Una mujer joven en el fondo de su vida no puede
recibir burlas que toquen lo profundo de su moral. Sin embargo, un ser sensible
cualquiera padece la inescrupulosa enfermedad de la agresión en
vano. "¿De qué te sirve tener papel si no le vas a escribir a nadie?
¿Para qué el papel si nadie te escribirá?". Esas basuras salen del
vertedero de un enfermo. Tal vez él sepa que la especulación lo rodea de
"amigos" mientras que la pobreza te enriquece en cantidad de
adversarios. ¿Qué sería del déspota sin todo su dinero? ¡Pobre dios de
vidriera! Si tus rameras hablasen, dirían que lo tuyo no es...
En ese agujero se pierde la aristocracia de por sí
corrompida de una persona cualquiera. La civilización va descendiendo era tras
era al tiempo que un Reina Victoria o una Isabel nacen en el lugar equivocado.
Qué triste que alguien no pueda ir a la universidad porque
su madre es una egoísta. Ahora menos que menos ella puede estudiar teniendo a
la progenitora dormida en pastillas y psiquiatras. ¡Ay, cómo duele pensar que
sería mucho más de no ser por quien tira a menos!
Lenguaje impersonal,
realidad universal. Algunos son fanáticos de la comodidad. Esos son los
cobardes. Ahora viene la otra parte que es más personal y no tan fulera fulana
como la del párrafo anterior: en la guerra, una muerte es un detalle; en
una vida de mierda, un mal de amores también es un detalle. Un paseo frustrado
para alguien que necesita salir sí o sí de su encierro emocional.
El mundo de hoy nos juega una mala pasada a todos. Nos
peleamos por cosas vanas cuando deberíamos estar viviendo más allá del más
allá, de falsos dioses y de las ideologías simplonas. Todo porque el dinero nos
lo impide...
En los párrafos anteriores, deslicé el pincel para retratar
la realidad de miles. Ahora viene la totalidad de una amiga: primero quiero
decir que ella aborrece su vida. Tal vez sea mediocre lo que dice pero es la
verdad: ella no acepta su realidad y jamás la aceptará. Es una negadora y niega
y reniega de su existencia. Nada más que eso por el momento...
Si yo fuera Rey, dormiría en burbujas humanas y en cámaras de
rosas llenas de perfume engañoso; si yo fuera Rey, sería tu esposo y no te
avergonzarías de mí. Pero como soy un pobre pobre, soy lo peor de todo.
Hay algo que impide y son las circunstancias. Todo el día esmerándose
por todo, por todos y por ella para que vengan las vueltas de la vida a embarrar el
camino. Una pena. No sabe qué sentido tiene esto si los peores reinan sin
sombras (ellos son las sombras de los que deberían mandar).
Todo es oscuridad. De ahí la muerte que hay en mis palabras
sin sol. ¡Lola! Lo lamento por quienes la aprecian sinceramente pero padecer lo
negro es un suplicio sin final. Imaginen lo horrendo que es una lucha sin
vencedores ni medallas ni honores. Así es la vida: una pelea sin sentido.
All her life is a lie...
Sin necesidad querría estar pero es una necesidad en sí
misma: confiesa que parece fuerte pero es por carecer de reposo. Lo que más
quisiera en este mundo es una almohada para apoyar la cabeza; alguien a quien
hablarle sobre todas las cosas para luego callar y comunicar en el silencio
primero y final de la vida. ¡Tener a alguien es más que tenerlo todo!
Mucho se habla de derechos en estos días de obligaciones
perpetuas pero nunca le importó lo que la chusma comenta. Ella sabe que tiene
un negro arrastrando cadenas pesadas y ese es su corazón. Todo un pasado que no
se puede soltar porque ya es parte de sí. ¡Qué triste es que la vida pasada te
siga en todo momento prometiéndote que también hará lo mismo en el futuro! La
piedra que te tiraron ayer, te la tirarán toda la eternidad.
No abandona. Es el dolor de la vida carente de cosas dulces
y divertidas. Nunca un momento de alegría. Ni siquiera de sosiego su existencia
tiene un rato. Siempre luchando una guerra que tiene pérdida de antemano. ¡Qué
triste es estar triste!
Muchos critican la Edad Media pero hoy estamos peor porque
nos mienten y compramos: nos hablan de movilidad social y eso yo no lo veo en
la realidad de todos los días, ella tampoco lo ve. Ella nota que sus jefes son
hijos de jefes. Y estos jefes suyos a su vez engendrarán jefecitos que mandarán
los días de su prole por venir quién sabe cuándo. Mientras tanto, sus compañeras
tienen hijos que heredan el mismo trabajo insalubre. El ciclo se repite una vez
más y la ola parece que se rompe para separarse del mar pero vuelve otra vez a
él y con más fuerza todavía. Todo es un engaño y una simulación de la
Naturaleza que sólo busca extraviarnos nuevamente. ¿Una oportunidad? ¡Hay que
pedirle el libro de quejas a Dios que es seguro que os contestará! Y a Seguro
se lo llevaron preso...
