ortodoxa del catolicismo, considero que el Papa Francisco, Bergoglio para los argentinos como yo, es un claro ejemplo de pobreza franciscana. Con presidentes corruptos e inmorales como el cura Lugo es posible que haya tal proliferación de prole que a uno se le ocurra un negocio semejante. Si el mismo mandamás vive y procrea como animalito no se le puede pedir mucho a la gente de campo o arrabal. Por eso creo que hay que rezar por nuestros gobernantes para que estos tengan una moral intachable y vivan la autoridad como servicio al prójimo y no como beneficio particular. El Estado tiene que estar. Hay que crear obras de infraestructura que den trabajo, inaugurar escuelas, hospitales, universidades, convertir a las cárceles en fábricas productivas que rehabiliten a los reclusos, en fin, hay que poner en vigor la verdadera Doctrina Social de la Iglesia basada en las enseñanzas de Cristo.

          Lo peor, lo más condenable del Nazismo es la eugenesia y el racismo criminal que cree que cada ser está marcado por su raza o por su sangre (hubo cosas positivas en el Nacionalsocialismo pero eso entra dentro del revisionismo histórico cosa que ahora no vamos a tratar). Muchos estados del mundo, y muchos particulares como Don Jorge Augusto Zelada, defienden la manipulación genética y la venta de bebés. Si las cosas siguen así, los bebés paraguayos van a ir a parar a la basura si los pudientes del mundo se dedicar a comprar chicos en laboratorios. ¿Qué va a hacer Zelada? ¿Va a vender a los bebitos en una liquidación? ¿Se aplica la ley de la oferta y la demanda de los liberales clásicos? Por principio hay que anular las condiciones que fomentan el sexo prematrimonial y la vida promiscua: Se debe combatir la trata de personas, el analfabetismo, el trabajo infantil, el trabajo esclavo, el trabajo en negro, la deserción escolar, el narcotráfico, el alcoholismo, la violencia familiar, la discriminación, la explotación física y sexual, el maltrato psicológico, la pobreza, el hambre, la indigencia, la falta de futuro, etc. Es menester crear el ambiente adecuado para que los hombres y las mujeres del Paraguay vayan a la escuela y de ahí a la universidad o a un empleo digno y bien remunerado. Para esto tiene que existir un estado fuerte que cobre impuestos, administre y distribuya virtuosamente el tesoro nacional.

          La nación paraguaya ha quedado destrozada luego de la Guerra de la Triple Infamia llevada adelante por la Argentina, Uruguay y Brasil bajo el mando de Inglaterra y la Masonería. Al día de hoy se ven las consecuencias del desastre: Un pueblo que ha perecido casi en tu totalidad y cuyos sobrevivientes dejaron una descendencia maltrecha hoy esclavizada en el servicio doméstico, el narcotráfico, la prostitución, el crimen organizado y la construcción (trabajo insalubre si los hay). Encima que Paraguay no tiene las políticas públicas de la Argentina existe un tal Jorge Augusto Zelada que pretende achicar todavía más al Gobierno de su país. Buenos Aires tiene casi tantos paraguayos como Asunción. ¿Por qué será que hay tantos bolivianos y paraguayos en la Argentina? Porque acá hay un Estado solidario y generoso que ayuda a gente de todas partes a pesar de que nuestro país esté en decadencia. También hay muchos peruanos que huyeron ante el desastre liberal de Fujimori y se vinieron a la Argentina neoliberal de Menem (de Guatemala a Guatepeor no porque al menos acá se come). Me parece que es indispensable que se constituya en poder fuerte en el Paraguay con la ayuda de la Argentina y el Brasil. Se tiene que formar un país que seduzca a su diáspora con planes de estudio y de trabajo. En vez de planear la venta de niñitos, la gente pensante del Paraguay debería concebir un plan integral para cambiar la historia del país.

