Los amores imposibles

 Soy una prosa, una prosa posible que se hace risa de los amores imposibles, de las chicas clasemierderas de la facultad y de las que van a bailar a discotecas cuya entrada no puedo pagar.

  No me ven, no me conocen. Me imaginan. Me creen feo, me quieren preso. Soy internet. Soy misterio, soy tu lectura en este mismo instante. Te tengo. Te penetro con mis palabras (quisiera entrarte con mi falo pero la pobreza me hizo eunuco). De repente, soy tu bronca, tu chivo expiatorio, la sangre que cae sobre tus hijos, los cuales no serán bautizados con agua. Soy blasfemia, soy un Jesús pornostar. Pero tu odio hacia mí, tu no pete a mi persona, es por lo que tengo de Cristo y no por lo que cargo de morbo (tu novio es como yo pero con un empleo estable, con auto y un departamento en un lindo barrio de Buenos Aires).

  Ser pobre no me la baja. Pero a tus ojos verdes, mi rubia, ser de la baja me castra. Y no soy nada. Ni un acoso. O tal vez sí. Soy "violencia simbólica". Soy el tan cacareado "patriarcado". Y, aunque no tenga un mango pero sí una banana, soy capitalismo. Vos, falsa conciencia, sos la Revolución. Por más que no sepas dónde queda Lugano 1 y 2.