Cortes

  Esa tarde soleada no suele aparecer con sencillez. Emerge como por arte de magia en el fragor de semanas oscuras, locas, malditas, depresivas, irracionales. Con vengar por vengar se satisface esa brava jornada por siete. No importa. Dios gana siempre. Incluso cuando pierde.

  Entre rincones y rezos va esa pesada cruz que ilumina entre velas apagadas, cruz del Señor para marcar el camino al sol. No hay mundo. Pero hay. Una luz se enciende en el secreto de Dios en los seres fieles. Fe, fe. Ciega fe. El ciego camina y cree pese a todo.

  El sueño es siempre el mismo: tener la libertad de no tener que mirar atrás. Adelante, adelante aguarda el alba anhelante de rezos y besos, de virtudes y recogimientos en excusas y elogios.

  Pero. Pero. Voces cretinas. No hay objeciones para la totalidad de esa hermosura que aguarda clara en la esperanza de los vivos. El hambre de amaneceres no se discute: se contagia o se comparte.

  Hay otras cosas. Eso es lo que importa.