           ¿Qué dirían los jesuitas que fundaron el Paraguay si leyeran las bestialidades de Jorge Augusto Zelada? Creo que se lo querrían comer. Un ejemplo de austeridad y buen gobierno lo tenemos en la orden religiosa a la cual pertenece nuestro Santo Padre. Los jesuitas evangelizaron y dieron cultura y empleo a multitud de indios. Al día de hoy se conserva un bello patrimonio arqueológico y turístico que muestra lo pujante del proyecto ignaciano. Si hoy, con tecnología de última generación, es difícil moverse por el Chaco Paraguayo, ¿cuánto más difícil habría sido hace algunos siglos? Sin embargo la fuerza de voluntad y la fe de la Compañía de Jesús ha hecho posible lo imposible. ¿Hacer negocio con la necesidad? ¡Jamás! No hay excusa para resignarse y aceptar pasivamente la venta de bebés. Debemos dejar de convertir todo en una mercancía. Basta de Recursos Humanos y mentiras capitalistas y empresariales. La solución al caos imperante es el Estado orgánico, católico, corporativista y antiliberal y antimarxista. Un estado con todas las letras que represente el espíritu del hombre sudamericano. Un Estado con mayúsculas que sea imagen de lo que querían Juan Manuel de Rosas y el gran Francisco Solano López.

Megatrola (poemita)

- Hola Megatrola. -
- Hola Megabola.-
- Quiero romperte
                 la cola;
    quiero comerte
               las lolas.
     Quiero cogerte.
   Sos la más trola
de todas las trolas.

                 El otro día escuché este curioso diálogo teatral entre un viejo y una chica. A la vuelta de la esquina estaban discutiendo por chiquitajes varios. Típico de punteros y punteras. Clásico de clásicos. La democracia es así, es la amargura del mundo entero. Cuando la plata no alcanza, esas urnas están vacías. Vayas adonde vayas, el vaciamiento es sentimiento. ¡Vamos a robar que la muerte nos alcanza! Entre chanchas y cantitos de cancha intento hacer pata ancha antes de que me lleve la lancha. Esto es, una vez más, Literatura para todos. Sí, Letras para todos. Lo que la gente necesita. Por eso repito lo que se decían esos dos de la pareja despareja.

                El viejo y la que podría ser su hija y, por qué no, su nieta. Esas pavadas se decían bajo el sol del otoño. Ante la vista de los balcones se regalaban esos improperios propios de los degenerados. Impropio de gente de bien esos decires vulgares hasta para gusto sureño. Lo meridional de la gran ciudad es decadente pero no al punto de tolerar semejantes afrentas auditivas. Tal vez lo que moleste más sea la diferencia de edad entrambos. Es una locura ver el baile del bastón y la minifalda. Son cosas de depravados. El viejo verde y la adolescente vestida de rosa. Carnaval de habladurías arrancadas a un barrio sin recuerdos.

                Aníbal Trolo se volvería más trolo todavía si viera semejantes descalabros. Menos mal que se quedó jugando a la Play en lugar de acompañarme a pasear al perro. Viejo vago y mal amigo. Dador de malos consejos y amante de los viles entreveros. Dueño de un rostro severo y un insufrible caminar rastrero. Hincha de Huracán y kirchnerista por conveniencia. Gente del rioba que la pasa nada mal cagando a los demás. Lleno de impostura se pasea por ahí con la pija dura como el viejo del diálogo primero. ¿Hace falta decir que el otro bufarra es su hermano? Creo que sí estos dos atorrantes fueran más jóvenes, de seguro serían travestis. Dos viejos travestis no se levantan ni a la mañana. Es cierto que Aníbal Trolo hace honor a su nombre pero el paga (nadie pagaría por semejante asco de carnes podridas y arrugadas).

                 Lo peor de estos viejos luganeros (luganienses, luganianos, luganianenses, villaluganienses, villaluganos, villaluganianos, villaluganianenses, villavillenses, luganos, anos, anos) es que son mariguaneros. Son dados a las hierbas y no a esas que te matan el mal aliento. Los aprendices de fiambre fuman churros y dicen que son ricos pero unos los ve a ellos dos hechos mierda. Se justifican diciendo que la chala mata el dolor de huesos pero yo creo que la droga es pasión de los que se rascan los huevos. Debe haber una explicación para semejante atorrantez en la postrimetrías existenciales. Lo único que puedo decir de bueno de estos dos infumables es que me garparon el asado del domingo. Ellos maldicen al que llaman Club Patético Riber Gay pero peor que ser viejo, drogón, puto, kirchnerista y vago es ser hincha del Club Patético Bosta Juniors (voka)

Causa, motivo, razón o circunstancia

        

        
       Siempre lo mismo: el frío, el hambre, los nervios, la soledad, los empleos mediocres y una persona que no está y que nunca estuvo. Estos tópicos son recurrentes pero no por ser los únicos que poseo. Es necesario que insista en lo de siempre a modo de recurso retórico. La vida del estudiante es así y más cuando uno en la carrera de Letras, de alguna manera o de otra, se recibe de "estudiante" ya que la bohemia lo sigue toda la vida. El otro día un profesor que no pienso nombrar, no quiero que lea este blog y me repruebe, dijo que uno elige no una carrera sino una forma de vida. Quizás el tipo de Ciencias Económicas o el de Computación elige un trabajo: nosotros, los estudiantes de Filosofía y Letras, elegimos una manera de vivir.

