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  Los restos de cordura institucional no amontonan nubes. Las frases huecas y repetidas al absurdo son los verdaderos disparates a desterrar. No hay voz sino legiones que abuchean.

  El rival es el ocaso. La mezquindad ajena no contempla nacer solamente para la prosa ornamental dedicada a los soles. Es mentira que tiene que haber sentidos claros en todas partes. Claro es el cielo cuando no es rasguñado por nubes envidiosas.

  El cuentagotista pierde su vida. Se cree el cuento infantil de los progresos porque no tiene la fuerza para reconocer la muerte a su alrededor. No es mesura que baje a los sepulcros, desde ya que no. Juicioso y mesurado es dejar que los muertos entierren a sus muertos. Justo es tomar la madera de todos esos cajones de huesos y hacer de toda ella una gran flota armada que conquiste los mares del mundo.