El mundo está lleno de alimentos, tierras y agua para saciar
al ser humano. El problema es el dinero: el hombre construye bancos para
mantener a buitres perezosos mientras que se aleja más y más de la tierra. Entonces,
surgen las ciudades cosmopolitas de hoy y la persona se encierra en un reloj
sin saber que la eternidad no puede fragmentarse.
Con pan para el cuerpo y pan para el alma, ya se es feliz. Pero
en lo mejor de la calma, vienen las complicaciones: las acciones que bajan y no
se relajan, los paros, las crisis políticas y las intrigas de comité hijo de la
burguesía que lo parió. ¡Si tan sólo el hombre y la mujer se dedicarán a
trabajar en lo imprescindible que es su alimentación y su bienestar más básico!
¡Pero no porque hay que pagar los intereses al 50% de un departamentito con
vista a la prisión! ¡Ignorancia o cobardía es no anunciar que hay miles de tierras
que reclaman un dueño! ¿Por qué vivir en un cuartucho cuando se puede tener un
campo de una hectárea a disposición de una?
Es desesperante lo
que siente la pobre, que no tiene palabras para expresarlo porque lo encuentra
tan sencillo que no se afana en vocablos para que otros lo encuentren también.
Así de sencillo que está en el aire pero no se ve por ser demasiado
transparente.
Las palabras no tienen hilo conductor porque la vida y la
vida de su mundo están en plena revolución de odio y no razona. La noche de sus
días recién comienza y todavía no está preparada para lo peor: ya vendrán las
horas en que se encuentre anhelando el pasado que ahora está maldiciendo como
realidad tuerta de sus días presentes. Y todo esto en alguna tierra lejana y desconocida
o tal vez en un confín del universo perdido.
Salvando las heridas sólo para saber que está con vida.
Siento su cuerpo lleno de energías que pronto se materializarán en algo
indestructible. La pasión es la razón de ser de esto que parece ser tan
perfecto, mecánico e incorruptible...
La vida es un acto de rebeldía contra la misma muerte. De
ahí lo confuso de mis párrafos que luchan contra el vacío de lo no escrito
jamás, que quiere ser y no puede ser. ¿Y cómo puede querer ser si no es? El sí
y el no que no cuentan porque es y "es" es la palabra que designa lo
irrompible...
Ya veo la hora en que ella tenga que huir de un país fundado
por locos barbudos: los Estados Comunistas Islámicos de Oriente. Imaginen
lejanos países del Asia central como kirguistán: burocracia comunista mezclada
con fanatismo ciego propio de peones turcos usados en el juego de la muerte.
(Los buitres financieros alientan la embestida contra
occidente al tiempo que esperan hacerse con el botín a ambos lados de la
contienda: la guerra tiene un solo lado y es la muerte de cualquiera de los dos
o de los dos al mismo tiempo).
Ejercicio espiritual: imaginar un grandísimo edificio frente
a una plaza más grande aún. En medio de la fachada de la mole de cemento, hay
que colocar una estrella roja de cinco puntas y en el mástil del edificio, una
bandera de Turquía. Piensen una escena así pero noche. Y una mujer con el
rostro tapado pero no así su mirar marrón procedente de una incógnita sensual y
mortal. Una tártara o una armenia dan igual; un rostro de piel trigueña y expresión
lunar y final.
Sigue el ejercicio
espiritual: masas gritando en la fría noche llena de hambre. Gente que quiere
comerse la luna sin saber que el hombre jamás estuvo allí. Mucho frío en el
ambiente que horas antes fuera cálido como el desierto de Sahara. Esta es la
muerte que se representa como toda la moral proveniente de la hipertrofia
cultural.
Esto es lo que ella
siente en este texto impar. Necesitaba explayar una conclusión semejante ya que
la necesidad era enorme. Ahora no sé qué más decir. Por eso no digo nada porque
a veces un silencio lo dice todo. Así pasa en los sueños de esa amiga que no
sabe expresarse.
A ver si alguien me puede ayudar: siempre sueño con viajes
urbanos en subterráneos, trenes, colectivos y otros medios . No entiendo por qué estoy en movimiento constante, sin sentido
aparente. Subir escaleras en terminales y andar por andar. Es una angustia
terrible el recordar todas estas escenas dolorosas del mundo onírico. Me siento
errante. No tengo adonde ir.
Qué alguien me diga por qué sueño todas esas cosas
relacionadas con viajes urbanos, escaleras, trenes y laberintos sin fin. Nunca
un buen soñar: siempre los mismos sueños que, sin llegar a ser pesadillas,
tampoco son dulces ni con los angelitos.
Son días duros los que ella está viviendo. Lo más triste es
que no tiene a nadie a su lado salvo este amigo distante que soy. Para colmo,
gente nefasta le dice que va a estar sola cuando llegue a vieja. Ella contesta
que no pretende dejar un cuerpo desfigurado por la vida pero en el fondo de su
corazón tiene la esperanza puesta en el amor que un día llegará y que la
rescatará de esta triste realidad. Está sufriendo, se está muriendo pero en
otro momento está renaciendo...
Vale decir que a esa
musa cobarde le ofrecí algo más que mi amistad pero me rechazó. Luego se queja
de su soledad. La persona que busca imposibles no debe luego renegar de la
nada que ella misma buscó con su capricho a perpetuidad...
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