           En el fondo reconozco que tengo muchas cosas en común con mis colegas de izquierda: la austeridad, el amor por el arte, el desapego por lo material. No digo que todos los "bolchitos" sean como uno pero hay muchos chicos que están confundidos y que por eso van por la vida cheguevariando (yo diría, corrigiendo al gran Ricardo Iorio, "chevagueando"). En sí, el arte no tiene ideología política. A diferencia de lo que dice mi profe, no creo en el arte como resultante de la División internacional del trabajo. Este gran docente preguntó: "¿Los que hacían arte rupestre eran gays prehistóricos?" No voy a nombrar a este hombre excelso porque podría crucificarme por no ser yo afecto a su modus vivendi. Sin embargo, reconozco que él no es un "lobista" (hay un lobby rosa que quiere manchar todo con su color).

            Vuelvo a lo mismo: el sustrato teórico de la sociedad lo ponemos nosotros, los "intelectuales". Otrora éramos publicistas y algunas  vez fuimos filósofos. Seamos lo que seamos, somos "motivadores sociales". Sí, somos motivadores sociales los que nos dedicamos a las bellas letras. Obvio que cada cual lleva agua para su molino (yo peleo contra los molinos de viento pero esa es otra cosa. Así también digo que los hijos de puta que se meten con los chicos deberían atarse una piedra de molino al cuello y tirarse al mar. Así dijo un obispo castrense y quedó afuera pero tenía mucha razón). Lo importante es luchar. Algo va a quedar. Alguien va a leer esto y se lo va a comentar a otro alguien. Así hasta el infinito. El Alannismo o Alanismo es la forma de gobierno del futuro. Os lo explicaré más tarde...

Trolos y trolas (amig@)

  

  
   No puedo creer que existan textos míos que se hayan leído tantas veces. Estoy contento porque vos, mi amor inventado, viste más de una vez las cartas que escribí. Estoy seguro de que tus amigos y tus amigas leyeron también. No creo que vos estés tan obsesionada conmigo para leer una y otra vez las mismas mierditas. No. Mierdita es mierdita y se lee una vez. Aunque la mierda se denuncia ante los conocidos: "No pises la caquita del perro". Creo que muchas veces le preguntaste a tus amigxs si yo soy un psicópata. Bueno, vos sabés, amor mío de tetas blancas y grandes, que prefiero ser un psicópata a secas y no un psicobolche. Eso jamás de los jamases y las jamasas y las jamasitas negras.

   Ahora pienso en tu boca, en tu cuerpo, en tus ojos, en vos. Me salió el romántico en el recuerdo. Y me salió esto porque tengo ganas de entrarte cada vez que te veo y no me animo a hablarte. Se me hace agua la cabecita cada vez que pienso en vos y en todas tus maldades. Estoy seguro de que estás con alguien o con algunxs o quizás con variys. Cada día estás más linda. Tan mona estás que quisiera ser gorila para trepar con vos los techos del cielo (gracias a Dios, soy facho y no gorila). Me encanta verte arriba de esos zapatos con tacos. Me intriga pensar qué llevas en la cartera. ¿Cómo hacés para ser tan putita? ¿Nunca te dijeron que sos una trolita divina? Ojalá fueras mía, aunque si estuvieras conmigo ya no serías una rusita trolis sino una noviecita infiel (perderías tu atractivo al tomar cosas de mí).

  Me mato de la risa cuando te veo saludar a todos y todas. Sos muy simpática. Lo mejor es que siempre me esquivás. Sos tan obvia. Me vas a romper los esquemas el día que me veas y me digas, con mucha naturalidad y sensualidad, "hola Alan". No creo que eso vaya a pasar. No al menos hasta fin de año como mínimo. Solo te hablo de romperme los esquemas. Yo a vos te rompería toda en la cama porque sos una hija de puta que me prende fuego y me deja tan quemado que no me aceptan en ningún instituto. Eso es violencia de género y no es que yo sea degenerado. Por culpa tuya, no puedo pensar en ser el próximo Papa argentino. Tanta maldad herética hay en ese par de tetas que estallan en mi mente calenturienta (a veces me estalla la mano y no es por escribirte).

