Insomnecido

 El vértigo cae, cae, cae; cae sobre el pecho, contra la cabeza, encima del alma; cae en el simulacro de ida, en la noción del viaje por venir; cae en las mil Europas que me anteceden y en la Europa que habré de crear. Y sí: la inmediatez me quema la vida. 

  Falta poco. Algún día voy a visitar tu costa oeste. No te voy a hablar. Voy a pasar. Nunca más volverás a volverme a vos. Me iré siempre. A menos que seduzcas tu reticencia y halles en mí la ayuda que decías debía buscar.

  Te cuento la verdad, arroyito de mi vida: te elegí como interlocutora de mis textos. Te nombro sin nombrarte. Allá, en la tierra del gigante, donde es la libertad, me estudiarán bajo tu tutela jactanciosa: "Él escribió sobre mí". Y sí, lo hice y lo seguiré haciendo.

  Si hubieras sido más condescendiente, no te habría inventado en textos. Pero vos, vanidosa de azul, querías devenir musa y eternidad (momento cliché de la noche).

  Basta un no para fabricar una obsesión. Un objetivo a conseguir es estimulo para darle vida a la vida: aparece un propósito como revelación y el enamorado se hace musulmán de la Meca esa. 

  ¿Acoso? En absoluto. A menos que alguna retorcida de izquierda diga que mi prosa violenta al género femenino en su totalidad, lo cual, evidentemente, no tiene razón de ser.

  Y resulta que ando y te miro. Uso la bicicleta que te solía llevar al centro de la ciudad. Me sueño en el vuelo de llevarte aquí allá entre varios mundos. Con una condición: siempre en nuestra lengua, en nuestras manos, en nuestro mirar de sinceridad y encanto. Porque, si no lo sabías, la mirada te traiciona toda tu ideología gender studies.

  Te deseo y te ando endo en un presente continuo de frases fresas y pasiones solares. Todo vos, todo me interesa de vos. Hasta que viento que los días vuelan en confusión de hormonas e insensatez. Dios me habla en escalofríos, pero lo amo tanto que siento cielo hasta en la condena eterna porque ella no existe: el Señor ama con tal fuerza que eso es suficiente consuelo y felicidad como para pasar por siempre en el abismo. 

  Y vos, varón yo, hombre de poca o mucha fe, tenés que saber que si la vida te rubia, hay poco por hacer. Son momentos nomás. El mantra a repetir es "yo volveré y seré gobernador". Entonces serás traducido a muchas lenguas. Incluso las que se inventarán en los próximos años.