Estoy en lo que alguna vez fue fuego. Estoy lejos de Buenos Aires y cerca de no sé. Ahora esto es hielo. No hay paredes, techos ni ventanas. Es una casa que no es. Digo el lugar solamente para empezar, para entrar en calor y olvidarme de la muerte. Digo bien al decir que voy con la frente alta en medio del destierro de ese otro mundo. Digo tan bien de tantas cosas...
Iba en el colectivo feliz de la Ciudad. La Capital me veía sonreír en esa noche de fragor y descontrol del corazón. Núñez, Belgrano, Palermo y Puerto Madero eran la misma cosa del mapa mental. Veía luces y mujeres en minifalda. Veía tacos, escotes, piernas bellas y cutis de miel. Veía la belleza desfilar para su mejor cosificación. No había peligros. Brillaba el mundo como nunca antes. Las calles se convirtieron en la disco de las chicas bien. Todas hermosas, todas contentas, todo perfecto. Las luces del bondi eran violetas, rosas, rojas, turquesas. Parecía un telo ambulante. Ese viaje era un levantagatos. Las minitas me inundaban el rostro con sus tetas y sus culos entangados. Hacía mucho que no sentía perfumes tan deliciosos. Venían del fondo de esas vaginas hambrientas de carne. Estaban todas prestas a fornicar.
A pesar de estar rodeado de un harén, yo miraba a mi bella interlocutora con mucho amor. Una tipita delgada de ojos verdes y cabello marrón, un piba rock de piel de leche y labios despintados. Nunca la vi mejor que ella. Su corazón lo era todo. No tenía para llenar el corpiño pero su alma era tan grande como mil colectivos juntos y más también. La mujer más buena del mundo, la mejor de todas. La recuerdo mirarme a la hija del dinero, el poder, el Norte y la clase cheta. Bah, hago hipérbole para mejor figurar este poema prosa. No sería literatura decir que era una más en posición. Pero sí puedo decir, sin caer en exageración, que yo soy pobre entre los pobres: el indigente expulsado de Lugano 1 y 2. A partir de ahí, se consigue explicar que todo billete sea fortuna para mí. Veo millonarios por todas partes. El hambre me enloquece y me hace decir estupideces.
- Alan, ¿vos sabías que San Agustín habló del olvido? -
- No te tenía tan piadosa, mi Virgen atea. -
- Sí, hay que olvidar, olvidar mucho, olvidarse. -
Ella me hablaba con voz sensual, jadeante. Los labios minúsculos le temblaban, se le derretían hasta el punto de que su boca dejaba de existir. Era una piel blanca cruzada por ojos verdes resplandecientes. Como estaba recién bañada, el cabello castaño parecía negro. El contraste con la piel era fenomenal. Una mina muy fina. De haber sido un poquito más alta, habría sido modelo de alta costura. Nunca vi talle tan delicado, flor más femenina. Creo yo que, contrariamente a lo que se piensa, las mujeres voluptuosas tienen algo de masculino: los pechos grandes y las colas sobresalientes son emulaciones frustradas del pene. La cultura de lo gigante es un invento varonil, invento de torpes conquistadores. Por algo será que las tipas entradas en carnes suelen ir detrás de burros para que las monten mejor. Todo en un burdo espectáculo de músculos aceitados, culos cagados, conchas con olor a meo y sujetos estúpidos golpeando a pobres ajedrecistas del Parque Rivadavia.
Decía que ella moría a cada palabra. No sé por qué sacó el tema del olvido, el dulce tema del olvido. Ya lo creo: hay que olvidar mucho para tener memoria. Pero yo soy más del Martín Fierro que de los Doctores de la Iglesia. soy católico pero casi no conozco a los Padres. Es lo que hay. La cultura occidental no se termina nunca. Y cuando la creen acabada, renace más fuerte que nunca. El destino de Occidente es la eternidad.
- ¿Qué hay que olvidar, María?
- Tenés que olvidarte de mis besos. Estás tan lindo que voy a darte. -
Me besó como nunca me besaron. Yo estaba en el asiento del colectivo que está detrás de la máquina expendedora de boletos, ese que mira hacia atrás. Ella estaba de pie. Ese yo era igual a mí pero con el pelo largo y con otro semblante, con otra vida. Una vida de paz y armonía a mi alrededor. Vivía relajado en otra soledad, en un bienestar real.
Bueno, el resto es obvio: al despertar, lamenté el no seguir soñando. Sin embargo, y voy a decir una verdad que pocos creerán, no me interesa que nunca se dé la ocasión de pecado. Estoy tratando de olvidar. Porque yo creo que el olvido cura de esa enfermedad que es el pasado. No sé si San Agustín habló de eso. Fue mi María soñada la que se hizo un santo para sus propósitos. Lo que yo puedo decir en mis Confesiones es que creo que el futuro es salud. Sí, me dirán de vivir el presente pero eso es, justamente, lo que hago. ¿De dónde creen que mi inconsciente saca la materia de sus sueños? No creo tenerla nunca entre mis brazos. Sin embargo, sí veo un tiempo mucho mejor dentro de algunos meses de este sigo perfecto.
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