   No me haría comunista por tus tetas enormes ni por esos ojos claros que iluminan toda la ciudad. Tampoco aceptaría la religión bolche por esos labios que que son más lindos que los de Angelina Jolie. No. La verdad que me volaste la cabeza desde la primera vez que te vi pero tampoco caería en la idolatría. Sos una diosa pero amo al Dios de todos los dioses (ese que tu gente odia, el que fue crucificado por Stalin). Ese es bueno. Yo soy un hijo de puta (soy como el ladrón que le pidió a Jesús ir al Cielo y recibió el perdón de Cristo ipso facto). Lo que podría hacer por vos es ponerme una corbata cuan correa y levantar la pata como un perrito de oficina. Tengo una cara de putito divino. Podría ser un careta de burguesía céntrica.

   Me imagino con un autito. Me imagino llevándote a todos lados. Me imagino siendo el novio perfecto: lindo, exitoso, con auto, culto, educado, seguro, liberal (liberal no soy pero tendría que serlo por la fuerza de los cuernos que me meterías). Tantas cosas me pasan por la cabeza cada vez que te veo. No te voy a mentir: hay otras hijas de puta que me calientan la sangre pero ninguna hdp que me caliente tanto la piel como vos. Es cierto que hay otras paisanas tuyas de pechos enormes y ojitos luminosos que andan a mi alrededor acechando cuan tiburones hambrientos (yo las devoré primero). También hay otras galletitas criollitas que me he comido con gusto. Las típicas trolas argentinas que te aman una noche como si fuera la última. Cada vez más me convenzo de que la mayoría de las chicas son trolitas que, inconscientemente, distraen al hombre de sus obligaciones para con Dios y la Patria. Tentaciones andantes.

   Ahora, las peores son esas pibas como vos; de labios gruesos, tetas extragrandes y nombres raros. Una polaquita, cuando tenía casi un pie en el Seminario, me apartó del camino de la santidad. La muy troli me decía "vas a debutar con una monja de seguir así". Una cosa de locos. Uno se quiere portar bien y no hay caso. Es como esa vez que un cura me dijo que debía mirar  a las señoritas como hermanas. Lo peor es que luego de ese consejo, además de sentirme un libidinoso, me sentí un incestuoso. Ya no no doy más de tanto darme con gente que quita más de lo que da. A continuación voy a transcribir un diálogo que tuve con un hombre muy culto e inteligente. No es un cura pero es un hombre de Letras al cual respeto mucho...

- Yo estuve con una chica judía y sentía mucho rechazo por nuestras ideas.- Esto dije yo.

- Entiendo. Pero de haberte casado con ella, a fuerza de años de noviazgo, tendría que convertirse al catolicismo tal cual lo enseña la Iglesia. Esa gente puede y debe bautizarse. El tema es que no es fácil. Hay que rezar mucho por ellos. Así lo enseñó Jesús.- Me dijo.

- Yo traté de hacerla un poco más buena pero es dura.-

- Y sí, es judía. Tiene pensamientos de judía, sentimientos de judía, poses de judía, gestos de judía, cara de judía, anhelos de judía...-

- Sí, y lo mejor de todo es que tiene tetas de judía. -

   Lo de las tetas askenazíes no lo dije por respeto pero lo pensé. Ahora lo digo. Es una cosa de locos ver cómo reventás los corpiños. Todos los días me acuerdo de vos aunque no te vea. Cuando te veo, me vuelvo loco y a veces hago de cuenta de que no te veo aunque vos sabés que todo lo que hago es falso. Y yo sé que vos me mirás a mí porque yo nunca dejo de verte. Te veo cuando me ves. Te veo algo acalorada, te veo en un vano intento de mirar para el otro lado. Es todo tan raro. Hay amigos míos que tienen ganas de cogerte. Eso mucho no me gusta pero esos son más amigos de su pito que de mí (amigos son los huevos y a veces se chocan). Lo único que puedo pensar es en tus lolas como dos globos que me llevan a la estratósfera. Si tuviera que hacerme problemas por todos los que te cogen, te cogieron y te cogerán, tendría que tener una vida aparte solamente para ser celoso y otra para intentar evitar que te garchen. Solamente tengo una vida y apenas me alcanza para escribir estas barrabasadas (Barrabás es el ladrón que soltaron los romanos a pedido de los judíos. En su lugar, crucificaron a Cristo, en el que fue el primer acto democrático de la historia).

No sé si podré cumplirlo pero te prometo una cosa: el día que tenga algo voy a ir a buscarte. Te voy a subir a mi auto hipotético y te voy a llevar a pasear. Yo no olvido que sos buena gente a pesar de ser un poco putita. Alguna vez me quisiste y yo no tenía ni mierda. Antes de las putas que puedan venir, porque la novia es la puta más cara, esto lo dicen los viejos cuando están en pedo, me voy a dar una vuelta por tu cuerpo y te voy a dar vuelta. En serio, más vale que me acuerde de vos cuando me vaya bien en la vida. Eso es lo más parecido al amor que se me ocurre. No conozco otra cosa y hoy por hoy no sé si de verdad creo en el amor. Creo que todo es una mentira social. En fin, si no tengo un mango, me voy a quedar en algún lugar haciéndome la del mono (pelando la banana) y distrayéndome con jueguitos de palabras. Si me va bien, voy a ir por vos. Si me va mal, me voy a la puta que me parió (quisiera irme a la puta que querría hacer parir que sos vos).

Pechos fríos

      

        
         Una entrada sobre el hombre pecho frío o una salida rápida para pasar el día. No sé qué mierda decir sobre este textito. Uno más para la colección. Hoy 15 de mayo de 2013 hace un frío de cagarse. Una ola polar invadió la Ciudad de Buenos Aires. El sol campea sobre lo alto del cielo pero es apenas una ilusión para hacernos salir de casa y rompernos la jeta con puños de hielo. Una trampa del tiempo para cogerse colitas burguesas. Pelota de mierda nos va a llover de la panza si salimos sin abrigarnos. El que se enferma se jode y que no me rompa las que me cuelgan.

          Como verán, hoy no tengo ganas de poetizar demasiado. Es este un texto simplón para pasar el rato. Uno más para la colección. Lo confieso: soy tan vanidoso que creo escribir para mis descendientes. Tal vez ellos se pasen algunas horitas de su vida leyendo todas estas cosas. No es mi intención que todo el tiempo piensen en mí. Solamente quisiera dejarles a mis hijos, nietos, bisnietos, tataranietos y descendientes todas esas respuestas que mis ancestros me negaron a mí.

            Algún día otros querrán saber qué sentí yo o cómo era mi tiempo. Si les sirve de consuelo, esta época es bastante mala. No sé cómo será la de ustedes o si habrá mundo por mucho tiempo más. No soy Dios. Capaz que ni sepan quién es Dios en algunos años. Todo puede pasar. Solamente puedo decir que entre todos podemos hacer tiempos mejores. Si alguna vez les dicen que este tiempo fue maravilloso, sepan que les mintieron. Los saluda su abuelo cien años antes...

Feminazis en la Argentina

 

     
         No soy adicto a la historia oficial. Soy revisionista y lo saben todos. Sin embargo, me voy a valer de la "construcción cultural" que es el nazismo. Muchos dicen que Jesús no existió. Ahora me toca a mi pegarle como viene: Hitler nunca existió. Fue un invento de las sectas masónicas para justificar su avance en el mundo. So pretexto de luchar contra el Fascismo, se impuso la "Dictadura del Relativismo" como bien denunciara en su momento el Papa Benedicto XVI (aclaro que esto es una metáfora, obvio que el Führer existió pero me gusta tomarle el pelo a los tontos amantes de Steven Spielberg). Decía que toda la demonología se sintetiza en el Nazismo: violencia, locura, autoritarismo, racismo, discriminación, etc. Todos esos conceptos se los voy a endilgar a la mujer feminazi de hoy.

        Una ficción cortita y al pie. Imaginemos un mundo donde las mujeres maten a todos los hombres de la Tierra. ¿Qué quedaría en pie? Nada. Creo más bien que estas locas feminazis, digo así porque son violentas, satánicas, manipuladoras, embusteras, rencorosas y demás, tienen la idea de acabar con todos para luego acabarse a sí mismas. Es como ese famoso dicho "el que ríe último ríe mejor". No concibo tanta locura. No es que enarbole la bandera del "masculinismo" pero  me parece que estas locas que gritan, pegan, matan, escrachan iglesias y se burlan de Dios están mal de la cabeza y necesitan una visita de un doctor o un sacerdote exorcista.

         Estas chifladas no solamente perjudican a los demás con sus delirios psicobolches sino que arruinan las justas causas de las damas. Hay muchas señoras y señoritas que se esmeran por ser amadas y respetadas pero las femitrolas, tomando el buen nombre de la mujer, arruinan el concepto de lo femenino que tenemos los hombres. Creo que las mismas mujeres deberían oponerse a estas locas de atar ya que son tipas resentidas por ser feas y enfermas del alma. Cuando uno no tiene auto es fácil decir que no le gustan los autos. Es como hablar de virtud y buenas costumbres cuando se es muy viejo. No tiene mucho sentido. Tratemos entre todos de hacerle el vacío a las feministas. Empecemos por rechazar su sucia propaganda.

Dedicado a la chica Batman (De chupacirios y femitrolas)

     

     
         Una vez más voy a utilizar toda mi capacidad de síntesis al servicio de la verdad. Podría escribir un cuento extenso y lleno de anécdotas pero prefiero ir al grano y así luchar más y mejor contra el acné. Bueno, resulta que siempre me dijeron "chupacirios". Ahora pego yo con una frase de las mías (soy el Ramón Díaz de las Letras): "Yo prefiero ser un  chupacirios y no un chupapijas". Sí, totalmente. Ahora que todos aman el sexo oral, el ser católico es lo más rebelde que hay. En un mundo de torcidos y zurditos un tipo que camine recto y derecho es un revolucionario total. Una vez más diciendo la verdad por la Nación y contra el caos organizado...

          "Toda mujer tiene una femitrola dentro suyo. Hay que metérsela bien al fondo para que no pueda salir. Para esto ofrecemos un servicio de limpieza moral sin costo mensual. Para más información, comunicarse con el Departamento de Buenas Costumbres. Atendemos las 24 horas del día, los 365 días del año". Esto dijo un amigo. ¿Es buena o no?

Una simpleza muy compleja

  

     
        Detrás de las casas están los elementos que me llaman a escribir estas necedades: piedras, lagos y arroyos son la razón de ser de este deseo de explorar. Más de lo mismo hablar de ciertas cosas pero prefiero repetir algo y no caer en la nada por querer inventar lo que no existe ni existirá. Combinando palabras haré un libro y amalgamando días haré una vida. Quizás coleccionando besos consiga crear un amor sin par. No hay nada que escribir. Yo estoy viendo que hay un llamado bajo el sol y sobre la hierba. La tarde le habla a las tardes.

         Esto se lo puede multiplicar por veinte y va a dar veinte. Es así de simple. No hay que irse muy lejos para irse lejos. Debajo de este mundo hay otro mundo y arriba del cielo vive otro cielo. No es encierro lo que nos rodea sino que es la insoportable prisión del infinito la que nos condena a la desesperación. No saber si ir o no ir. Esa es la verdadera cuestión. Si uno se queda ya está yendo y si uno va se está quedando. Es la trampa de la mente o de la realidad.

          Simplemente quiero dejar en medio de estas montañas de poesías muertas el sustrato teórico e intelectual de la Nueva Argentina. Así como el Romanticismo fue la base cultural del Nuevo Orden Mundial, así quisiera yo que mis escritos contribuyan a una Patria de trenes, autopistas, aeropuertos, subterráneos, túneles, puentes, caminos, puertos, represas, diques, escuelas, hospitales, cuarteles, fortalezas, torres, naves, depósitos, miradores, fábricas, estadios, iglesias, universidades y teatros. El estudiante de Letras tiene que luchar por cosas como estas.

             La Patria no gana con el discurso gay del trolos y trolas. La Patria pierde siempre que se haga política de minorías en detrimento del Bien Común. No se pueden gastar las fuerzas morales, intelectuales, espirituales y materiales de un pueblo en beneficio de un colectivo determinado que  atropella a todos. No. El arte literario tiene que contribuir a la grandeza de la Nación y a la edificación de maravillas. La verdadera construcción es la material, la concreta. Hablar de construcción cultural es destruir la sociedad con palabras propias de los sofistas.

               Todos debemos emprender esta lucha por nuestro bien y el de las futuras generaciones. Tenemos que decirle no a las drogas, no al aborto, no a la eutanasia, no al suicidio, no a la muerte. La vida pide vida y nos pide a nosotros que la cuidemos ya que al cuidarla a ella nos cuidamos a nosotros mismos. Rechacemos la propaganda mentirosa de las sectas y los partidos políticos y recuperemos la Argentina que la Virgen María quiere.